Léonce W. Lupette 

Translator

_{„Ilé l’à ńwò k’á tó sọ ‘mọ l’órúkọ.“}

_{„Man darf einem Kind erst dann einen Namen geben, wenn man den Zustand des Hauses kennt, in das es hineingeboren wird.“}

_{Sprichwort der Yoruba}

In einer Sekundarschule in Bromley wird mein Yoruba-Name,

der Foon-mi ausgesprochen wird, zu Fun-mi verbogen,

und die Tür in meinem Namen wird

zu einem Lautsprecher gemacht, aus dem im Loop die Lachkonserve schallt.

An einer anderen Schule nennt ein Mädchen mich funghi,

behauptet, das klänge

ähnlich. Ich widersetze mich nicht, und das Bett in meinem Namen wird so fest

zusammengeklappt, dass es zum Reifen wird. In einer anderen Schule

tilge ich das »n« aus der Schreibung meines Namens, verwechsle

das Subtile mit dem Stummen. Nenne mich Fumi statt Funmi.

Dann fällt mir ein, was das N bei meinen Hautverwandten bedeutet,

die Waffe in Wortform, die der Buchstabe trägt.

Also greife ich das N wieder auf und spüre,

wie das Dach in meinem Namen sich wieder zurechtrückt.

An der Uni wechsle ich

zu meinem Zweitnamen. Doch die Diplomvergabe offenbart unsere vollen Namen,

stellt sicher, dass unser wahres Selbst die Urkunde bekommt. An diesem Tag

wird mein voller Name, Olu-foon-mi-lola, das heißt

Gott hat mir Wohlstand geschenkt, von einem Dozenten zu Olu-funny-ola

entstellt. Das Treppenhaus

in meinem Namen sinkt zu einem Trampolin zusammen

wo Gebete so plötzlich fallen wie sie hochschnellen. Jedes Mal

wenn man meinen Namen falsch ausspricht, zerrüttet

man seine Fundamente.

Ersetzt Dinge. Macht Dinge kaputt.

Jetzt bleibt mir nichts, als spitze Zäune um meinen Namen zu ziehen

und bewaffnete Wachleute aufzustellen. Meinem Namen standzuhalten.

Der Schneider sagt, wir müssen Maß nehmen

um sicherzugehen, dass die Trauer gut an deinem Körper sitzt.

Liegt die Trauer zu eng an, entzieht sie dir Bewegung,

macht dich so steif wie die Toten, um die du trauerst.

Einmal trug ich Trauer so eng, dass meine Rippen sich zu einer Schleife verknoteten.

Der Schneider sagt auch, dass Trauer, ist sie eine Nummer zu groß, dich

in eine Stolperfalle verwandelt. Ein Körper kann nicht alles verkraften,

selbst ein Flugzeug hat Gewichtsobergrenzen.

Wir standen Schlange bei den Schneidern, die die Maße nahmen

für die Beerdigung meines Großvaters. Die Frauen für ihr Aso-oke,

die Männer für ihre Agbada. Den orangen Stoff auf dem Tisch ausgebreitet.

Es gehört zu unserer Kultur, Feierlichkeiten in Farbabstimmung zu begehen.

Ich reichte dem Schneider eine aus dem Genevieve Magazine gerissene Seite

und zeigte auf den gewünschten Schnitt.

Stellt euch vor, Maria hätte zur Beerdigung Jesu

ein Gele-Tuch getragen, so fest um den Kopf, dass ihr schwindelig

genug ward, um sich außerhalb ihres Körpers zu wähnen.

Am siebten Tag holte ich mein Gewand beim Schneider ab.

Das schulterfreie Kleid betonte meinen bloßen Hals,

sodass die Kuhlen meines Schlüsselbeins meine Tränen auffangen konnten.

Bei der Beerdigung trug meine Großmutter ein Gewand

mit Ärmeln so bauschig wie geschwollene Lungen.

Ich hielt sie dicht bei mir, die Troddeln an meinem Kleid hingen hinab

wie ein Regen aus Atemschläuchen.

Aus der Ferne sahen unsere orangen Gewänder aus wie Speichel,

der der Sonne aus dem aufgerissenen Mund tropft.

Das gesamte Dorf schaute mit heiligem Neid zu.

Neid ist allein aus der Ferne wirksam, sieht nicht die Schichten

blutiger Fäden, die diesen Körper zusammennähen.

Man zeige mir eine Kultur, die verlangt, dass Trauer

behutsam an den Körper genäht wird, und ich werde sie sofort annehmen.

aba verkündet: eyn ahne entbindet fädelnden haken des habits, räuchert schlechtempfangnes zeichen und empor ú daher geebnet, setz fuß an den rand scheiterhaufen unfolgsame dreiheiten entäußern uns, loderte unvermittelt und senkrechte flammenflucht sprang über vom eigenen aufgeschürften schildhaupt!

vom durchdringenden strahlen des ausbruchs bleibt eine unbeugsame stimme und ein andrer betet hold an deiner statt tierflucht stampft heiligentrugbild erreicht nicht die aufrüttelung ein andrer betet hold an deiner statt welches sausen zollt dieser zeitpunkt zwischen nebeln pocht der vorentwurf ein andrer betet hold an deiner statt der weggang so irrlichternd so glanzlos dass es ablenkt ein andrer betet hold an deiner statt keinen schimmer von den lichtern was verschüttest du die tage die befremdung die überraschung deines ganzen körpers andres gold an deiner statt jetzt ein gespenstersturm stampedener klarheit, gefechte.

lobigt die lichtige, mit ihren wortwirbeln versieht sie dich versiert mit verkleidung, betonte ströme die klaue eines ñandú und dein verspüren, kein bisschen serum in deinem ego, deinen randmorast entfassen allenfalls greifen der fäden verbaseltest du den basalt, hier wird man als streifen geboren beleidige nicht sein sein zum vorfall.

vorherrscht dreieinig der triller seinerseits fluss, sucht um ein drittel seiner grenzgewässer nⁿgebührende verbündete von wort zu schwelle, denn es wird bünde geben ohne statthalter beim: irgendwas wirst du schon angestellt haben! leguane sind wir der aufstachelung im strahlenden blau erlag ich dem aussichtigen getrommel des ufers dieser dreifachen anrufung von teilungspfaden, warteten guaraná-anstürme auf vage barken, missionen getarnte kanzeln, dreiheiten fischen nach liebe zwischen gebürtchen.

obgleich diagonalen ozean durchquert, museum besucht, euro des aurums in tuchfäden, gut stand ihnen ihr verkleidetsein und ich bastardin, ohne eine beliebige mitte zu finden verklebte ich, was schwelt im teig welchen schrei wandre ich ein, keinesfalls natürliche auswahl des würzstoffs, eine wahl des tranks ganz nach belieben, wie viel wermut wer hätte vermutet allerorts so viel fremdheiten schlucken wir, mit den stücken der reste schwenkten wir die bewirtung um, die einladung zu einem fest ay cholita die tafel die wartend verblieb, das hartgras zum kauen ohne artikel gewandtheit mit prallem wanst, allerhand.

hab sie gesehen, von innen kam ona trat durch den mund zutage – ausgelöscht? – schellenweise glöckchen schlagend erzittert bebt der ausblick aufs ausschiffen, die boote wachsam aufgrund solchen feuers, dass ringsum kein gott mehr platz fand, schwindelerregend mit dir hüllen lasse ich fallen befeure den tanz steck euch an, doñita, händisch drohe ich austreibung an mit zwinkern jedoch, ach neigung der uneignen tücke, myrrhe dein heilsamer duft kein kraut ist dagegen gewachsen, trauma räuchert der rauch aus, den der filius jener lande bringt, cantus von filamenten streift die zerklüftete stimme umher.

Transsproaken - Brasilien / NY


L'histoire commence
hier beginnt
die Geschichte: ici
deux hémisphères
en guerrehier zwei
Hemisphären im
Krieg: deux poignées
zwei Handvoll
une terre ein Land
fondée sur gegründet
auf der Enterinnerung ou-
bliant la mémoire die
Erinnerung eines Vergessens
d'un oubli toujours
doch was dort bleibt
c'est le son der son-
nenhelle Klang die Sonde Sound
saftlos la bougie
ça creusé en entaille
viel zu sehr épuisé
par la Stadt et
son bruit durch die
ville und ihren Lärm

Troansnazionaule Städta
von Sao Paulo no Nie Joark:
Revoluzionen à la remorque
Höchststrohfn bätta
dures peines capitales
gekoppte cadavres im Kopp
dans l'Hôpital Embrume
em Lankwiele-Krankenhus
irrémédiable beinah beinah
presque unheilbar
haut dans l'air (“citation
fin de citation”) ou sur civières
zwischen Trage und Frage?
erst Foppen dann Kloppen
le bâton ne tombe jamais loin des paumes
und-der-Mör-der-cha-sse-des-proies
en-dee-meur-tri-er-am-ma-ro-diern
die masse und die Maß der Mast
Moloch malocht mais alors
mulmig clameur

_{(für Gerrit Lansing [1928-2018], in memoriam)}


algunos idos                                                              
              some gone
                            manche fort
otros aquí                                                                  
              some here
                            andere hier
cielos sin heredar                                                      
              skies not inherited
                            nicht vererbte Himmel
proximidades                                                            
              proximities
                            Näherungen
promiscuidades                                                         
              promiscuities
                            Promiskuitäten
el árbol crece                                                            
              the tree grows
                            der Baum wächst
el mar se estremece                                                  
              the sea unsettles
                            das Meer erbebt
bruma de Gloucester
              Gloucester fog
                            Nebel von Gloucester
la animación de tu cara
              the animation of your face
                            die Lebendigkeit deines Gesichts
viejo brujo sin origen
              old sorcerer with no source
                            alter Hexer ohne Ursprung
idiolecto del intelecto insurrecto
              idiolect's insurrectionary intellect
                            Idiolekt des aufrührerischen Intellekts
hermoso joven de la noche inquieta
              beautiful hustler of the night’s disquiet
                            hübscher Stricher in der Unruhe der Nacht
siglo de sueños y luchas
              century of dreams and struggle
                            Jahrhunderte der Träume und des Kampfs
tuyas y ahora nuestras
              yours and now ours 
                            Deine und jetzt unsere
deshojando las rimas del imperio
              shredding empire’s rhymes
                            wir zerfetzen die Reime des Weltreichs
y haciendo la ensalada
              into a salad bowl
                            in eine Salatschüssel
que nos nutre
              for us to eat
                            die uns nähren kann
y hace caníbales                                                
              like cannibals 
                            wie Kannibalen  
                                                      (¡oh poeta de otro norte!)

                                                               (o poet from another north!)

                                                                         (Oh Dichter eines andren Nords!)
de tu ancestral alquimia
              of your ancestral alchemy
                            Deiner anzestralen Alchemie

Krach: ein
Insel-Boy dringt
in den Luftraum des Reichs
wird dunkler Himmelsflug, es summt,
Nacht kratzt.

Er kommt
sehr früh zu der
Afterparty und trifft
den andren Insel-Boy. Wund, dann
Wundern.

Er taucht
in seinen Kopf-
Raum. Augen zu. Lust mit 
Subplot: Fleischgeister, Fußnoten
zur Stadt.

Im Bett,
am Sonntag krank,
Suppe und Salzcracker,
kurz vorm Krachen wie Brackwellen
ihr Kuss,

verlangt
was noch bleibt vom
Tag. Ein Einertandem,
vom Nachbarweltall träumen sie,
lachen.

Fotos
von uns beiden
in der letzten Sommer-
Wärme, vor den Privatsphären-
Settings

von Sink-
Sonnen, vor den
Bauten der Furcht, die sich
erhoben, wo unsre PIN-Codes
standen.

Weich fällt
um dich herum
meine Hand. Ungeseh’n
war’n wir doch hier, bevor die Apps
es war’n,

ritten
ruhige Schnellen,
Sirenensang, Seufzer
ungeborner Kinder, ganz wie
wir, bloß

etwas
weiser, denn sie
wissen, wie der Tausch von
Gesten läuft, das heißt: gemeinsam
kämpfen.

Dieser
Ort hier, unsre 
Verdrängung, die Stunde 
als wir unsre Namen nicht mehr
hassten.

Rot, ein
Sternbild hallt in
mir, vermisst dein Licht nach
den Songs von gekennzeichneten
Leichen.

Auf dem Flug von Argentinien
Lese ich Lamborghini
Einen argentinischen Dichter
Am gleichen Tag geboren wie ich
Im selben Jahr wie mein Vater

Lamborghini wie das Auto
Lamm oder Genie?
Schwer zu sagen –
Streichel ihn und sieh

                                                           Ich könnte nicht nein zu dir sagen, dieses
                                                           „na...ein“, weil ich dir dann nahgekommen wäre:
                                                           so nämlich,

O. Lamm lebte in Kalamitäten  
Starb (bei der Bettlampe?) ‘85
Eingebettet wie ich es bin
Ins Sch Brechen

Er schrieb über Inzest, Sodomie, Päderastie, Literaturtheorie
& zog glossolalische Glocks
Auf den Vorstadtstraßen unserer semantischen Städte

Er berauschte sich, fickte (Tat? Was?),
Starb in Barcelona
(In Bars? Lohnarm?)
(Mit Narben? Rohr stramm?)

                                                           Und über die Jahre: wie viele werden mich geritten
                                                           haben während du, gealtert, deinen Zugang verlorst
                                                           zur See
Mein Lieblingsvers von ihm ist
____________ (ICH BLÄTTER DURCH AUSGEWÄHLTE GEDICHTE)

„Me niego totalmente a escribir en mi lengua“

(Willkürlich rausgepickt: „Ich weigere mich gänzlich
In meiner Sprache zu schreiben“)
        Man beachte den Schrägdruck –
        Aber sind nicht alle Argentinier schräge Typen?

