Daniela Seel 

Translator

Kannst du mir Geld geben
damit ich meine dotter
zurückkaufen kann vom döden
weil Gedichte nicht genügen
oder sind sie zu sehr
Sprachinflation ich muss die Wörter
zurückschneiden damit ich meine Tochter
zurückkaufen kann ich kann sie nicht
zurückkaufen ich kann ihre Lungen
in den Garten locken die Hunde sind
wieder los sagt das Nachbarskind
das in Giovannis Zimmer
verhungert wir schreiben Gedichte
mit glühenden Zweigen ich schreibe
den Namen meiner Tochter es ist ein Gedicht
über Blumen ich bin Blumen
-Connoisseur also mach ich ein Foto
meines Torsos meines fremden Torsos
der von Lilien bedeckt sein muss
willst du das Foto kaufen
für 44.000 $ es wird nicht
genügen für meine Tochter es
wird die skulden begleichen die Mutter
-schuld ich bin Experte für Vater
-schuld schmeiß die Kamera weg
da ist zu viel
Schuld an der Grenze
zwischen der Kamera
und meinem Kompostiermund
meiner Kompottierwirtschaft
ich hab Zucker in meiner oskuld
hab skuld in meinem Gedicht

Ich kann dich nicht hören
der Flieder blüht und die Unterwelt
ist langsam ich höre langsam Mädchen
über den Mob im syrénerna singen
sie sind an meiner Tür der Mob
pöblen die Mädchen Flieder im syrénerna
auch sie kann ich nicht hören
ich habe eine Telefonnummer
auf meine Schulter tätowiert und der Text
des Liedes im Radio
scheint zu sein: Sie sind an der Tür pöblen
sie sind an der Tür drömmen es ist kein Traum
Sommer endet nie
die Währung hat die Kontrolle verloren
über die Sprache im Innern der Sprache
heimtückische Fliedersprache
syréner gemacht für Mädchen
wie mich für mich blüht der Flieder
wie winzige Fingerabdrücke hunderte
winzige blutige Fingerabdrücke
ich kann dich nicht hören ich höre
dem Radio zu meine Frau
füttert mich mit Granatapfelkernen
sie füttert mich mit blutigen Fingern
es ist Sommer Sommer ich kann dich nicht
hören det är sommar

nachts entstehen die autotür zuschlagen tags hervor
scheinen wie nichts in die stadt fahren mit grauen ruhlosen

wolken regenschimmernde straßen aussprechen dann
heimkommen sofort ungewohnte formen ins alltägliche blitzen

zustand der überführung wo felsen liegen bei flut
unsichtbar für die welt über wasser und der spiegel

zeigt verhältnisse die verschwinden das andere benennen
oder dieselben namen finden auf immergleiche andere weise

fliegende augen mit wippenden flügeln lichter geworfen
auf eine landkarte hin schraffiert von händen flammend
quickwach das hab ich doch nicht gesagt leichtgewicht
atemlos saftmal und pollen von quirligem klatschmohn
felder kornblumenblau als köpfe entpuppte einäugige
heitere himmel die träume hervorbringen sich
als seidenraupen in tausende meter sprachen
ausspinnen auf graugrünen maulbeerblättern
flaumhaarig fäden enthüllen einer verliebten sonne
entgegen nur so ohne auftrag oder regen
sich reckende fühler flüchtiges streifen von flügeln
die aufspringen nach allem was ist (ein tag)

woher die schmetterlinge die invasion märzlicher
sonnenempfindlichkeit unerträglich fast weißer flügel
gekleckst aus einem traum erwachte nacht so früh
handvoll tau gesoffen von schillernden halmen
paar stunden die tönten wie glocken schwer
in einem dorf zwischen unspezifischen bergen
wo menschen hausen wo immer auf erden aus fugen
lauch und zwiebeln klauben obst im garten und bäume blühen
trauben platzen zur reifung in tonnen aus rostfreiem stahl
und gleich die nase reizen den gaumen die zunge
streicheln im vorgeschmack auf wen heut nacht
mit paar stunden anlauf wenn wieder (ein tag)

scheint ein land auf im fenster von eisvögeln
knistern eisblumen auf warmem atem zu lippen
schweifen wie erinnerungen an gelösten haaren wolken
pfaden unberührt von sprenkeligen schmetterlingen wind
haus strauch in einem überfrornen regenwassergraben
verschwindet erde unter einer gleißend weißen
lichtgefassten oberfläche zeichnen die gleichen
wieder was wie nebelwolken vorbei am kalten morgen
springen flocken ins licht einen bogen von horizonten
lassen finger um finger schatten
an bäumen gleiten aufwachen sich wiederholen
wort für wort ein atmen (ein tag)

