Shafi Shauq 

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das ist ein Schlaflied für alle, die sich wehren 
wenn es ans Einschlafen geht, Schlaflied 
für alle, die Widerstand leisten, wenn es heißt: 
Licht aus, hier wird nicht gesprochen. meine 
müden Freunde, alle Stühle stehen längst 
auf den Tischen der Bars, Werbetafeln surren 
beim Tausch der Plakate, Kameras filmen 
die leeren Eingangspforten der Banken, alle 
Nachtschalter leuchten, alle Nachtbusse 
durchstreifen die angestrahlte Kathedrale 

der Stadt. wir reden nur noch in Bildern. aber 

wissen wir überhaupt, wie sich „Dunkelheit“ 
schreibt? meine müden, nachtblinden Freunde 
wir warten auf gute Nachricht, denn gute 
Nachricht bei Tage ist rar, wir warten auf zwei 
drei von den guten, surrenden Träumen 
vier Friedensverträge, fünf Äpfel im Tiefschlaf 
wir warten auf sechs Kathedralen und auf 
die sieben fetten Kühe, acht stille Stunden 
voll Schlaf, wir warten auf neun fehlende 
Freunde. wir zählen die Anzahl unserer Finger. 

wir wehren uns noch. wir schlafen nicht ein.

Ordne das Holz.
Ordne das Holz und die Zahl.
Rolle dein Laken zusammen 
und lüfte das Zimmer.
Wir liegen noch gut im Rennen! 
Die hochgestellte Zahl ist die Zeit.
Wir schmücken sie mit dem Bruchteil des Holzes. 
Unser Bett ist ein Bruchteil des Holzes.
Gewähr gibt es natürlich keine. Für nichts. 
Selbst die Division durch die Null 
unterliegt Tagesschwankungen.
Ich geteilt durch Null
das ist mein heutiger Kurswert. 
Ordne das Holz.
Das Holz ist der Ort, den die Sprache 
der Zeit auf den Tisch knallt.
Holz und Zeit.
Sie zeigen den Käfer, das Gras und die Linde. 
Die Kornblumenkorridore der absoluten Stille. 
Abende voller Atemlosigkeit.
Das schläfrige Anschlagen der Brandung. 
Alles spielt sich ab. Gleichzeitig.
Bis endlich die Seele in See sticht. 
In Zeitlupe.
Bis endlich auf dem Zehnmeterturm oben 
das winzige Ich sich als Seele entpuppt 
und ansetzt zum Kopfsprung.