        Lamborghini brumm brumm
        Er passt dufte zum
        Süffigen Duft von Verbi
        Celli
        madiger Nachgeschmack in Osvaldos Engelshaar

                                                           Und ich habe dich nicht mit den griechischen Göttern verglichen
                                                           (Ich vermeide derartige Torheiten).

Seine Gedichte lesen sich wie fingierte Tagebucheinträge
in etwa wie das, was du grade liest
genau, now, nao, não
psychoanalytische
Castingcouchbekenntnisse
schlechte Literaturtheorie
gute B-Movie-Dialoge
das Gleiche:           die Mutter,
Hysterie,
           nackte Göttinnen,  
erhängte Leibwachen,
         Wortspiele,
grelle Tage verzerrt ertragen im Taumel in
einem übergroßen Güterzug
zur Town Hall

                                                           Nun gut,
                                                           und jetzt werden die Knastköniginnen Party machen.
                                                           Was nicht dasselbe ist!

sein Scheiß war wirklich wesentlich
andererseits wessen Scheiß ist das nicht

Mit allem in Einklang
meine Worte bedecken die Erde von Sonnenauf- bis Sonnenuntergang
wie im Wind der Staub
Morgensonne – Tau auf den Blättern wie Seide und Diamanten
ich steh im Wald mit zehn Brautjungfern im Terrakottareigen
versteckter Zufluchtsort, grenzenloses kosmisches Schweigen
ich musizier für Gottheiten, Stimmbänder bringen Nachahmer
durcheinander
heiliger gehöhlter Fels, der Geist in einem Stein
Rabe in der Nacht, Rose aus Obsidian
Meine Schüler zeichnen Kreise in den Sand, und wie Gurte Kreuze auf die
Brustkörbe
Oden an Dianas Bogen kann man in Muscheln hören
am Strand werf ich die ganze Schule aus wie Fischerleute
es funkelt im Gesicht welker Männer wie Winterbläue
während ich ins lebendige Wasser schreite, ohne stehen zu bleiben
ich bin eine Sirene auf Steinen, Rhythmus und Blues im Lied
Stimme schallt wie das Schimmern der Sterne weit weg vom städtischen
Treiben
in der dunklen Nacht sieh der Götter Gleißen

Vielleicht kommen sie zurück, in einer sternenhellen Nacht
glühend auf dem Rücken eines Kometen, Licht ins Dunkel gebracht
ruh dein erschöpftes Hirn aus, Glieder wie Blei
im säuselnden Windhauch des Wandels hoff’ ich, du bist bereit

Wie Splitter von Eis, die glitzern im hellen Mondschein
kristallisier ich mich heraus, mit mehr Salz als im Meerwasser
die Worte, die wir hinterlassen, mikroskopisch studiert, dass sie im Kopf
nicht verblassen
mein ganzes Leben folgt einem himmlischen Plan
aus dem strahlt unser Glanz wie die Gestirne uns an
bis hinter den Haarwirbel, durch den Schein von Knochen, Blut und
Kapillaren
die Defekte menschlicher Gesetze, die Familien und Hausfrieden
gegeneinander ausspielen
mein Herz wächst in die Weite wie über uns der Himmel mit seinen
Schattenseiten
letzte Nacht habe ich Gott gesehen, wie sie so tat, als ob sie schliefe
wach zu sein bedeutet Druck, sie sollte besser Träume schmieden
sich mit gesegneten Followern von Chancenportals die Hände halten
im Tiefschlaf den schläfrigen Sterblichen Landschaften gestalten
jetzt kocht für immer mein Kessel
Wellen wie tausend wilde weiße Pferde, die fliehen, entfesselt
Bedenken vergangener Tage, Gegenwart ist ein Geschenk, bis sie
verschwindet
in der Dunkelheit der Nacht, sieh das Licht, das sich dahinter entzündet

Vielleicht kommen sie zurück, in einer sternenhellen Nacht
glühend auf dem Rücken eines Kometen, Licht ins Dunkel gebracht
ruh dein erschöpftes Hirn aus, Glieder wie Blei
im säuselnden Windhauch des Wandels hoff’ ich, du bist bereit

Zeit vergisst nicht, Zeit bleibt die gleiche
Diesen Umstand kann niemand leugnen
Gefertigt, uns zu vervielfältigen, vermehren, vergrößern
Bis wir verschwinden wie die Sonne hinter den Wolken
Schleppen Schweres, auf den Schultern, stoßen, weinen im Geiste
Suchen nach Licht selbst in Fluten der Dunkelheiten
Sei wie Zeit, behalt allzeit im Geist die letztendliche Sicherheit
Du magst straucheln, magst zersplittern, magst Tränen verschütten
Doch in deiner Demut wirst du dich aufs Neue erheben

Das kleine Dorf schreit während der Hungerszeit
Fernab die Sonne scheint, obwohl ihr Strahl die Erde durchtreibt
Wir schmoren und verbrennen, sterben von innen
Entflammte Stimmen, die Geschichten beginnen
Von einer alten Nation, im Meer versunken
Als bleischwer die Lungen wurden, und die Luft war entschwunden

An Salz erstickt
Im Wasser ertrunken
Kein Gott wurd’ geschickt
Kein Gott hat uns zugewunken

Wir schliefen, von unseren Träumen eingelullt
Schnarchten, während Schaum aus unseren Nasen quoll
Wie Seekühe, die trunken vor Glück und Liebe aus der Tiefe streben
Die Münder verschlossen, um nicht voller Scham zu reden

An Salz erstickt
Als wir aus der Tiefe strebten
Wir kehren ins Wasser zurück
Da ist kein Erbarmen gewesen

Inmitten zerschlagener Träume
Zerstört uns der Krieg zwischen Körper und Seele
Wenn Hassgefühle das Innere säumen
Wend ich mich ab, denn damit lässt sich nichts erstreben
Diese Scherben durchstechen eiserne Füße
Selbst die Mutigsten werden dadurch demütig
Und am Boden liegen jene, die sonst stolz sind auf ihre Kraft und Physis

Wasser tränkt
Möge der Geist, mit dem ich bedacht wurd’, sich selbst erkennen
Dann können wir weinen, aus Wasser und Salz die Tränen
Und die Erde wäre nicht mehr in Blut getränkt

1998 war dieser Körper 20 Jahre alt.

Ihr hättet seine Ausstrahlung sehen müssen!
Ihr hättet die Gepflegtheit dieses zur Frau gezähmten handwarmen Fleischs sehen müssen!

Zu jener Zeit konnte alles, was uns suchte, mich und meine Freundinnen,
konnte alles, was mit ein paar Anwandlungen, uns zu küssen, uns suchte,
uns auf den Pfaden der elektronischen Feuchte antreffen.

Techno, Acid, Jungle, House
belgisches Weed, Koks, Speed, XTC, MDMA

Zu jener Zeit, wo auch immer die Party lief,
waren meine Freundinnen und ich stets als Clique am Start.
Niemals allein, niemals nüchtern, niemals still.
Electrogirls, so tanzten wir an.
Tanzten den Frühaufstehern, den Warmduschern und den Langweilern auf der Nase herum.
Wir tanzten.
Große Parade der Fauna auf Tabletten
Im Gleichschritt
Grüß dich!, Grüß dich!,
und Korridore und Treppen,
Grüß dich!, Grüß dich!,
und drückende Labyrinthe voller schöner Menschen und schöner Monster
Wir schritten, Electrogirls, freie Elektronen,
Richtung Sause, Extase, Dancefloor

Du schließt die Augen.

Es sind keine Freundinnen mehr da.

Babylon tanzt.
Babylon tanzt im Prasseln der Bässe, Bässe, Bässe

Die bebenden Bäuche, die schwätzen; Unterbewusstsein entfesselt
Badass-Bässe,
bastardische Bässe,
die dreschen, die pressen,
Babelbass, der Verputz der schlafenden Eltern.

Keine Freundinnen mehr.
Keine Freundinnen mehr.
Du bist!

Du bist!

Du bist weibliches Graffiti.
Deine Greifer auf der Platte.
Du bist jungfräuliche Haut von vor den Tattoos, von vor den Tätowierten.
Du bist Anne Clark. Du bist Miss Kittin.
Du bist Miss Wet-Shirt 85B, die nicht dumm verrecken will
Die nicht alt verrecken will
Altes Schlaftier voller Stroh.
Du wackelst mit den Hüften wie man Nein! sagt
Nein zur Couch!
Nein zur Abschottung!
Nein zum dickgewordnen Paar!
Nein zum mechanischen Abziehbild deiner Schwärze.
Nein zum Rost!
Nein zum Urin!
Nein, nein, und nochmals nein zur verpestenden Gestank des Tagesgeschehens!

Babylon tanzt.
Sie schließt die Augen.

Sie will nicht, dass der Morgen dämmert, aber der Morgen dämmert.
Sie will nicht, dass der DJ sein Pult einpackt und dann die Begutachter alkoholisierten Fleischs sich verziehen aber der DJ packt sein Pult ein und die Begutachter alkoholisierten Fleischs verziehen sich.
Sie will nicht nach Hause, nicht in dieses Zuhause, nicht in jenes Leben.
Also fleht sie die Morgensonne an. Nicht aufgehen. Nicht aufgehen.
Also fleht sie den DJ an. Nicht hinlegen. Nicht hinlegen.

Nicht nach Hause gehen.

Ich heiße Lisette Lombé.
Tochter von Claire Monique Dejehet und Jean-Marie Lombe Yangongo.
Gezeugt in Kinshasa. Geboren in Namur. 30. August 1978.
In meinem Blut fließt der Kasai und fließt die Maas.
Es gibt die Rue Kindu 504 und die Avenue de la Pairelle 88.
Es gibt die kongolesische Siedlung mit ihrem Waschmittel, das im Rinnstein schäumt.
Und die belgische Siedlung mit ihrem Gras, das am Fuß der Betonkerker wächst.
In meinem Blut, Farben und Gerüche, die sich überlappen,
Mikate, hausgemachte Pommes, Lingála, namurer Wallonisch
und die Eleganz der Leoparden.
In meinem Blut, zwei Körper, zwei Herzen, die auf die Norm geschissen haben!
Erster Schwarzer. Erste Weiße. Schock der Großeltern.
Begegnung der Dritten Welt und der Vierten Welt, die eine neue Welt ergibt.
Ich! Trägerin der Flamme, Streuerin der Samen, Stimme der Stimmlosen.
Ich schreibe, damit meine Kinder nicht vergessen, welchem Bauch sie entstammen.
Ich heiße Lisette Lombé.

Die Frauen haben dich »Modesta« genannt,
die Bescheidene, ein Name mit Versklavungsklang;
eine Anordnung, fügsam zu sein und zahm
die allererste Lektion, schon so schmerzlich gewaltsam:
die »Hausneger« haben weder Geschlecht noch Rasse,
seit Jahrhunderten unterjochen auch Frauen … die Frauen
Modesta, wie man eine belanglose Seite zerreißt;
Meine Tochter: hier bekommst du einen Käfig als Preis:
sei zierlich, gutgläubig und zart
Modesta, wie man sich ein Feld zu schwärzen weigert;
weil die Regeln unabänderlich scheinen,
ein Schlusspunkt, um einen Satz einzuleiten.

Die Frauen, die dich Modesta nennen,
bereiten dich darauf vor, von Geburt an den Blick zu senken
denken, du wirst im Leben nichts hinterlassen
Sie haben dich Modesta genannt,
man hat dich Modesta genannt
zugeschaut, wie du das Rennen verlierst, noch vor dem Start
vergänglich wie Schritte, deren Spuren verblassen
man hat dich Modesta genannt

Man hat dir gesagt, als Frau hat man keine großen Träume:
den mächtigen und wichtigen Männern in den Hinterräumen
bringt die Frau Getränke, schließt die Tür hinter sich, das darf sie nicht versäumen.
Man hat dir gesagt, eine Frau kann nicht an den Verhältnissen schrauben,
sie hat sich den Regeln zu fügen, den Gesetzen zu glauben,
darf sich nur mit den Waffen wehren, die ihr die Männer erlauben.
Man hat dir gesagt, eine Frau opfert sich für die Familie,
macht sich dafür krumm, unterdrückt Erschöpfung, Gefühle,
… und tröstet sich Samstags im Einkaufsgewühle.
Man hat dir gesagt, eine Frau lächelt, wird verlegen,
und sagt danke, wenn Andere schnöde Komplimente von sich geben,
dass Frauen sich mit Verkehr begnügen, bei dem sie nie einen Höhepunkt erleben.

Sie haben dich Modesta genannt,
dich trainiert, den Blick zu senken, von Geburt an
denken, du wirst im Leben nichts hinterlassen
Sie haben dich Modesta genannt,
man hat dich Modesta genannt
zugeschaut, wie du das Rennen verlierst, noch vor dem Start
vergänglich wie Schritte, deren Spuren verblassen
man hat dich Modesta genannt

Ohne die Orakel zu befragen; hast du jedes Hindernis untergraben,
dich geweigert, vernünftig zu sein, ihre Moral zum Teufel gejagt;
tauschtest den Nonnenrock gegen einen ziganen
Ohne einem Gott zu dienen, bist du in den Jihad gefahren
eine Freiheit zu erobern: du sprengst ihre Barrikaden!
Es musste gekämpft werden, gelernt, Waffen zu bedienen,
manchmal mussten jene geopfert werden, die sich in ihren Tabus verschließen
Fern von Dogmen, Kirchen, Parteien und Gurus;
fern von den Männern, die dich bitten, »Immer bereit!« zu rufen,
fern von den Wachfrauen voller Eifersucht,
bist du souverän geworden: in deinen Entscheidungen frei und auch in der Lust.