im freigesetzten gewitter finde ich meinen sitz im himmel
klettert das flugzeug wolken entlang dem licht entgegen

am morgen schläfrig wie ein fliegender fischer unsichtbaren
sprung blitzend durch eine atmende formation vögel

der blühende mandelbaum blutschönste gegend am see
ein hügel nebliges tal durch berge bewehrt anwachsend

zur stadt wo überströmende flüsse sonnenwenden glänzen
von lebenden und liebende niemandem gehören einander

berühren fallend die jüngsten nachrichten abfangen heute
zum beispiel umgeben von einigen menschen und dingen

krümmt etwas raum sich in meine richtung spielt der wind um die welt im koordinatennetz aus licht gezeichnete wände geräusche die wechseln aufbruch mit schatten überm tisch und aussicht sternen strand in erwartung von wellen die im brechen für sonne stimmen worauf ich höre aus erde zur reise bereiter stein zeigt schicht um schicht freigelegte zeit fossilien und tiefere gräber sind weltreisen nötig um unsere kleinsten teilchen in bewegung zu setzen

heute versuche ich abgrundtief neuerlich
was immer so abgrundtief gründlich
ich suchen muss

ein scheitern unfassbar leicht
und handlich genug
um es mitzunehmen –
jederzeit bei mir zu tragen

ein scheitern triftig
im jetzt und in mir – zugleich
eben umfassend

unpersönlich

der tag rollt auf die straße
aus einer tiefe von der ich nichts weiß
rollt der tag auf die straße die ich tiefe nenne
denn so heißt es heutzutage: tiefe ist wenn du
sie zu finden weißt in dieser ermittlung hier
rascheln wir ein bisschen mit papieren

verbürgen uns einander für die fähigkeit
im dunkeln zu sehen ob das ufer schläft
wenn ebbe heut weit weg den weg
bewundert immer anders bewohnt
und wir den horizont einholen –
ein roter faden mit glitzerdingen

verstoßenen des schattens
bis asphalt unsere füße verbrennt
feuer aufglimmt aus unserem schweiß
den körper lenkt wie eine frucht
aufs pflaster gespuckt und kein vogel
gar kein vogel auffliegt

beim einwechseln des gedachten
fragt der mund nach nichts
liebt der mund findet der gruß sich
ungesagt in millimeterweise
angenäherter sichtbarkeit auf dies und das
auf wie und was die dinge sind

bleibt das blut immerzu fragen steigt
ins röten ein vorbeigleitender zug
schiebt sich zwischen neubau und leere in den nebel
nimmt uns die sicht auf den drachen
den schwanz voll farbigem licht
golden vielleicht – vielleicht auch nicht

Nacht ohne Schiffe. Nebelhörner rufen durch umfriedete Wolken, und du
lebst noch, zum Licht hin gewandt, als wärs ein von Mönchen gehütetes Feuer,
Dunkelheit, sternkrustig einst, totfinster nun, da du nach innen segelst.
Durch wilden Ginster und Seegras, durch Heide und reißende Wolle
ranntest du, zogst mich an der Hand, dass ich es einmal im Leben sähe:
das Wirbeln, Kreiseln von Licht, sein Schwirren, Licht, das nach den Verlorenen sucht,
seit der Zeit des Feuers, Zeit der Kerzen und hohlbauchigen Dochtlampen,
von Tran und Stoffdocht, Raps und Schmalz, Kerosin und Karbid,
die Signalfeuer, die brannten, an dieser tödlichen Küste im Turm von Hook.
Du sagst mir, bleib wach, sei wie der Linsenmacher, seine Lungen voll Glas,
als er starb, sei die blühende Eibe, wenn Bienen darin wimmeln, sei ihre
Bernsteinkathedrale und noch die Geister der Zisterzienser werden dir wohlgesinnt sein.
In einem gewissen Licht, wie nach Regen, in perlenden Wolken oder dem Wasser jenseits,
gewusstem oder gespürtem Wasser, Meer oder See, stündest du still und schautest
für lange Zeit. Auch wenn Leuchtkäfer aufglühten und erlöschten in den Kiefern
und ein Stern erschien, unser einziger Himmel. Du lehrtest mich, so zu leben.
Dass es nach dem Tod sein würde, wie es war, bevor wir geboren wurden. Nichts
zu fürchten. Nichts als Glück, so unerträglich wie das Grauen,
aus dem her es kommt. Geh auf das Licht zu, immer, sei ohne Schiffe.

                                                               Geschah es einmal, dann in Odessa.

Die Stadt deiner Kindheit erhebt sich zwischen Steppe und Meer, Weizen und Licht,
weiß vom Staub der Herzmuscheln, Himmelsgucker und Seenadelgräten,
Stadt des Kalks, weich genug, ihn mit einem Beil zu schneiden, wo das Meer
sich ausrollt und Akazien, von Griechen auf ihren Schiffen gebracht,
weiß werden, sommers. Oh ja, du erinnerst dich, dies ist die Stadt, die du verloren hast,
Stadt der Schmuggler und Geiger, Schachspieler und Affen,
eine Oper, ein Tollhaus, eine Geisterkirche mit Wind als Chor,
wo zwei Dinge verehrt wurden: Literatur und Schiffe, Poesie und das Meer.
Wenn du jetzt zurückkehrst, wird es nicht als ein anderen Sichtbarer sein, und wenn
du vorübergehst, wird es nicht sein, als wäre ein Mensch vorübergegangen, sondern
als hätte jemand an etwas lange Vergessenes gedacht und sich gewundert, warum.
Wenn du zurückkehrst, wird dein Vater am Leben sein, um dir seine Minzgurkensuppe
zu kochen oder dir die kleine Süßigkeit zu schenken, die Vogelmilch heißt,
und nach Stunden, in denen ihr seine nahe beim Meer verlorenen Sandalen sucht,
besucht ihr noch einmal zusammen den Jahrmarkt, wo
eure Vorfahren begraben sind, und geht dann nach Hause, zu jenem Mietshaus,
das von deutschen Kriegsgefangenen gebaut wurde, denen dein Vater Brot gab,
was dich, wie du dich erinnerst, überraschte. Ihr nehmt die Tram bis zu einer Station,
wo auszusteigen nicht länger möglich ist, und er geht
mit dir, bis er sich auflöst, deine unsichtbare Hand noch immer in seiner.

So war es mit dem Koffer, vor dem Hotel
gelassen -verschnürt, Schloss kaputt,
mit Häfen der Welt beklebt, trug, was
wichtig war, bis er dann, als du dich umdrehtest,
um ein Streichholz zu zünden, weg war, und der Dieb,
Wertvolles erwartend, Bücher fand, geschrieben
zwischen Kriegen, goldenes Dachbodenlicht, mechanische Vögel singen
und die Chronik der letzten Stunden deines Landes.
Das durch Aufzeichnungen hoffentlich würde:
ein Nomen auf Papier, Papier, dunkel von Nomen:
Schwalben, die durch eine Basilika toben, deine Hände hoch
in Rauch, eine Wolke, die jeden Moment aufreißen wird über der Stadt, Kissen
atmen flach, wo du gelegen hast, ein Geist
im Krankenkittel, und hier deine Stimme,
grundsätzlich, zärtlich, leiernd durch
einen Zaun aus Kiefernzweigen:
Schreiben ist älter als Glas, aber jünger
als Musik, älter als Uhren oder Porzellan, aber jünger als Seil.
Lieber, der du im Sprechen noch schweigst,
Jahr um Jahr suchte ich, häufig im Schlaf,
da ich den Koffer offen fand, Schnee sammelnd,
noch immer dein vade mecum des Unendlichen darin,
dein Wörterbuch des Nichtmehrgesprochenen,
einen Gemeinplatz von Wunden, beiläufig zugefügt
und das dürftige Register wirklicher Heldentaten.
Verschwunden dagegen dein Atlas nicht von Krieg gezeichneter Länder,
auch dein Handbuch zur Bewahrung von Stunden fehlt.
Verloren die Inkunabel - zugleich dein frühestes Buch
und Brutplatz für deine mechanischen Vögel -
aber die Sammlung von Apercus zu
Licht, das seine Eier in deine Augen legt wurde gefunden,
zusammen mit der Prophezeiung, dass alle Massenmorde frühe Omen seien.
In einem Antiquariat fand ich deinen Katechismus verkümmerter Religionen,
und so begrabe ich dich ohne deinen Psalter,
ohne auch die Monografie, in der du deine
aufrichtigste und mühsamst errungene These formulierst:
dass alles geschehen muss, aber wem, das ist gleich.
Hier sind deine Bücher, als würden sie brennen.
Sei nahe nun, und wach auf, um mir zu sagen, wer du warst. 