Die Frauen haben dich Modesta genannt, aber du bist nicht mehr «Modesta»
Du bist für immer unsittlich, unsterblich,
Du bist unanständig, Femme fatale und obszön
Du bist sinnlich, pikant, rebellisch, befreit
Man hat dich Modesta genannt, aber du bist nicht mehr «Modesta»
du bist nicht mehr «Modesta», du liebst den Tumult,
du bist nicht mehr «Modesta», du bist marginal,
garantiert kein Schlusspunkt, großgeschrieben wirst du allemal.

Bist du die Betonmauer, Schranke, der Deich;
oder der Wind und der Regen, die fegend durch die Stadt streichen?
Bist du dieser aufrechte Mensch, der zu träumen beginnt;
oder sein kniender Bruder, wer ihn wohl am Aufstehen hindert?
Was sind deine Arme wert, deine Kraft, deine Zeit, deine Intelligenz?
Wieviel bedeuten dein Ansehen, deine Worte, dein Blut, deine Existenz?

Das Vibrieren wird stärker, die Welt zittert;
auch ich kann spüren, wie es meinen Magen erschüttert!
Jetzt kann ich die Stirn bieten: heute ist der Tag des Wandels,
das ist das Gesetz des Karmas, die Rückkehr des Boomerangs!
Was hab ich gesagt, was hab ich getan?
Gehöre ich zu jenen, die mitmachen, oder jenen, die unterbrechen;
zu jenen, die helfen, oder zu jenen, die verhöhnen?
Habe ich die Erde fruchtbar gemacht, versucht, die Schuld zu tilgen?
Bin ich Whistleblower oder Rädchen im System?
Zu welchem Preis verkauft man mir die Scheiße … Und ich?
Und ich, zu welchem Preis kann man mich erstehen?
Wie stell ich mir die Zukunft vor, was will ich hinterlassen?
Bin ich meinen Nächsten eine Stütze in schweren Zeiten?
Hab ich den Mut, Ich lieb Dich zu sagen, die Hand zu reichen?
Was hab ich aus meinen Instinkten gemacht, meiner Wut, meinen Träumen, meinen Gedanken?
Könnte ich verlieren, was ich habe, sollte morgen alles verblassen?

Die Verschwiegenheit der Schwachen schadet mehr als das Wüten der Barbaren:
du kannst mit dem Finger zeigen oder dich im Spiegel ansehen …
Was bringt’s, den Herrn zu töten, wenn es nur darum geht, seinen Platz einzunehmen?

Verteidige dich: sprich über deine Ängste, deine Ohnmacht,
die elterliche Bildung, die Zweifel, die du hast,
Gib’s zu, deine Geburt ist Segen oder Last:
du musst spucken, weinen, um aus deiner Asche zu steigen
Los! Zeig zumindest den Eifer, zu versuchen, dich zu begreifen,
Verurteile nicht andere für Dinge, die in deinem Innersten reifen!
Keine Zeit mehr!
Es ist keine Zeit mehr für Kompromisse, für all die Ausreden, fürs Schweigen,
für die Ecken, die wir abrunden, geduldig schleifen;
Du wirst deine Wut rausschreien müssen, das, was dir fehlt, deine Entgleisungen,
spielen, tanzen, dich in Trance schreiben;
das Kämpfen wiedererlernen, spür’n, wie die Winde streicheln
Berge erklimmen, eine neue Kindheit erreichen
wieder auf Jagd in den Wald, lebendige Frau sein,
deinen eigenen Tyrannen bezwingen, deine Seele heilen,
dich in deinen Mitmenschen erkennen, den Matsch von deinen Hacken streichen,
deine Stimme hören lassen, zuhören, bitten um Verzeihung.

Ich weiß schon, bald wählen wir die Seiten,
die Minuten verrinnen, was soll ich anstellen mit meiner Zeit?
Wie trete ich an, am Tag des Gerichts,
wenn die Taten schwer wiegen, der Schein aber nichts?
Kann ich reich sein, wenn ich einsam bin und nackt;
oder habe ich Angst, zu verlieren, was ich angehäuft hab?
Wenn’s keine Scheine mehr gibt, kein Papier, bleibt mir dann was?
Wenn die Ersten die Letzten sind, welcher ist mein Platz?

Ich habe die Stadt und ihre Glastürme gesehen,
die sich in die hellblauen Gewölbe erheben.
Höllenhunde, die wachend an den Grenzen stehen,
zu Friedhöfen gewordene Wüsten und Meere.
Kein Platz mehr im Königreich der Privilegien
glanzlose Straßen, in denen Träume platzen;
Chimären grüßen von Werbeplakaten,
aus den dreckigen U-Bahnen drängen
Bürokraten mit zähen Augenringen,
der Code ist universell
Wir sprechen alle nur noch in Zahlen:
Beziehungen sind virtuell
Gefühle statistisch, hemmungslose Ausgaben …

Leb, leb in der Matrix, vergrab dich in Schulden
Stein für Stein: man baut Babel wieder auf
es ist der Mythos, der sich wiederholt
Stein für Stein: der Mythos, der sich wiederholt
man baut Babel wieder auf

Ich habe die Stadt und ihre Glastürme gesehen,
die sich in die hellblauen Gewölbe erheben;
vom Asphalt erstickt
hab ich die Erdkruste schreien hören
Um die Gerippe kreisen die Raubvögel:
man hat die Schwachen geopfert, das ist der städtische Dschungel
Technologisches Tier, von der Doktrin des Profits domestiziert
Libelle, die auf ihren Sümpfen sitzt
ich hab die Pille geschluckt, sodass die Matrix keinen Reiz mehr besitzt
Als aus Babel befreite Libelle
werd ich fortfliegen, auf der Stelle …
Bevor ich die Segel setze,
lass mich mir die Flügel verbrennen,
unterm Kunstlicht, dem hellen, einmal noch, ein letztes.
Bevor ich die Segel setze,
lass mich am Himmel kratzen
um die Sterne mit meinen Fingerspitzen zu kitzeln

weißt noch als ich mich sehnte devot zu sein unter-
würfig nach einem ganzen Leben von Spielplatzfaustschlägen und Du
Du gemahntest Geduld hast mir zum Valentinstag ein Geschenk gekauft                                                                                                       aus gegossenem
Silikon diese marmorierte Wurzel die glänzte wie eine frisch geschlüpfte
Larve und spuckig glitzerte als Du die Spitze in den Mund genommen hattest
um ihren sich anpassenden Umfang gegen mein Loch zu drücken
weißt noch wie ich zusammengezuckt bin und Du in mein Ohr bisst um                                                                                                 mich abzulenken von
diesem Muskelschaudern dieser Bewegung von innerem feuerroten
Fleisch diese Stich-Windungen und irgendwo in der Mitte von mir                                                                                                                  konnte ich eine
                     Erweiterung fühlen
so wie eine Seeanemone ihre durchbluteten Tentakel wirft in den
salzenen Strom weißt noch wie ich dann in Deiner Hand gekommen bin                                                                                                                äußerliches
Symbol jetzt Fetisch ich sag Dir jetzt ich hatte Jahre darauf
gewartet auf dieses Übersprudeln unter dieser Stöpselung dieser
reifen Fülle

die Hefte im Pornoregal sind nicht immer pinke Kurven&Titten
manchmal schläft eine veraltete LATIN INCHES
vergessen hinter der COUPÉ – drei verpixelte Latten
sind so steif geblieben seit zweitausendfünf –
José Raúl Hotrod stehen so schon Tattoos starre Münder
beim Dreier-Blasen knapp neun schroffe Jahre hier –
Muckis noch eingeölt braun Miami-orange stecken sie die Finger
einander in die Achseln – ihre Hobbies sind Playstation Bier
Skateboarding Fisten genommen werden in teure Lokale –
das ist die Zukunft die ich ihnen wünsche – mit offenem Mund
lüstern rank&schlank – statt dem allzu realen –
Wikipedia sagt Hotrod hat geheiratet ein Mädchen entsetzt
über seine Vergangenheit – Raúl is im Knast Schlägerei in Bristol
Texas ein evangelikaler Schwulenhasser&Josés Herz zerfetzt
auf einer Bühne beim CSD zu viel Liebe oder eher Crystal Meth

Ich weiß wie ich sterben werde dann
in einer Todesdrehung Schuppen gegen meine
Wange Krallen versunken in meine blassen
Schultern Wasser brennt in meinem
Rachen wie Whiskey die
unzähligen Reihen gelblicher
Zähne umringen meine Kopfhaut und
im Eifer des dreschenden
Flusses wird er seine weiße
Rauheit in mich drängen wie ein Mann
der mich von hinten hielt
als ich nichts über Sex wusste und
meinen Mund packte wie eine Schnauze
und seine Wut entblößte
meinen Nacken stoppelig graste schau
ich bin schon tot und irgendwie
überlebte ich zog mich selbst aus
dem Flussschlamm um blaue Luft zu schnuppern
obwohl ich nicht derselbe war ich
war Aas das in den Schlick blutete
und ertrug nicht ich diese Wunden
tapfer bemitleidet mich den Jungen der weinte
Krokodil Ich habe solche Momente wo ich
weiß ich wollte es ich verlangte danach sogar
um besonders zu sein um Narben zu zeigen
am Flussbett entlangwaten Füße
im bräunlichen Fließen flirten mit
Verwilderung die grüne Gewaltsamkeit in den
Seichten und ich weiß er schwimmt
zurück zu mir sein behornter Körper schlüpft
durch Sedimente und Kraut denn
nichts heilt jemals richtig er kann
riechen wie mein rotes Fleisch
ködert in Licht taucht den Fluss

Und so hatte ich, als das Ungewisse und Unvertraute ein erkennbares Gesicht annahm, keine andere Wahl als mich von Zuhause abzuwenden, um das Innerste des Traums zu ergründen, dem so viele hinterherrannten
Verpisst euch, Wolkenkratzer die ihr im Trotz den Schoß des Himmels schlugt bis dieser bloß schwarze Tränen vergoss, die das Grün von den Bäumen brannten
Mega-SUVs furzen ihr Benzin in eng aneinandergequetschte Bidonvilles, deren Bewohner die eigenen Ärsche nie in eines dieser Meisterwerke an Gigantomanie hieven!
Ich habe gehört, dass Öl schwarzes Gold ist, so wertvoll ist, dass man braune und schwarze Seelen dafür mordet und foltert
Und so graben wir Gruben in Mutter Erde, bis sie blutet aus klaffenden Stollen
Flohbefallne Hunde kratzen die Plage oft weg
Weshalb es nicht wundert, wenn die Erde mehr bebt
Mehr Flüsse überschwemmen … mehr Schneefall und brennende Sonne
All diese Himmelserschütterungen zeigen, unsere Säuberung hat begonnen
Man hat uns Träume verkauft    errichtet auf dem Unterbau von Jahrhunderten des Todes
Wer errät was darauf folgt kriegt dafür keine Belohnung
Das einzig Wahre an jeglichem Wert machen sie zu Moneten
Als könnten wir nicht sterben und hätten scheißviele Blaue Planeten
Scheiß auf saubere Bäche, scheiß auf die in deinem heiligen Land lebenden Arten
Scheiß auf das polare Eis, das kann man nicht als Produkt vermarkten
Und scheiß auf die Zukunft, die wird nie auf Instagram durchstarten
Wen kümmern Erderwärmungsdaten, wenn wir zu kaltherzig sind, um darauf wirklich zu achten
Die Forscher sagen, dass uralte Plagen uns töten werden, die aber noch schlafen
Doch wie sollen wir in dieser rauen Wirklichkeit erwachen wenn wir noch die Träume beklagen, die sie uns stahlen?
Wie soll ich leben, wenn ich mich welweit vernetze, doch meinen Nachbarn kaum kenne?
Oder einen Link zur Schonung sterbender Wälder teilen, ich kann ja einen viel ansehnlicheren Bildschirmschoner verwenden?
Meine Realität steht nicht nur intern auf dem Spiel, doch ich lebe Realität als Internetspiel
Und jetzt bin ich bereit, für ein einziges Like mein ganzes Leben wegzuschmeißen
Nebenbei retweete ich jedwedes »Rette die Welt«-Irgendwas, irgendwas @planetearth
Und was sind die schmelzenden Pole? Nie gesehen, nur davon gehört
Mein Traum war es, nie für eine Sache zu kämpfen, weil der Aufwand mich stört
Eher würd ich ein paar Grenzzäune durchbrechen, hin zu Land das nicht dörrt
Doch in Wirklichkeit fühlen wir alle wir alle gehören nicht dazu
Und alles unverdorrte Land sieht ganz nach Photoshop aus
Unsere Träume erscheinen fabriziert, verpackt und als Waren verkauft
Und ich bin auch nur ein Sklave, der seiner eigenen Zerrissenheit Herr zu werden versucht

Zuhause war immer Zuhause aber Zuhause lebt nicht an einem solch herzlosen Ort
Wie soll man sich willkommen fühlen von einem kalten ausdruckslosen Gesicht aus aufgestautem Groll und vermauerten Gefühlen?
Das einstmals Vertraute wird unvertraut … dann fremd … und entfernt
Gestohlene Lieder von trällernden Bewohnern ertönten zuletzt einen Tag bevor der Mond zuletzt gesehen ward auf den einstmals grünen und unberührten Hügeln

Zuhause war immer Zuhause aber Zuhause lebt nicht an einem solch herzlosen Ort
Flugsand zeitigt Flüsse wo Giganten einst standen, nun versunken in steinaltem Kummer
Wir sind zu viele nomadische Schritte vorwärts gegangen und verloren irgendwo unsere Wege in der Wolke die der Staub hinter uns bildet
Verloren im tröstenden Schatten imponierender Wolkenkratzer
Dass wir kaum merkten wie der ehrwürdige Wald einer kalten, kargen, gleichgültigen Ebene wich

Zuhause war immer Zuhause aber Zuhause lebt nicht an einem solch herzlosen Ort
Der Frohsinn unserer Kindheit – ersetzt durch das berstende Aushusten von Betrübnis und toxischem Schleim
Ausgetrocknet nun die Diamanten die einst in unseren Augenwinkeln tanzten
Was einst ein Schatz an Erinnerungen war, ist nun bedeckt von versmogtem Dunst und verstaut an einem nun unerreichbaren Ort und verwüstet

Zuhause war immer Zuhause aber Zuhause lebt nicht an einem solch herzlosen Ort
Wir lächelten und sahen dabei zu
Wir begrüßten das alles mit offenen Armen als es an unserer Türschwelle eintraf
Wir schmachteten nach größer, schneller, heller, besser … anders
Und beten nun, dass unsere Gegenwart und unsere Vergangenheit eins geblieben wären
Weil Zuhause immer Zuhause war und Zuhause nicht an einem solch herzlosen Ort leben sollte.

Und wie der Junge sein Kindheitszuhause unter Überbebauung und Ausbeutung leiden sah, merkte er, dass man ihm selbst einen Traum verkaufte, den er nie vernommen hatte, von dem man ihm aber sagte, er sei alles, was er je benötigen und brauchen werde.  Das sagen die Werbeplakate und der Mann im Fernsehen liegt niemals falsch … richtig?

Er ist ein Junge ohne Namen
Ein Junge, der nur die Gegenwart erinnert, wo die Vergangenheit greifbar ist wie Schatten im Dunkeln
Ein Junge, der seine Zukunft nicht gestalten konnte, weil sie sich ständig änderte und nie sein Dasein berücksichtigte
Ein Junge, der sah wie sein Lächeln zu einem finsteren Blick wurde, welcher tiefer gründete als die Gänge und Tunnel der Minenschächte, die nun zersiebten was einst das Gesicht seines Zuhauses war
Ein Junge, dessen Tränen so giftig wurden wie das Regenwasser, das einst so süß war wie die verlorenen und vergessenen Flüsse des Hoffens, in denen die Fische einst tanzten
Ein Junge, der sein Zuhause verlassen muss, weil die einst zwitschernden Vögel nur leere Nester hinterlassen haben, in denen jetzt Dornen wachsen

Heppa! Woverdammteaxtkommtdasdennher?
Mâuwer Truschdieß Mâuwer!

Pa-parakuascher vereinigte dräck-säcke.
U-umsere Krapht wur-duns unterdrückt.
We-weder Kurepas noch Amis noch sonstwas.
No-noch Brazoken die Scheiß baun.

Parakuascher Repuplick oder To-ho-hod,
Unser Tod hat uns Fray-háyd ge-gehm.
Weder Unterdrücker(schlöcher) noch Laypaygne intressiern
w-wo regiern:
                         Herror unt Korrup-tuhr (da capo).

Kaos im Wahn-anenfeld?
Leckmichamjaguarsch!

apschaphphung von mertrıschn aynhaytın-xykxtem pschaffung
diearlgemayne mäntschyn-rächz-xarta abschaffen schurl-
flicht die sittsamkeit die zehn geboote xitzt schohn-wieda
luxifer zur rächtın vadder-goddes moose & gamarra schyss gogornio
wär glaubt daphonxukomm nux-schälxen gelangn nich zum pfluss der
zwüllınxlak zerrşmettertı denspiegl mayn körper vollim arş kaputt die
hyhner un die şwayne ham ihn aufgepikkt faschlung şray for şmerx &
x wirddie hölle sayn touş-pa mon job denn vophonn sollnwa sons lindan
soviel bohrniert-beşränktı dummhayt kuxtu den-lan alnfals die flüch-
ting phade-geşmekklosın sex hurın reim reise viertklassiges kuadrum-
dämoniumvirat-kinder re-giern dem plan-etn waltn poliutik steuern
maphia außa dielückselichkei aba egal koexix-tiern prophittiern fon
wehng phittness zuneigunk zunichte xeudohungrige şlukkşpexte xeiß
açlık çekmek heckmeck und geşmekk-çok

     Miranda schritt voran bei der fünften brigade der bergunks- such- und schlagsondertruppen falls notwendik sie rannten nicht vertrauten besänftigten schüxterten die leute ein in der dienstvorxrift meinerseits in der satzung und im faktor zeit ist reparatur wie eine umgekehrte rache und erfreud sich insofern derer gleichen vorzüge langsam aber sixer der arm der justiz sonst wird die schuld auf lang oder kurz den beschuldigten schmerzlich erreichen mathematisch genau umstellt und durchkämmt haben sie das sumpfgebiet in aller ruhe der schuldige hat diese raine nicht verlassen können
     (die verborgene macht der asymmetrien ben hâlâ ihr atzn işemek değil auf mi sıçmak değil nehem mi seit nich pissich un laxt mi nich xil-xurna-xarhoş inner gosse liehng)

     DER XAKROXANKTE LEBENSXAFT
     die zeit schleift ihre leichen mit sich

       ich xeiß auf lateinamerika auf latrinamerika auf laxinoamerika lekkmichamerika ich xeiß auf l’eterna amérika mit seinen xwaynen und samba-reigen (söxde) ohne hickelkasten ohne späne-krat-zen ohne ®einfall ohne geschi©hte ohne hochkonjunktur: wayne

      amerika ist ein leerer xrei
      ich scheiß auf den bullshit argie- bolita- brazuka- paragua- chiloke- mexika-no- nikaraguensier-beamter zu xein oder nicht cehenneme chabo
die regenbogenxeiße

      kleinxeiß
      orangen mit melonen vergleichen glasbruch mit seelischer beklemmung

      çıplak-hombre nicht alles ist xeilheit

Kalígula Arbeiter. Sissifuß Millionär.
Zwergpippau: als Wicht hättste mich nich erwartet.

Opwohl alles hatja saine Seiten. Bessä für Disch
dassde (a)-nimals wirst auch nur rieschen
welch wunder-bar-bares Şvaynkra:m wir geve:zın zınd.

Hasste gelogen, Grauer Wolf: Şluss mit den Fragen. Artık bitti der-Rechtsstreit. İch werd mich verkauern ganz tief in Deinem feuchtrosa Şeftali. Ma-sehn-ob…

¿Krikiti-krikiti besser als flekkiti-flekkiti?
Weder Alice. Noch Samsa. Noch Homer.

Wahne (oder Schicksale), geboren şon als morşe Laichn.
SSP ich sauvereitere süper Pustelenz.
Mehr Fäulnis als Traurigkeit.
Haddi Eywalla, İhr Pantanal-Indyos. Glükk-Wunş: İsch hab misch verirrt.

İs der Tsement vurmştihik şlukkın wir şließlich Ass-falt ou Blas-tique.
Dikke-Eier-Eintopph & Nischtichkeit.
Verfickte ’untsu:lenglihkayt, fahrlässige.
Wollte nicht zugeben was alle immer wu-wussten.
Ein chilliges Göttlein a-pi-pisserl spießbürgerlich und not-ga-geil.

Er hat sich vor der Xxtze erschreckt und an virginia woolf verschluckt.
Aber das macht nichts alles ist verzeihlich.
So dasses-fasst-besser-iss zu sündigyn damit eim verziehn wird.

Steckt ihm Philosophie inn Arsch
mit leck-mich-am-arsch-geiler Filjale aufm Mars.

Jedermanch verwexelt İnatçı mit Klytaimnestra.
Will Wein und verlangt Brot.
Fikkt gnadenlos seine Amme auf den Explanaden
im Ubahn.

Diss-krétion Ährınhaftigkeit Sörvis. İnatçı-keçi-içkici.
Andre durch-einandre-rotzhacke Zecher schächten Weihnachten ihre Bälger.
Es gibt Arten und Weisen Authentizität zu erlangen
da verkrampft sich alles.

Ich vererb Dir die Mumioraffie, die pure Stadtkataplecksie.
Den Einstich vom blauen Elepfanten.

Bweil ohne Bwind unsre Eier austrocknen.
Booty-Mös-chen. Du maloch-lochst zuviel. Rekru-tier.

asunción
immer gab es und wird es das geben etwas das (mir) bleibt
um dich zu erwähnen
aus dem verborgenen schatten der straßen meiner kindheit
das tapé po’i/aopo’i den rot-dikken schlamm deine ströme
und irgendein bergamotteduft gar nicht so verloren
an nachmittagen von zweiundvierzig grad im schatten

und die scham
ob der scham so ein kind zu sein
mita’i-blauauge-ausländersohn-spricht-kein-guaraní
in wirklichkeit war es ein glück sie abzulegen
(¿die wirklichkeit?) die a-doleszenz die gar nicht so schlechte
gar nicht so besondere nicht mal-so-sehr asuncenische
ohne (zuviel) getöse aufdiefresse fusel mit-den-kumpels-feiern
aber was solls…

seinerzeit (vor langer)
genoss ich den heiligen-geist und die betbrüder wandervögel
(ich kann es nicht werd es nicht leugnen können) bis
das heiligst-unantastbare geheimnis
der empfängnis menschwerdung himmelfahrt etc.
(mir) schließlich aus dem ruder lief raster fiel
den fehlenden faden zerriss und zack-wars-vorbei
und (es ich ging über) zu anderen geschychten

            Es geht nich darum, schlecht zu schreiben. Diss can yedır. Ex geht nich drum hässlisch tsu schraym. Uch diss kamm hemen hemen jedem. Üx gäht nüsch dromm şö:n tsu şraym. Dax kamm awa wöcklich yäder Dummschpakkın. Ex jeht drum nich-tsu-şraybı-bın (algso wın ich nich). Tsu şraim um not tsu sahgın daß bir (nich) schraym umßu şraibm::: nûr um auffm Sack tsu gehn: nûr biss tsu den Ayan, um die dikken, um Wass-nich-reintsustekkn?; um niehmals nichz raußtsuziehn. Grausen vor den Entelexien. Klar bie Kloß-Wrühe.

da is diee
diee unsa waheid
da ssuns
eing gä’?

das kannus ahöhn
ae höhn
ae höhn
aa e

aale
hoh

trahng
mtrang

dieje
krade-solkes do
da-i-uns eing on
aso

touabou
touabou

aso

wassun misch
wasm-mindi schlärei
schei was koher koher
hau mia ins gsicht
kommdo kommdo schlag mi
du verkrebster
leck miam ar oh mein gott
oh mein gott
damit hab ich geschlang er bekam
einfach ein schock un
der jung hautap
aso ich werd nich sitzen
für jemander sich
langejah
oh mein gohtt
oh mein gohtt
hatmain jung vaprühl
chruf jetz rufetz die bulln
dann da da dann werdi nich habta scho
zweima macht
zweite mal dassihr eu
ra ta ta
ham mein jung va
va kmer bullerei
zschap zschap
chruf chruf zschap
zschap dann
rufsch die bullerei
rei ta ta
ta ta ta
ta!

umzuschalten
ist unentbehrlich
um zu sein zu
gut zu sein wir
immer die Guten
zu immer zu
also doch besser
und besser also noch
als doch Gute besser sind wir
und noch mal umschalten doch
immer noch zu besser zu sein

und und

besser noch als wie wenn
besser noch als wie wenn
besser noch als wie wenn
besser noch wie wenn als
noch besser ämalls
nals brssals
das krals
krch

kracke vadamme ds
umm schlln un
nobbe-be nobbe-se
n no bsch
na ds
ds krch!
Krch krch
krchkrch
ds krck

geht es durch
oder wird es nicht durchgehen?
Kann nicht schlafen
grell ist der Mondschein
geht es durch
wird es im Arsch sein
geht es nicht durch
dann auch ich
kann ja nicht schlafen
grüble wie’s ausgeht

dann schlafe ich endlich
und dabei kriecht es
in den Traum hinein kriecht es
geht es durch
oder wird es nicht durchgehen?
Ich sage mir ständig
mein Gott, vielleicht
vielleicht sollte es besser
nicht durchgehen grüble ich
wie wird das

wie wird das bloß ausgehen
mit uns

Dass es nicht gutläuft will ich ja gar nicht behaupten, jedoch
wann immer wer immer hier rumläuft, fängt alles hier an zu erzittern!
Donner tönt hinter Gedonner, hinter der Tür auf dem Flur
vibrieren die Stühlchen, vibriert jeder Tisch und auch Wände und Decke,
bibbernde Lämpchen und Kulis und Stifte und Vasen und Gläser,
niemand will wirklich daran etwas drehen, du kannst schreien wie du willst, oder gucken ob du irgendwie durchkommst beim Anruf nach oben,
aber da lassen sie dich in der Leitung, oder sie leiten dich weiter!
Hinter dem Fuß folgen stampfende Füße, überlappen sich lärmende Lippen, jede Bewegung verliert ihren Kurs, es verwirren sich Fäden,
es steigt durch die Tischplatte, durch die auf ihr liegenden Hände
in deinen Schädel, wo’s tagtäglich dröhnt, darin hallt es und hallt es.
Durch einen Weltraum dreht sich die Welt, in der Besen bezwingen!
Es heißt, es sei nur Gewohnheit, man brauche, so heißt es, nur Zeit,
man gewöhnt sich ans Rütteln, ans Schlagen der Türen, gewöhnt sich daran wie sie reinplatzen, reinigen, reinplatzen und mit dem Eimer dann fort sind. Innerlich summst du bereits ihre wahnhaften Lieder,
der Karren rast wieder, und unter der Tür durch fegt der Mop!
Damit es laut raschelt, sodass man im Innern erschreckt.
Wer kann das nur wollen, uns derart gezielt zu traktieren?
Wem fiel das bloß ein, dieses vollkranke Haus zu errichten?
Wer machte uns rasend den Puls, zersprengte den fließenden Tag?