Die Lichter überm Wasser sind die erwachende Stadt.
Das Wasser schimmert von erträumtem Fisch.
Nadelbaumgräten liegen nicht weit von hier,
aus dem Meer gespült und windgeschichtet.
Manchmal morgens laufe ich auf ihnen,
Gräte um Gräte, bis zum Leuchtturm.
Ein seltsamer Käfer hat die Bäume zerfressen.
Er kam vielleicht mit den Schiffen, die Musik
spielen im Hafen, oder er war immer hier, ein geflügelter
Schmuckstein, nur früher beruhigt von der Kälte
eines Winters, der nicht mehr kommt.
In den Tannen hinter uns lebt eine Eule, die weiß ist,
um zu Schnee zu werden auf einem von Schnee schweren Ast.
Sie sagen, sie allein sei noch übrig. Ich höre sie nachts
nach der letzten Maus horchen und "Komm-mit" rufen, keiner Eule mehr zu.

J'ai rapporté du désespoir un panier si ipetit mon amou, qu'on a pu le tresser en osier.
                                                                                                  —Rene Char
sprechen ist noch nicht gesprochen haben.
das Noch-nicht eines weißen Reichs von nichts mehr
nicht für sich noch einen anderen
ein Nicht-länger schon da, beim Eintreffen dessen, was
Licht war und die Umkehr von Licht
Terror wie blindes Gehen am Meer, das sich bricht, Körper, darin ich lebte
das Noch-nicht des Todes verdunkelt, was es kurz erhellt
unkenntlicher Ort wie zwischen Sprachen
her und hin, Atem zu Atem wie eine Gelassenheit
im Umher aufsteigt, Leuchtkäfer in Linden, ein Lärchenschmerz
du hast dich in dir
dich selbst, du hast sie, und da ist nichts
das nicht gesehen werden kann
offen dann dem Kommen dessen, was kommt

das Ja der Lebenden
das Nein der Mauer
das Ja der Brücke
das Nein des Wassers unter der Brücke
das Ja von Wind, Nein von Draht
das Ja von Glocken
das Nein der verriegelten Tür
das Ja von Luft
das Nein von Antwort
das Ja von Schwalben, das Nein von Stein

Engel leg mir einen neuen Körper bereit
vom versengenden Schrot in meiner Schläfe gespeist
aufgehoben von Schnee

einen Hut um Blei und Sonnenlicht ins Papier zu spinnen
einen Jungen, lang und schmal
ich nehme seine Hand

zerrauft werde ich aufklappen
klapp klapp

so wie das Meer den Himmel nimmt
und transformiert
zu salzigen Wolken
Wogen Orkanen

Morgen

Ich dulde dass ich erschaffen wurde
und fasse mich an bin ganz und gar
Seeanemone

ein kalter Wind kommt von hinter
den Bergen es regnet seit Tagen
Besserung ist nirgendwoher

zu erwarten alle pressen die Lippen
zusammen ein eisiges Schweigen
der Zeiger, der Zähler flirtet
fortwährend mit dem Nullpunkt

wenn ich rede dann bloß noch
mit Mördern und Dieben
die sich verschanzen wie
in der Wüste Beduinen

mein einsames Quatschen
ist keusch wie Wasser
ein Ozean aber bevor
die Welt ihn als
Schrottplatz benutzt hat

die Stute ist keine Stute
sie duckt sich nur in die Kulissen
und ich klopf ihr über die Hufe

die Hufe der Stute erdulden‘s
bis sie erlöst werden von meinem Mund
es sind Kreisel die auf meinem Teller trudeln

zurrend am Ringelspiel bis Mond und Ring
einander Speiche sind und ich selbst im Luftleeren
meinen Schokopo Richtung ihrer runden Nüstern

bugsiere/schiebe die Stute nach Zucker und Heu zu stecknadeln
anfängt Sandburgen lose lungerndes Meerwasser
der Hintergrund gegen den wir zwei

galoppieren
hastig rollend rossig
schaumsprotzend

lauf ich hinter was her auf der Straße: ein Eisblock Stapfen
Pilze schießen aus dem Boden wie Pistolen
eine Kellnerin liegt begraben auf dem Bett sie sagt
ständig schlecht schlafen oder jammern vor Glück

sie wird sich sputen müssen
sie kann jeden Augenblick
aufgespießt werden von nem großen schwarzen Mann
Respekt vor den Armen

es sind halt die Klamotten die sie tragen nix passt
die Boote nach Lampedusa sind voll
aber was in der Mehrheit ist das Volk
will heute ja freiwillig sinken
auf ewig soll das Gold in den Auslagen rosten

also schweigen wir wenn Gott will
schwängert er die Luft
mit karamellisiertem Puderzucker