Allein andere Mädchen auf Fahrrädern
erwecken den Ort, von dem aus ich dir schreiben kann.

Die konzentrischen Kreise des Himmels
beschreiben dutzende Möwen

                während deine Hand sich selbst meißelt
                (Adlerschwingen über dem Schminktisch).

Diese Retusche der Meereshaut
macht aus Pelikanen Zangen
auf den Wimpern des Ozeans.

Das Wasser ist dein Schattenriss,
verborgen im Nebel der Häfen
dreht er seine Runden auf dem Rad.

Ich hatte keinen Fantasiefreund.
Ich bin weder mit ihm in Baumhäuser geklettert noch auf Bäume.
Ich gehörte keiner Bande an und habe keine Blutsbrüderschaft mit den Nachbarn geschlossen.
Ich habe nicht mit ihnen auf der Straße gespielt,
habe mich nicht dreckig gemacht, nur weil sie das gemacht haben,
bin auch nicht zum Essen mit zu ihnen gegangen.
Ich habe nicht die gleichen Hosen getragen wie mein Bruder.
Ich stand nicht auf die Klassenschönste, habe keinen Club für irgendwas gegründet.
Ich war weder Punk noch MetalFan.
Ich habe in keiner Theatergruppe gespielt.
Ich bin keinem Sportverein beigetreten, war nie in einer Fußballmannschaft,
erst recht nicht Teil einer Jugendbewegung.
Ich habe keiner Nachbarschaftsversammlung beigewohnt.
Ich war nie Mitglied einer politischen Partei.
Ich bin fast nie zu Familiengeburtstagen gegangen. Meine kleinen Neffen kenne ich nicht.
Ich habe weder mit einer Freundin zusammengewohnt, noch mich über ihre Hüften hinaus mit ihr befasst.
Ich habe weder jemanden täglich angerufen, noch bin ich selbst täglich angerufen worden.
Niemand lag mir je zu Füßen oder ich ihm, noch habe ich mir das gewünscht.
Ich war nie Teil eines Kollektivs oder einer Clique.
Ich bin keiner Genossenschaft beigetreten, die einen Job für mich gehabt hätte,
habe keine schützende Hand in Anspruch genommen, es gab auch keine.
Ich habe nicht mit Studienkollegen zusammen gelernt.
Ich habe mich mit keiner Gruppe verschworen, um jemanden zu befördern.
Niemand hat mich je in den Städten erwartet, in die ich gezogen bin, noch hatte ich einen festen Wohnsitz.
Ich hatte nie Bedenken, mir die Zigarette oder den Drink aus dem Fernsehen zu kaufen. Ich hatte
weder einen Fernseher, noch kannte ich seine Moden.
Ich hatte keine Familienlasten in der Privatversicherung, noch hatte ich eine Privatversicherung.
Auch keine Markenklamotten, die brauchte ich auch nicht.
Ich habe mich weder bei Messenger angemeldet, noch bei Blogs, Fotologs oder Facebook.
Ich habe weder Schulden gemacht, noch Vermögen vorgetäuscht, das ich nicht hatte.
Frühere Zeiten schienen mir nie besser.
Ich habe nie mein Leben für irgendjemanden verändert und würde das auch nicht tun.
Ich habe nie jemanden mit meinen Problemen belastet, um mein Herz zu erleichtern,
und die der anderen ödeten mich immer ziemlich an.
Ich bin vollkommen frei (und bereue es).

Wie jemand, der ein Seebeben schultert, und da er es verschweigt,
verächtlich auf jenen herabschaut, der keines schultert
oder es nicht verschweigt,
                                                 werde ich am Tag, an dem ich sie wiedersehe
Erwartungen sehen und keine Hoffnungen, das fliehende Kinn, weites
Kreuz, ebene Brüste, die vollen Hüften,
ein Thermometer und nicht den Thermostat.

Ich werde sagen, ich habe keine Lust mehr auf sie. Ist es, weil ich
nun etwas begehre, das kein Feuer braucht, um uns zu erleuchten?

Mit dem Gedächtnis der Fingerkuppen werde ich auf ihre Poren tippen
wir könnten es mit Meerblick treiben, aber wir trieben es immer im Meer und
bei Regen, Knie auf der Straße, draußen Pfirsichbäume, drinnen
in der Seilbahn, mit dem Bauch auf der Stufe einer Pyramide. Eine Postkartenserie,
im Wasser zersetzt, die Seiten des Albums, Quittungen:

der Tropfen chinesischer Wasserfolter gräbt unschuldig in den
Kopf des Verurteilten ein Loch hin zum Tod. Ein Tropfen Wasser.
Muñoz aber wiederholt den Urteilsspruch während sein Glas bebt
zum Takt anderer Hände – das Glied der chinesischen Folter
gräbt unschuldig in der Scham der Verurteilten
ein Loch hin zum Tod – ein Film, der vier Stunden dauert,
das sitzende Paar, die Beine in der Schlinge buchstabieren sie die Mauer.
Ein Kiesel bewahrt die fehlende Kreide.

Meine Kleine stillt den Durst nicht, denn das Begehrte füllt nicht den Körper
dieser Flasche, und wenn es ihn bedeckt, so nur vorübergehend. Ein leeres
Gefäß mit großer Öffnung, in Tüten getragen oder mit Deckeln verschlossen. Oder
mit Deckeln verschlossen, die sich nach all dem Geschraube im Müll stapeln.
Ich bleibe zurück als Einwegflasche.
                                                                  Sie wird auf mich warten, wenn ich zu spät
komme ich von ihr verspäte ich mich
und werde merken: Mit der Verspätung halte ich sie warm
wie das Begehren in den langen Kleidern
in Jahren ohne einander genannt zu haben.

Oben das Meer unten der Himmel. Eine Stadt wird in Brand gesetzt
oder verlassen, und Asche fliegt zum Dach herein.
Sie aufrecht, und den zitternden See zieren Blütenblätter: der Teppich
auf den wir das Ufer betten, kaum trugen wir ihre Namen,
waren wir jene. Das Begehrte füllt diese Flasche nicht,
umhüllt sie nur wie eine Tüte oder ein Deckel.

Der Austausch von Vorlieben (Farbe Kirschenkauen,
sie schmecken und zermalmen, wie zwei Einzelfahrscheine
rascheln)
beim erlösenden Anblick des ersten Scheinwerfers auf einer dunklen Landstraße
(wir könnten es mit Meerblick treiben, aber wir trieben es immer im Meer).

Ein Scheinwerfer ist keine Haltestelle, die Busse beschleunigen ohne mich,
darin verhaftet, wie das einmal Begehrte nicht mehr besteht,
das Begehrte verändert sich eben.

Und man selbst nicht.

Das hier
                der Schuhkarton, in dem ich wohne,
der Schuhkarton, in dem mein Vater wohnt.
Zwei linke Schuhe.

»Als Kind wollte ich Künstlerin, Tierärztin oder Astronautin werden.«
»Und ich Architekt« (sie sieht mich an und glaubt mir nicht).
Samstags nahm Papa mich manchmal mit auf die Baustelle. Das
fand ich spitze. Einmal fragte ich ihn: Was ist eigentlich deine Arbeit?
Er sagte, während ein Architekt (zum ersten Mal hörte ich dieses
Wort, und in meinen Ohren klang es sagenhaft, so wie Archimedes)
sich ein Gebäude ausdenke, sorge er ganz einfach dafür, dass es
nicht umfällt. Ein Beruf, der sich Orte nur ausdenkt, erschien mir
außergewöhnlich. Die Aufgabe meines Vaters hingegen blieb
mir schleierhaft. Die ausgedachten Orte zeichnete man ihm auf.
Damit verbrachte ich meine Kindheit: Ich malte Wolkenkratzer und Hütten.

Mein Vater sorgt dafür, dass sie nicht umfallen.

Das hier
                 wie eine maßstabsgetreue Nachbildung
des Eises
                 erinnert an die offizielle Zeichnung einer Schneeflocke.

Die Symmetrie von Linien, die der Schnee nicht birgt:
große Nägel zum Beispiel. Und zwischen ihnen weiße Federn.

                                                 Und wenn sie größer werden,
zeigen sie, was Großwerden bedeutet: Z e r b r e c h l i c h k e i t.

Das verschafft den gekreuzten Linien die Bezeichnung »Schnee«.

Wie viele Linien braucht es auf einem Papier, damit er sichtbar wird,
fragt sich jemand, der zuschaut, wie es schneit hinter dem Fenster.
Dann wandert sein Blick von der Zeichnung zu der vorherigen,
die ein Tier zeigt.

Was sieht das einjährige Mädchen in der Skizze,
die ihr beim Draufzeigen ein »Miau« entlockt?

                                                                                   Wann wird
                                                                                    diese Zeichnung zur Katze?

Er verlässt die zwei Dimensionen der Zeichnung und kehrt zurück zu den drei                              Dimensionen                                         des Nachmittags,
der maßstabsgetreuen Nachbildung des Eises.

                                          Eine Skulptur.
                                          Eine Skulptur macht das Vergängliche beständig.
Aber wenn einer Skulptur etwas an der Wange wächst,
                 Gras zum Beispiel, wird das beständige Eisen vergänglich.

Das Beständige vergänglich machen, einen Gebrauchsgegenstand,
der früher ewig währte:
                 Radio, Tisch, Haus. Der Überfluss erschüttert die Skulptur.

Das Beständige
                              und seine Verteidigung
gegen den Konsum und dessen Herren.

                              Die Beständigkeit ist revolutionär.
Die Beständigkeit ist z e r b r e c h l i c h.

Wie das Eis
                       festgehalten in einer Skulptur.

Ein Sol, das Glück
überrascht die Kellnerin, die das Trinkgeld
erhält, das den Namen des Sonnengotts trägt.

Sonnenrot über dem Strand, Pixel im Auge
eines Digitalfotos, das wir besser nicht gemacht hätten,
durchbrochen von Wolkenlinien (die Wasserfälle)
und dem Bildschirm im Bus,
Staub, der weiteren Staub verhindert,
in einer Wüste, nach der kein Reisender verlangt,
unbeachtet das Meer (die Iris).

Der Bus erspäht die schwarze Fahrbahn
die das Abendrot kappt,
ein Trikot, das eins der Rangers de Talca wäre,
befände ich mich in meinem Land und nicht
dort, wo kein Haus zu Ende gebaut wurde,
um Steuern zu sparen oder in die Sterne zu schauen,
kaum verdeckt von der Unterwäsche, die da auf der
Leine flattert: Trikots einer kleinen Mannschaft,
zu Besuch im Stadion des Fernsehvolks.
Das Dreirad verursacht einen Stau, das Spiegelbild
dieser Sonne zu drei Vierteln im Wasser,
eher der Bildschirm des Busses als dieses rote Auge.

Einst nannte man mich Sonnenschein.

Und wenn es, um ein sonnenhelles G zu spielen,
genügte, den kleinen Finger nach dem C auf
die erste Saite zu legen, warum hieß es dann
immer, besser den Ringfinger nehmen, umgreifen
wie man in Clubs das »Geschlossen«Schild
umdreht,
wobei ich Lust bekomme, euch zu erzählen, wie
der Kurs des Sol zum Peso steht,
aber der Wechsel ist ein anderer (ein Spiel mit Gesten
und Grimassen), wenn ich ihn
auf der Gitarre anstimme.

Am wolkenlosen Himmel fehlen Bezugspunkte
um nah oder fern zu sagen.

Besser, die Sonne käme heraus, verschluckte
jene, die sie kaum zwei Wochen gewähren
zur Entschädigung für ein Jahr Misshandlung
(es war gratis, kostenlos, gratis, gratis).
Mit der ziegelroten Farbe der halbfertigen
Häuser (tatsächlich, fast alle)
vergoldet der Goldschmuck, der Tag, der Mann
nicht die Silbermünze, die Mondnacht, die Frau
(vielleicht der Bildschirm
oder vielmehr das Glück der Kellnerin, die das Trinkgeld
erhält, das den Namen des Sonnengotts trägt).
Die etlichen Male, die wir das Foto mit dem
Sonnenuntergang machen wollten, die Warterei
bis der Film entwickelt ist, der uns wieder nur
schwarz zeigen wird und ein unergründliches Rot verdeckt.

In der Stadt, in der ich wohne, entscheide ich selbst
ob ich esse, mich warm anziehe, bei der Rückkehr meine
Fußspuren betrachte.
Dort draußen hingegen entscheidet die Sonne
ob etwas Essbares wächst, ob ich an Unterkühlung
sterbe oder schwitze.
Zu ihr würde ich noch am ehesten beten:

Eigelb vom Lande,
im Meere geleert sei der Kelch,
nicht der des Liebhabers im Fernsehen,
so doch jener der Zuschauer.

Bevor es vermengt wird, ist das Eiweiß eine Wolke
und der Himmel bedeckt die Pfanne.
Das knisternde Öl erinnert an Wellen,
wenn man am Meer ist, nicht mit einer Muschel am Ohr,
an Gießkannen, die man auskippt, und

die Filme stahlen uns noch die Abenddämmerung.
Der Bus hat uns die Reise gestohlen.

Die Sonne haben Tagelöhner errichtet
wie die hier im Bus, die sie nicht mal ansehen
heute, da man Energie auf anderen Sonnen gewinnen kann,
die sie nicht bräunen werden,
selbst wenn sie darauf wetten.