Vermummungen

ich zieh sie weiter an und aus
bis mir die Arme krachen

Auf dem Weg zu einem Haus
wo eine Katze auf mich wartet ist es schwül
meine Lungen ächzen von der Schwere aus
Fliesen Böden und wieder Felsblöcken

der Pfeil den ich in Verzückung zugelassen habe
Grund für meine unnachgiebige
Ekstase oder wie der Sommer hoch
in mich einfließt

ein Abendmahl aus lauen
sonnenwarmen Kirschtomaten
und Sardinen hartgekochten weißen
Eiern zum Augentupfen

Beine mich über ein Schüsselchen Milch hin
zu hocken die Wörter weit
wie mein Finger tief

Eine Abhandlung unterteilt zwischen ihren Kopfzeilen, Gelb
gewiss wie ihr Grün faktisch nüchtern, Frauenmantel Gebinde
Einmachglas Schimmer, fließt ineinander & ist beinah ozeanisch –
Nie mehr nie mehr. Das Erdenbrot, die Hirse, Mais,

das wiederholte Vieh geläufig wie auf Kranichbeinen,
wohin damit? Ein Telefon bringt seine Antwort kurzerhand
vor einen Priesterruf, steht & knackt Wünschelknochen
nach Schublehrenart, eingestellt auf zustimmendes

Nicken, aber in gesondertem Kontext. Es ist ein Protokoll,
dem wahre Männer folgen, weitsichtig. Ihre feine gelbe
Hegemonie breitet sich aus, in Blütenstaub, ungezwungen,
doch rückgebunden, trällert in Richtung Zukunft, ein paar

Spezifika zählen im Soll. Nimm das bunte Gegengift
zu Ironie, den Sextest auf Hungern, und fiebrige
Balsamschiffchen würden Rosenwasser durchschlingern,
drall das bisschen Ding Ich, das sich wälzte, welkte

& wieder wälzte auf der Flucht wie ein ECHO-Virus, nimm
das Lumpengesindel, sät & vermehrt sich, verflucht immer
verwaist zu bleiben in seinen eigenen Ähnlichkeiten – es ist klar,
ist es nicht, ist es nicht, ist es nicht, Blauhimmel schwitzt.

Ließ ich mich
frei tollen,
hier ist ein Wolf
unter Waldblüten

bringt einen kleinen
griesigen Herold,
hier ist ein blau wollener
leer. Sein Lager.

Entweder friert‘s
oder gerinnt
oder bestimmt.
Jede Süßigkeit

aufgeschnappt, schmilzt.
Nie denken.
Nie fühlen.
Ich gebe nicht nach.

Cento für Tom Lee

Und nichts findend
schaust du über deine Schulter zurück
glückliche Leben, viel Zeit
das eine Bild. An schlechten Tagen
traust du dir nicht.
Es war –
Es war, als würde –
Aber das ist eine alte Geschichte,
das spezifische Gewicht eines Bildes.
Ziemlich alleine mit
dem Auge nicht erzählt,
Herz fast teleskopisch.
Ein herrlicher Frühsommertag
hinter Glas. Zu Hause in immer
größeren Abständen         kaum ich
hörte ich lebte ich nicht
ich werde. Alten Fotografien
scheint das eigen, Menschen gehen
um dich herum         niemals je
leer
etwas
Bild
Tag
Glanz

Cento für Anfänger

Die Brunnenkresse ist sich selbst schon
Erinnerung. Öffnet ihre Blätter
ihr Feuer
Rippenprägung im Gras
das sich formt wie Schatten.
Ich sehe sie einfach
als lebende Laubsägearbeit
in der Lautverzerrung,
presse ein Blatt zu einem Wintertraum
deiner Hand
übersetzt, gegeben.
Unsere Liebe ruft und wir liegen
in der Zukunft sich teilender Zellen,
ein Wassertropfen
klar in seiner eigenen Form.
Eine Brunnenkresse zwischen sich
und uns, die das Licht zeigt.
Zeit, geboren zu werden.