Es ist schwierig, eine einzige Sonne anzubeten,
wenn es schon das Wort Sonnen gibt
und man nicht weiß, ob man gestern dieselbe sah
(andere Strecke, andere Umarmung),
als sich auf dem Weg Sprosse regten
und auf der Stirn der Liebsten ein Runzeln,
die etlichen Male, die wir das Foto mit dem
Sonnenuntergang machen wollten, die Warterei
bis der Film entwickelt ist, der uns wieder nur
schwarz zeigen wird und ein unergründliches Rot verdeckt,
wie das der Augen bei Digitalaufnahmen.
Vielleicht wird das reine Rot bleiben,
das verschlossener Augen, die in die Sonne schauen,
feine Interferenzvögel.

Die Reisebusbegleiterin (was für ein Wort) sagt,
um den Film besser sehen zu können,
schließe man die Vorhänge.

Niemand wollt’ uns zeigen, wie man so ein Seil springt.
Meine Eltern haben es vergessen
im Laden auf der Presidente Errázuriz
zwei neun null eins.

Dort ist es noch immer an die Decke geknotet
und schaukelt meinen Opa.

Die Dinge, die Furore machen, die, die sang- und klanglos geschehen,
treffen sich irgendwo, diskutieren über ihre Vergangenheit.
Bäume und Menschen, Schuhe mit vollständig abgenutztem
Profil, gleich einem Gesicht im Traum,
treffen sich sonstwo, reden über ihre Vergangenheit.
Diese Tasse, und die junge Frau von der Wettervorhersage,
und das aufgehängte Geschirrtuch, das die Gegend filtert,
und der Hauswart, der ein Leben vor dem Hauswartdasein hatte,
wollen sich irgendwo treffen, um über ihre Vergangenheit zu sprechen.
Der Sohn will allein deshalb wachsen, um dort hinzukommen,
um von seinem Vater mit seinem Vater zu reden, um runterzuschauen
von einer Terrasse aufs Viertel und über seine Vergangenheit zu reden,
und die Vergangenheit des Viertels, und dann die Treppen runterzurennen
und sich für immer davonzumachen im erstbesten Taxi.

Der Kaffee war gut, aber es war der teuerste.
Die Fenster, geschützt von Gardinen,
die seit Monaten nicht gewaschen worden waren,
tönten leicht das Sonnenlicht, und bewirkten
in seinem Innern eine falsche und anhaltende
Dämmerung. Einmal brachte man mir zum Kaffee
ein von einem Tier angebissenes Hörnchen.
Der Kellner reagierte träge,
als verstünde er nicht ganz
und kurz darauf nahm er das Croissant zurück.
Unser täglicher Bedarf an Masochismus
war damit vollständig bedient.
Ein Großteil unserer Tagesration
an Kaffee und Nikotin. Ein Teil auch,
aber ein kleiner, unseres Tagesbedarfs
an Exihibitionismus. Die Kellner waren stumm, und taub.
Die Stadttauben schlüpften herein, ab und zu,
und ab und zu scheuchte man sie auch nach draußen,
wie Betrunkene, die einen zu viel hatten.
Die Kellner reagierten langsam.
Der Wirt glich einem alten Boxer.
Ich glaub, ich sagte es bereits: der Kaffee war der beste.

Er ging aus dem Haus und lief zwei Blocks
Blieb schlagartig stehen, und lauschte
Ein Mann lachte an einer Ecke
Eine Frau sang unter der Dusche
Er bog nach links, lief geradeaus,
Stutzte kurz und ging dann weiter
Immer geradeaus, ohne auf die Karte zu schauen
Er lief gemächlich, ging weitere 10 Blocks
Hier öffnete sich eine Lücke, nicht nur in seiner Erinnerung
Da war eine Lücke, oder so, etwas, das ein wenig seltsam war
Er blickte nach oben, zu einem steinernen Balkon
Eine Frau goss Jasmin
Ein Blinder an einer Ecke und seine Münzen
An einem Container ein kaputter Stuhl
Er öffnete das Heft und notierte einen Gedanken
Entfaltete die Karte und kringelte etwas ein
Faltete die Karte zusammen, kaute an einem Nagel
Wieder die Karte und wieder ein Kringel
Und um den Kringel ein Quadrat
Das Licht in diesem Augenblick war vollkommen
Er drehte sich um, machte einen Schritt, hielt inne,
drehte wieder um und lief weiter
Er war sich jetzt einer Sache sicher
Das war was, das war besser als nichts
Und dennoch, das stimmt, vor zwei Jahren
dachte er, sich dreier Sachen sicher zu sein
Vor einem Jahr zweier, dann einer,
dann keiner und jetzt wieder einer.
Er hielt einen Augenblick an einer Ecke
Entfaltete die Karte, zeichnete zwei Punkte
Zwischen den Punkten eine Linie
Die Straße war viel zu still
„Die Straße war viel zu still“
Das hatte er an einem anderen Ort gesagt
In einer anderen Stadt, Wohnung, Nacht
Balkon, eine Frau, der Vollmond
(War es das Ende oder Anfang einer Anekdote?).

Also beginnst du, dir eine Geschichte zu erzählen.
Alles, was alt ist und neu scheint,
alles, was neu ist und alt scheint
fließt in diese Geschichte ein, und das Verlorene auch,
und das Gefundene, und was du begonnen hast
ohne zu wissen, ob du es würdest beenden können. Zunächst
ist es eine Geschichte über dich selbst, über den Groll,
Eifersüchte, aufgegebene Ideale, Eingebungen,
den Zorn, mit dem du dieses Jahr
den Sonnenuntergang von einem Kliff betrachtetest.
Später finden andere Personen Einzug in die Geschichte,
und die Geschichte wechselt irgendwie die Ebene,
nicht, dass es nicht mehr um dich ginge, aber jetzt
sind da auch andere, und du befindest dich gewissermaßen
am Rand deiner Geschichte. Also von
vorne, der Groll, die Besäufnisse, plötzliche Schübe
die es dir erlauben, die Treppen hochzueilen,
um an die falsche Tür zu klopfen.
„Es gibt nur die falschen Türen“, hast du an diesem Tag
auf einem Zuckertütchen in einem Café gelesen,
wo du auf die Ankunft einer Person wartetest,
aber statt der Person kam eine Geschichte,
eine andere, die damit endete, dass jemand an eine Tür klopfte
und die Treppe in der Dunkelheit hinabstieg.
Zunächst klopfst du weiter an Türen,
zornerfüllt, und verlangst, was dir zusteht.
Aber von wem etwas verlangen bei einem Missverständnis,
wegen der einfachen gleichgültigen Anwendung
eines Leitsatzes? Es ist mit anderen Worten das Leben,
und überhaupt sind es immer andere Worte. Regentage,
wiederkehrende Gerüche, Sägespäne auf den Stufen eines Palastes:
in all dem liegt eine Konstante. Du müsstest sie finden.
Schließlich sagen, mit triumphierender Stimme:
„Mit anderen Worten, das ist es, was ich sagen wollte.“

In deiner Biographie, die weder schlüpfrig ist noch skandalös,
aber doch lang und reich besiedelt und verwinkelt
gibt es Monate und ganze Jahre, die sich verdichten
wollen im Bild eines Hundes, der die Füße eines Mannes
leckt, der vor dem Kamin eingeschlafen ist.
Andere mit dem von jemandem, der mit den Fingern schnippt,
unnachgiebig, als versuchte er, einem leeren Feuerzeug
einen letzten Funken abzutrotzen.
Die Plätze waren in einem Moment voller Menschen,
und du sahst dich eine Gruppe Vandalen anschnauzen
imstande den Rasen auszureißen und die Hündchen der Damen
durch die Luft zu schleudern, die dort ihre tägliche Runde drehen.
Im nächsten warfst du eine Münze an den Flussrand:
Kopf oder Zahl. Du hörtest es draußen pfeifen und dachtest
man käme dich holen, dass der Tag endlich komme,
weil die Leute sich nur an das Schlechte erinnern.
Du irrtest dich: selbst das Schlechte vergessen sie am Ende,
und so trautest du dich allmählich wieder auf die Straße,
und sprangst nicht mehr lächerlich von deinem Sitz auf
jedes Mal, wenn ein Kind in deiner Nähe eine Knallerbse warf.
Du schlendertest über den leeren Platz und dachtest an deine Triumphe.
Und an ein vorheriges Leben, in dem du der stumme Sohn
gewesen warst, der verweiblichte Freund, der Musterschüler,
der spät aus der Dorfbücherei kommt und mit einem Buch
unterm Arm zum Bahnhof läuft, um zu sehen
wie der Zug vorbeifährt, der einzige Zug des Tages.
Und dann, nein, dann war es kein Epos, der es dir ermöglicht hat
da rauszukommen: Du hast dich angepasst, hast ein Drehbuch gelernt,
die Rolle akzeptiert, die man dir zuwies, und nach und nach,
Stück für Stück, die Stufen erklommen bis zu der Höhe
wo andere, Besserqualifizierte, manchmal stoppten
aufgrund des Schwindelgefühls. Die Story wie du den großen Teich überquert hast
ist fast unpersönlich: großzügige Spesen, Gemurmel hinter den Kulissen,
Reden schwingen zwischen Flieger und Flieger. Es war Frühling:
in jeder Hinsicht. Die Nacht draußen verbringen, am Fuß
der Barrikade, Wörter deiner Barbarensprache
einer anspruchsvollen Polin beibringen, das waren keine Mühen,
sondern lediglich eine weitere Bestätigung dafür, wie in diesen Jahren
die Grenze zwischen Vergnügen und Pflicht oftmals verwischte.

Du bist der launenhafte Schiedsrichter deiner Schwächen
und hast den Sternen nichts vorzuwerfen.
Die dunkle Zeit liegt lang zurück,
in der du auf der Suche nach eines Meisters Gunst
beschlossest, dass Schmähung und Gleichgültigkeit die beste Ehrung seien.
Als du begriffen hast, dass du mit einem Toten sprachst,
war es bereits zu spät. Das Los war entschieden.
Es ergriff dich die Verzweiflung, eine Ausrede zu finden,
eine Reise und die Chance, für eine Zeit lang zu verduften
von den Orten, an denen man dich vielleicht vermissen könnte,
wie die Stammgäste einer Kneipe den verstorbenen Kellner.
Oder ging es darum, die andere Wange hinzuhalten?
Vor seltsamem Kunsthandwerk aus Salz, das zwischen deinen Fingern bröckelte,
hättest du gerne einen Kommentar abgelassen, die Augenbraue gehoben,
irgendeine Geste, um wenn schon nicht das Wohlwollen,
doch zumindest die Neugier eines Fremden zu wecken,
und stattdessen bist du erschrocken zur Promenade gerannt,
zwischen Arkaden, die kurz vorm Einsturz schienen,
Gelb- und Ockertönen, die die Zeit und die Feuchtigkeit
meisterhaft in die Mauern der Klöster mischten,
deren vor Jahrzehnten gewaltsam vertriebene Bewohner
die Hausgeister mitgenommen hatten.
Andere, in den Außenbezirken, hatten Schätze vergraben oder Bomben,
manchmal beides, und sie waren ins Meer gesprungen.
Du streiftest durch die Stadt und nachts träumtest du von Einstürzen,
von abgehörten Telefonen, Bronzegötzen und Operettenfiguren,
in denen unschwer das Bild eines Feinds zu erkennen war,
jemand, der vielleicht, hinter der Fassade einer harmlosen Tätigkeit,
eines abgelegenen Stands in einem verfallenden Gefüge,
von Beginn an die Fäden deines Lebens bewegt hat,
eigentlich weniger aus Ehrgeiz als aus Langeweile.
Wie lange ist das alles so gelaufen? Bist du da irgendwann rausgekommen?
Sooft hat man dir als Kind gesagt, du hättest einen Stern,
dass du es schließlich geglaubt hast, und du sahst in den Himmel
mit dem Hochmut der Auserwählten und der Geistesgestörten.
Es hatte dich ein Licht berührt, aber weitaus bescheidener.
Es nicht zu erkennen war dein Unglück und deine Rettung.

Das Untersuchen seiner persönlichen Dokumente,
Kalender und Notizen, die er mit sich trug
oder Servietten voller Pläne und Kritzeleien,
könnten einen armen Teufel mit Ermittlerseele
jahrzehntelang beschäftigt halten.
Und dennoch würde man nicht viel aufdecken
über das Leben des besagten Mannes.
Ein Leben, so vergeudet zwischen diesen Papieren,
erhielte schließlich als einziges habbares Gut
die Anhäufung von noch mehr Schriftstücken und Anmerkungen,
ein dokumentarischer Schatz in Ergänzung des ersten
in Erwartung neuer Kommentatoren.
Geh mal dort vorbei, wo er gewohnt hat
und guck, ob es dir gelingt, den Wasserturm
zu ignorieren, der fürchterlich die Gegend,
wie eine Vogelscheuche, überragt.
Vielleicht bist du nach diesem kleinen Ausflug
keiner Lösung näher, aber
zumindest kannst du auf dem Rückweg
eine Art Empathie verspüren, während du von der Autobahn aus
auf Betonscheusale blickst, Fabriken und Hotels die, ohne viel Erfolg,
laue Gesten der Verführung von Reisenden proben,
und sagen: am Ende war das, allem voran, einer von uns.

Sollte es also möglich sein, dass alles plötzlich Sinn ergibt,
so als nähmst du zehn Jahre deines Lebens, schlügst sie schnell
und kipptest sie in das Grundschema eines Romans?
So einfach ist es nicht, sagen wohl, wieder und wieder,
die Männer, die aus dem Kneipenfenster schauen.
Auch sie haben sich zuvor dieselbe Frage gestellt,
lange bevor in dir der Spross gekeimt ist
dieser Kraft, die dich dazu treibt, im Kreis zu laufen.
Manche widmeten, nach dem Verneinen,
ein weiteres Jahrzehnt dem Abrichten eines Hundes,
dem Pflanzen von Tomaten in ihrem Garten oder wurden
zu Sammlern eines alten, nichtssagenden Objekts.
Wenn sie später mit Begeisterung nachbohrten,
suchten sie innerlich Formen, in die sie ihr Leben gießen konnten:
zehn Jahre hier, fünf dort, zwanzig an einer Grenze.
Freilich war es kein Formproblem, sondern ein fundamentales.
In keinem tiefen Keller reifte, anders als der Wein
die Erfahrung und wartete auf das Entkorken,
sie war entwischt, wer weiß wann und durch welches Loch,
und hinterließ an ihrer Statt eine Art riesiges Lager
in dem, ohne wirklich etwas wachzurufen, ein gewohnter Duft schwebt.

zerstreut zieht vorbei die grimässliche Frage
nach dem Zusammenfall der Begeisterung und der Rasseln
des Teufels der bespaßt Halsband
des Schrecklichen der seinerseits den Maulkorb beißt bis
eine Spiegelung im blanken Flüstern
der Zerstreuten Blut lässt in der Fern-
Steuerung der Zerstreuten kreisförmige
und makellose Vertiefungen Zauber der maßlos
das Leukoplastverlangen steigert eine Handvoll Weisungen
ein Lied aus dem Tal das mühelos
zu Deiner Höhle gelangt während Geziefer Dich bewohnt
das Du nicht einmal ahnst Worthülsen Unworte Ppichkäfer
das groß Zerstreute wärst Du außerhalb Deines Gebiets
wo amphibische Gedanken gezüchtet werden
fähig in den Fäzes zu versinken wenn
Du Fetzen in die Grollverdunstung
dieses simplen Dämons kläfftest der am Gaumen
kitzelt seine Instrumente können nur ein einziges Mal
verwendet werden weil ihnen der Ausklang fehlt und es
die Eingeweide selbst des Geteufels sind die sich erheben
um niemals mehr zurückzukehren ins Ohr des Wälzers
an den Tisch seines Abrisses

gespuckt habe ich auf die Grabinschriften doch das Vorzeichen quoll
aus dem hintergründigen Vorstadtgraphen zu diesem Mangel
wie ein Fehlen von Händen die ihre Schatten
Beile und Pfeile von härtester Inkonsistenz
über das Wasser flippen das mit dem Zorn von Vorfahren wütet
ich würde es mitunter Hörwasser nennen
Überquerung zum Echo das sich dem Brustauge entgegensetzt
dort verschlüsselt sich der sinnenlose Strudel
altbewährt genauso sehr wie das Meer ex machina
sogar Dein Kratzen an den Wunden
mit der wassergewordenen Zunge dieser Fruchthöhlung
Hin und Her auf dem mörderischen Wildwasser weil niemand
ihre Frage beantworten könnte niemand die Splitter
die Nadeln schlucken Du weißt der Schmerz wiegt
seine verlorenen Kinder und verstößt durch seine vielen
Münder biete ich Dir diesen Kitt dar den ich zittere
verschiebbare Blöße hinter ihrem Heilsversprechen
gegen die fünf Ecken
hundert Fenster zehtausend Lücken

Etwas am geschlechtlichen Kribbeln verkirrt die benetzte Steppe,
Dringlichkeit des taugleichen Morgens, den die Spannung ließ.
An der Nebelöffnung bringt die Sonne reinen Tierinstinkt hervor.
Ist klare Strahlschiene mit spaltigen Flecken vom Sonneneinwohner,
wie in jedem bodenlosen Kreisel bietet gewisse Unterbrechung keinen Schutz.

Wovor hütet die flüchtige Erscheinung zwischen Faserlinien sich?
Ich meide nicht diese Geschwisterschaft von Nerven. Nicht aufgeben möchte ich
die Gewohnheit des Atmens. Sondern bereit bin ich mich
durchdringen zu lassen von dem zerklüfteten
Licht eines Skaphanders, regungslos aufzutauchen aus der Welle

bis zum Balghaus wo zurückstrahlt was fort ist
in Ruß mit dem, was zurückkommen muss, auch wenn niemand es merkt.
Es ist nicht die Iris im Garten, was das Blinzeln bildlich macht.
Noch Blinzeln ein Applaus. Hinter dem Herz steht ein Abwesender.
Jene, die ihre eigene Brust verfolgen, verwischen die Weile,

kauen die Mistelebene ihres Abenteuers, sandene Schinder
in der paralinearen Strafe dieser geladenen Luke beim Zuspitzen.
Die anderen Schatten sind weiter umwölkt. Es ist der Unfug des Seins,
die chinesische Lähmung dessen, was sein Automatennest beäugt,
während die prosodische Stetigkeit in jedem Ast oder Auge detoniert,

jede Vorahnung flimmert angesichts eines schrecklichen Unschlafs wo
die Frage nach der Sonne einem madigen Flattern gleichkommt.
Doch in diesem Munkelflussbett hat sich der Schimmer nicht verirrt.
Auf diesem Blatt, dass Du besahst, ließ er sich nicht erkennen, Alge
voller Remanenzen, dunkler fordernder Samen, einfache

Mantrawurzel, zersplittert die Agora den Tau
wirbelt um ihre Umleitung des Jetzts herum, unerhörte
Allüren die sich selbst diktieren. Ersatzalge, Du
findest in mir keinen Platz zum Nisten, ohne Fasern ohne Liebe.
Aber in solchem Zitterstreifen fürchtet noch wer, Augenblick

für die Furche des Geflüsters, es fällt
der kantige Stein von der Felswand im
Tiefenschwindel in den reifen Blütenkelch.
Niemand so sehr hier. Keiner erreicht gestreift
den Hang den er am Rande fängt, in Form

das Gefühl liegt in den Formen und ein Wimpernschlag
verscheucht es. Der Morgen schon am schwinden ist. Oder das Streunen von alters her
zwischen den Pflanzen heiter ohne morgen, ohne Dich anzusehen ohne
Kunst keiner niemand reicht aus noch genügt man.

Diese Bäume wie Milchzähne
des blauen Planeten, bewegen sich im Licht
einer mundfaulen Furore. Verschwinden
die Gesichter und waren Wolken.

Spur, Spur des Winds. In
der Kleidung. An den Wind kann man nicht
glauben? Übler Wirbel des Klandestinen,
Munkeln anderer abnehmender Golde:

Nichts, das Übermaß. Wohnung die mit Dir
geht. Schilf auf der Regenpauke:
Du hast Dich gedreht, Halbschatten. Luftwurzeln
die Augenblicke in ihrer Verdünnung

mimen die Säure, Sporen im Schliff
dieser Höhlung. Nach dem Unwetterstrahlen
bist Du einen Kern aufgestiegen? Hingerissen
hat Dich der Hügel einer Abplatzung: Blatt,

Wimper, Wimp, Entwindung im Matsch
der Dich durchnässt. Wir waren Zapfen
aus Aufhebung und Kräften
die wir im Währenddessen fanden.

Riff aus Späterlasuren.
Wir waren die ersten Bewohner
des Bassins das sich verliebt
in den Falter der schimmert durch seinen

Schatten. Doch Du hast reingehauen:
tötest. Eine Rinde, Tapirhaut
frisch aus dem Wasser. Glanz
ruhender Dynastien, Schweißtuch

für Deine trübe Unschuld. »In der
letzten Gegend wirst Du meine Maske sein?«
Unvollendet der Bote gegenüber dem Meer
dessen was zur Welt kommt.

Dieses Bevorstehen tanzt, diese Minute.
Höhen der Höhen der.
Schilf inmitten von Stimmen. Feuer
in den Pigmenten die ein Kolibri

benetzt. Nimm die Rasenmaske ab.
Tanz die Lasur der Federn.
Du bist zu Hause. Bist in Deinem Zimmer
lehnst Dich zur kurzzeitigen Krümmung

die aus dem Weg der sich verliert eine
Bahn macht: Pilz auf Rinde,
Leben auf Weiß,
und Dinge, dem Blick überlassen.

die Fliege und anderes Geschmeiß hängen an der Matte,
will sagen an der Leinwand (Kilt), die mich anzieht:
unversehrter Kien, dein Blinzeln, eine Grube gräbt!

Nur, Nagen ist so ein Sagen, den Hunger sieben wollen
namens Buch: schwängert diese Untergangsgalaxis
aus Dunklem, das seiner Gaia gurrt, ein Gewässer
aus Gelächter buchstabiert die Menge die ich atme.

Im Innern astrale Gangster, das passiert, an den Pforten
des Erfolgs, der als Alge, als die Gemme reiner
Liebe, brenne auf dem Rückweg: an jeder Ecke lockt
das verpasste Date, das in der Brust

die Spur von irgendeiner Schrift trägt, wie in der Kruppe,
morastige Kuppe, aus Feuer, im grätzenden Schleck
wilder Einwilligung, in diesem Teil,
oder in jedem jener anderen, die rufen.

Ich tilg, jetzt mit mehr Liebe, mir Unbekanntes, webe
mit Furchtgold eine Reihe Schlangen,
teils ähnlich und gefädelt auf einige Sibyllen,
benagte, gesagte Silben, denn vielleicht

ist es kalt: in wieviel Sternbild,
unterm Kajal verrusten Lichts, das über
Jahre in der Krümmung sich straft, schnitzt
eine Melodie, der Sonne ähnlich, und dort

tut, ohne dass eile ein Minnelied zum Schlund,
um zur Bodensatzstunde einzutreten
im Klümpchensediment, wo der Buchstabe
gart, keine einzige mehr kund, zwischen den Krabben-

Beinen der Dämmerung, oder in gepfändetem
Werden, damit das Jetzt ohne Morgenstunde
noch Souvenir noch Hetzen sich zeige, beim Krabbeln
mit der Stundenlupe, oder mit dem Eingeweide.

Bass Schlagzeug Klavier SAGSDU LIEBESAGLÜGE Bass LÜGDIELIEBE Bass DRANBLEIBN Bass MIT SCHUBSN UND DRÄNGELN Klavier BESITZ IST Bass DERAN TRIEB Bass AUFLEGEN Bass DIE GANZE VERDAMMTE NATIONSIEHT Bass AUSALS Klavier ENDETEN WIR IMMER Klavier INNER Klavier SACKGASSE Bass WENNWIRSWAHRMACHENWOLLN Hörner ABER IM VERGLEICH ZU WAS Hörner Klavier Schlagzeug Bass

Bass Becken SCHLACHTHAUS Bass TÖTET MASTSCHWEINE Bass Becken VERDORB NE KINDER BRECHENFROSCHBEINE Becken Schlagzeug ARME DUMME REDNECKS SCHIEBENSCHEITE Klavier ARMALTE DAM KÜSSEN DIE HUNDELEINE Klavier Bass UN ICH HASSE DIESE MENSCHEN LIEBE Klavier DIESENDRECKSBRACK Klavier Klavier WILLS WAHRMACHEN Hörner ABER IM VERGLEICH ZU WAS Hörner Bass

Klavier Bass Becken SAGTEDERPRÄSIDENT Bass ER HAT SEIN KRIEG
GEKRICHT Bass ALLEIN WOFÜR Bass WISSENDIELEUTENICHT Klavier Bass NIEMAND Klavier GIBTUNS Klavier REIM ODER RAT Klavier DUHAST NEN ZWEIFEL Klavier SIE NENNENS VERRAT Bass Klavier ICH SAGTE WIR SIND HÜHNER Klavier FEDERN Klavier ALLE Hörner OHNE EIN FUNKEN COURAGE Hörner Bass WOLLNS Hörner WAHRMACHEN Hörner Bass Klavier ABER IM VERGLEICH ZU WAS Hörner Bass

Schlagzeug Bass Klavier Becken INDIE KIRCHE AM SONNTAG Bass
Becken Schlagzeug Klavier EIN NICKERCHEN SCHLAFEN Bass SO
ENTKOMM WIR VIELLEICHT GOTTES STRAFEN Bass Klavier PREDIGER Klavier FÜLLT Klavier UNS MITFURCHT Klavier SETZT Klavier NUR SEINE MEINUNG Klavier DURCH Klavier Becken NAJA ER IST HALT Klavier Trommelwirbel IRGNDWIEN Klavier DUMMER SACK Klavier Becken Schlagzeug

Klavier ER VERSUCHT Bass S WAHRZUMACHEN Trommelwirbel Klavier VERSUCH SWAHRZUMACHEN YEA Klavier Trommelwirbel VERSUCH ES WAHRZU MACHEN WAHR WAHR WAHR Trommelwirbel Bass VERSUCH S WAHRZUMACHEN Klavier Trommelwirbel WAHRWAHRYEA Hörner Hörner VRSUCH S WAHR ZUMACHENYEA Hörner Klavier WAHRWAHRWAHRWAHR Hörner VRSUCH S WAHRZUMACHEN Hörner VERSUCH S Hörner WAHRZU MACHENYEA Klavier Klavier

Bass Becken DOCHWOISTDIEBIENE Bass UND WODERHONIGSTOCK
Klavier WOS MEINEKOHLE UN WOS MEINGOTT Bass UNWIRKLICHE
WERTE Bass Becken KRASSSABOTIERT Schlagzeug Schlagzeug LE DIGE
MÜTTER Schlagzeug Schlagzeug Schlagzeug MÜSS NABORTIERN
Schlagzeug UNES ERINNERT IRNGWIE ANDN Klavier JUNG KÖNIG TUT
Klavier ER Bass VERSUCHTE Hörner VERSUCHTE Hörner VERSUCHTE
Schlagzeug Hörner VERSUCHTE Hörner ES WAHRZUMACHEN Hörner
Schlagzeug Becken VERSUCHTE SWAHRZUMACHENYEA Hörner Bass
ABER IM VERGLEICH WOZU Klavier

Bass Becken SAGSDLIEBE DIEL Ü G E L Ü G E DIE LIEBE DRANBLEIBEN MIT SCHUBSEN Bass UND Bass DRÄNGLN Bass BESITZ IST DER ANTRIEB Bass Becken AUFLEGEN Becken DIE GANZE VERDAMMTE NATION Schlagzeug SIEHT AUS ALS ENDETEN WIR IMMER IN EINER Bass SACKGASSE Bass Schlagzeug VERSUCHENESWAHRZUMACHEN Hörner ABER IM VERGLEICH ZU WAS Hörner Klavier Klavier Bass Becken Schlagzeug Klavier Bass Klavier Schlagzeug Klavier Bass Klavier Schlagzeug Klavier Klavier

Lang war die Arbeit und die Mühe
bis aufgerichtet war das fiur.
Doch wie
noch wie
Wie auch
wie sie
næher zu erzellen underblîbe
näher zu erzählen unterbleibe
Noch wo die Götter
noch wo die Vögel und Gethier
noch wie der Waldesgrund mit Schrecken
Noch wie das Feuer
erst mit Stroh
und dann mit trucken
und dann mit grüene
und dann mit golt
und dann.
Noch wie a zîth darin gelegt.
Noch was
noch wie
noch wie
noch was sie gesprochen noch geschrien im Wahn
Noch was an Edelsteinen
wie sich die Flammen
Noch wie sie warfen ihr
und manche ihr
und ihre
und becherweise Wein und Milch
und Blut
ins fewer
in das Feuer
Noch wie dreimal dann
und dreimal mit
und dreimal wie
und wie diese
Noch wie
noch wie
noch wie
noch wer
Das zu erzählen ist nicht meine Sache
Auch meld' ich nicht
doch rasch zum Schlusse
kehre ich um
das lang Erzählte numehr kurz zu enden.

Wie behält man seinen Körper als seinen eigenen, was heißt das
außer der relativen Sicherheit von Grenzen, kann ich sicherstellen dass was ich meinen Körper nannte bliebe im Transit von andrn Sprachen,
dass es standhalten würde seiner Entwicklung ins Englische, und weil ich nich wusste und mir nich sicher war, und da für eine große Zahl von Leuten, für eine überwältigende Zahl von Leuten, für eine überwältigend große Zahl von Leuten, für eine immer weiter wachsende Zahl von Leuten, das alles andre ist als selbstverständlich, das nicht selbstverständlich ist, hat das keine Gültigkeit, fängt das nichmal an eine Rolle zu spielen, Ich wusste nie genau –

Manche hatten nie einen Körper, den sie ihr Eigen nennen konnten bevor er
     weggenommen wurde
certains n'ont jamais eu un corps pouvant l'appeler leur propre car il leur
     est arraché
aquellos cuyo cuerpo de antemano les es arrancado

Manche hatten nie die Chance einen Körper als ihren eignen zu spüren bevor
     er weggenommen wurde
certains n'ont jamais eu l'expérience d'un corps comme leur propre car il  leur
     est arraché
aquellos cuyo cuerpo de antemano les es arrancado

Manche hatten nie die Chance ihren Körper zu kennen bevor er
     weggenommen wurde
certains n'ont jamais pu connaître leur corps qui leur a été arraché
aquellos cuyo cuerpo desconocido de ser arrancado

Manche hatten nie die Freiheit ihren Körper zu sagen bevor er hochgenommen
     wurde und weggenommen
certains n'ont jamais eu la liberté de dire leur corps car il a été ôté arraché
aquellos cuyo cuerpo es arrancado

Manche suchten ihren Körper auf Lust ab in ihm bevor er hochgenommen
     wurde geschlagen vergewaltigt weggenommen
certains ont pris leur corps comme pour le plaisir avant qu'il fût ôté frappé
     violé arraché
son aquellos con cuerpo atrapado violado arrancado

Manche hatten ihren Körper eine Zeitlang dann wurde auch er weggenommen
     oder Teile von ihm
certains avaient leur corps un certain temps avant de leur être arraché ou
     en partie
son aquellos cuyo cuerpo ya no es señalado como uno de ellos

Manche dachten sie hätten ihren Körper in Sicherheit und wurden dann
     angewiesen ihn zurückzulassen hinter der Tür oder Teile von ihm
certains croyaient leur corps sain et sauf avant qu'on leur demanda
     de le laisser derrière la porte ou en partie
aquellos cuyo cuerpo llevado lejos de los suyos

Manche hofften sie hätten in Sicherheit einen nur um herauszufinden dass er
     hinter der Grenze gelassen werden musste oder Teile von ihm
certains espéraient avoir un corps en sécurité pour se rendre compte qu'il
     devait être laissé à la frontière ou en partie
aquellos cuyo cuerpo en la frontera negado no es de los suyos

Manche wollten ihren Körper zurücklassen und konnten es nicht
certains voulaient laisser leur corps et ne pouvaient
aquellos que no pudieron

Manche konnten ihn weder mit sich nehmen noch zurücklassen
certains ne pouvaient le garder ni le laisser
llevarse de dejarse de

Manche Körper werden vergessen in Sprachkomposita

Manch gewaltiger Druck wird ausgeübt zum Vergessen der
     Ökosysteme denen manche entfliehen

Manche Körper wie Sprachen verschwinden einfach
certains corps comme les langues simplement disparaissent
desaparecen como las lenguas

Manche oder Viele werden verschwinden gelassen
certains ou beaucoup ont été disparus
han sido desaparecidos

Manche oder Viele verschwinden
certains ou beaucoup disparaissent
son numeroso desaparecer

Manche oder Viele die verschwanden erheben sich in manchen oder vielen von
     uns
certains ou beaucoup qui ont disparus se lèvent en certains ou beaucoup
     d'entre nous
desaparecen se levantan en algunos de nosotros

Manche erheben sich in manchen oder vielen von uns
certains se lèvent en certains ou beaucoup d'entre nous
se levantan en más de nosotros

Manche die sich in manchen von uns erheben erheben sich in vielen von uns
certains qui se lèvent en certains d'entre nous se lèvent en beaucoup
     d'entre nous
que levantándose en nosotros se relevantan en más de nosotros

Manche die sich in manchen von uns erheben kommen in jedem von uns an
certains qui se lèvent en certains d'entre nous arrivent en chacun d'entre
     nous
que levantándose en nosotros se relevan de cada uno de nosotros

Konkret geht’s in der Kunst sozialer Kontrolle
um der Armut Soziologie,
und des Gettos Psychologie,
Gangster sind Hustler, aber
ACAB
wie Kavuludi, reformiert die Bullerei
Schluss vorbei middem außergerichtlichen Töten
auf dem roten Ross der Offenbarung den Reiter
rauch ihn in der Pfeife,
Kawumm, niamd
is diese Lady, wenn sie durchdringt
Geht in Deckung!
Niamd tröstet
a Përsōn am Palavern,
Emphase auf des Lebms Wahres,
Pravda auf der Straße,
und Fortschritt auf dem Lande,
niamd is am Mic ein tighter MC,
niamd moag aufstehn
und niamd will fordern
Gleichheit ve Glück ohne Aufstand,
auf Erden,
wenn man fragt Wers bereit
wie ein Riese für die Prawda
einzustehn? schickt sich niamd fraglos an,
todos verschwinden,
niamd erscheint und prangert an
die Nepravda in der Gesellschaft und
Bullereigewalt,
vor allem gegenüber
den Sheikhs von der Küste,
wie kamman nur wem Säure
kippen übern Kopp?
Niamd kann dein’ Geist inhaftiern
selbst wenn du nur chillst und relaxt,
Reime an die Gehörgänge presst
wie Powerkleber von Pattex.

Unity is Stärke,
Désunion Faiblesse, also merke:
Ein Finger allein kriegt vom Kopp keine Laus,
Svato za sebe ist möglich
aber birlikte werden wir reüssiern,
wenn die Bok hart am dampfen: hardchore sind wir,
es ist important de finir
was wir am Start ham,
zrazumjeti razliku između
razvoj und Gebäude,
Reisen und Entgleisen,
das Maksat erreichen,
was immer du tust,
du musst dir trusten,
wenn die Leude heude pseudomoven in Massen
wirst du blikken da is something
das sie antreibt mush Sativa,
es ist die Jugend interior und buscativa
für die bessere Ekonomija,
lass keinen Chabo dich dissen
keinen Babo dich harassen
einfach weil du eine Frau bist,
und du bist hier nicht im Club,
carry dein Banner higher und higher,
bis deine Bizeps hart sind wie Steine,
wie die von nem Lüfter beim Heizen,
du bist ein Hip-Hop-Arbeiter,
du gewinnst an Raum wie ein Veteran,
tatlılık ve acılık,
du durchblickst sie im Liachd,
den Fouteur de merde sieht man nicht,
sie aufzufordern ist wie
Guitarra vor die Böcke,
guck die Dudes an, sie sind nun
gefährliche Mankafalar,
täglich zu begaffen
in den News, ’sis ein Desaster,
und diese Typen,
sind nicht mal vermummt wie Taliban,
zersingt Babylon, dies is ein Krieg,
zwischen Gut und Evil,
O statt U, und ersteres is Gott,
letzteres plus D,
das is der Devil,
ya hadika hiya.

Peace, Love und Unity,
Hip-Hop-Mentality,
inmitten all der Vorurteile
gibt’s noch vieles was pozitiv
is, frag Lupita und Athleten
wies kommt dass wir bei Marathons
trofeje ve medalje
um den Hals gehängt bekomm’,
und Oliech wies kommt dass wir beim Kicken
tunneln den Keeper,
wies kommt dass beim Ruhm unsre Leude Ton angeben,
vor allem beim Rugby,
vom Einparteienstaat
zum Mehrparteienstaat,
tawa ham wir ne neue Konstitucija,
die meisten Schulen sind jetzt Campi und Unis
yani Einrichtungn höherer Bildung,
bei der Übertragung sind Müdder und die Jugend
wohl repräsentiert,
lieb sie oder hass sie
du kannst es nicht verleugnen,
du musst praktiziern pozitivno
die Kenyanisierung des Geistes.

Hab beschlossen die Worte zu wirrn,
um dich in meinen Versen zu verirrn,
ecco is was ich vollziehe,
wenn ich überall Ljubav verbreit,
wie der Viento pfeif ich überall vorbei,
kein Schatten bleibt,
das Echo es kommt aus Soweto,
sei am Start, das Spiel geht los,
auf die Plätze, hör den Schuss,
hab dich herblicken lassen,
hierüber ohne Scham,
ohne Ausschau zu halten
nach Candelas die dösen am Tage,
wenn deine Words nich educaten,
wird die Welt sie was lehren,
wo ein Slijepac hört
was du nich sehn kannst
und ein Gluhi sehen kann
was du nich hörst,
Also: ¿Qué será?
Wir ham déjà traduit,
wir ham Čuda vollbracht,
und wie Dr. Dre
quasi kronično das Mic angefacht
wir ham bir sey zu sagen,
die Sirene is laut,
tawa her zaman is Zaman – Zeit
die Verse zu vergolden,
die Banken zu fülln, das Gesicht zu zeigen,
indem man es sprüht,
als Graffiti, als Zeichen.

Maloche lässt die Rapper reifen
wie auf Meyve Äthylen,
ich bring Colour in das Spiel,
call me Betakarotin,
die Maloche von Rebelln
ists den Stift zu führn,
in der Dünya geht es tawa um Gedanken
und weise Worte,
malocht hab ich von der Costa bis Wajia,
Maloche bringt das Scharf inn’ Rap,
wie Canela,
steh aufrecht,
wie die Zedern Lubnāns,
die Cempresi na Hermon,
Maloche heißt ick wache über deine Weisheit,
in jedweder Form rechtlich,
auf der Recherche nach dem Zahlungsmittel, gesetzlich
hab mich Christus ergeben, letztlich
is Maloche ein Bote innem Trog,
also glotz mich nich beim Grasen an
und denk Das is n Stier,
kommste näher merkste schnell
es is n Minotor, halb Büffel
halb Riese,
der Held hat das Werkzeug für Musike,
und Maloche is Lyrics zu rhymen,
Maloche is Metaphern zu speien,
Lyrics die du nunca hast ’sehen gedeihen,
die Wirkung is long-term
wie der Golfkrieg,
um Konzerte zu schmeißen,
die Maloche der Wörter, mündlich toxisch.

Jeder will nen Platz an dieser Sunce,
im Glauben jede Noc hab’ etwas Dan,
auf dem Campo karanlıkta
kredenzt man kein’ Tequila,
man durchquerte mit Highspeed,
im Glauben wir wollten keine Diktatura,
jeden Safak rezitier ich
Poesía aus dem Kafa,
es ist dein Glaube der hält deine Zeh’n,
die Milyoners ham dicke Yanaks,
und die Youth is am complainen
gegen Billiglohn,
unsre Überbesteuerung
is unexplainbarer Hohn.
Wenn ich flow middem Stift
wie eine wohlbekannte Quelle,
was nich is das muss noch wer’n,
es is im Glauben
dass Montañas versetzt wurn,
die Prisongates geöffnet,
denk an Paulus und Silas,
ich belehr euch nich, ich segne,
mein Body is hier, meine Gedanken çok uzakta,
was immer du tust, es hängt an dir,
was du auch erreichst is durch Maloche,
samo tako nastavi, geh nich hungrig ins Bett,
lass nix angefangen liegen.
Yeah, es lo que es, der Glauben ist deiner,
fuck Stolz, Gier, Neid,
Zorn, Faulheit, Wollust ve Völlerei,
einfache Bedürfnisse führen zu Verwürfnissen,
ich MC move ne Bewegung von Pace
die MP zersetzt die Esperanza,
wir denkn wir sei’n bewaffnet in der Armija,
wie das Gospel mit G3 und nicht zu vergessen
unsre Palabras sind die Munition.