Rosemarie Still 

Translator

Bei uns geht man unterdrückten Schmerz
von der Idee aus an, dass jeder
malen, hassen, klauen, morden und den Schmerz angehen kann.

Ein ständiges Gezerre und Geschiebe also
oder was hast du gedacht?
Ein Wegschub, ein Wegroll (nein, zu distanziert)
oder ein Umschub oder ein Umroll (nein, viel zu clownesk)
oder ein Umleg, ja, Umleg klingt gut (denk Fischstäbchen).

Das alles an erster Stelle nach innen hin.

Der Rest kommt später.

Ich glaubte, dass die Zeit auf Umwegen arbeitet,
mit einer leichten Erosion, langsam wachsendem Schimmel,
dass sie, vom Schatten aus, an einem lauwarmen Vogelbein knabbernd,
einen gering qualifizierten Wind die Sache erledigen lässt,
notfalls jemanden schickt
der ein Leerzeichen stibitzt oder diskret ein paar Schattierungen kassiert.

Dass ich es nicht sah,

nass und geblendet von der Sonne in die Kamera
deiner Augen schauend,
froh wieder festen Boden zu spüren, Zunge über Oberlippe,
froh an manche Muskeln erinnert zu werden, alle Adern
wieder offen für den salzigen Rausch der Blutgruppe, den Home Run,

dass ich nicht sah wie

die Zeit selbst schon die meiste Arbeit getan
und offenbar entschieden hatte
kurzfristig, zwischen der Brandung und meinen Sachen,
ruck zuck, eigenhändig, knallhart
mit dem Knüppel, und hopp und

drauf und noch eins

drauf.

Mit den genialen
Kombinationspedalen

führt die Unterdrückung
des orangeroten Säulendiagramms
zum Erscheinen

eines Reliefs anmutiger Figuren, eines komplexen
Amalgams von Amperen und Schweppes, einer Orgie
gelb-grüner Geysire, flankiert von schmalen blauen Spiralen,
dahinter indigoblau ein schäumend aufsteigender Glitzervorhang
und ein plotloses Miniballett violetter Spielfiguren davor,
so elegant und vulgär zugleich, dass niemand sich langweilt.
In dieser findig vorprogrammierten Séance
in dieser Zaubergrotte voller Explosionen und Zusammenbrüche
und tief wurzelnder, lebenslustiger Sprinkler,
in dieser Phantasmagorie, diesem exzentrischen Festival
ausufernder Fächer in immer höheren Ti-Amo-Ti’s
in einem von wüstem Schwung gepeitschten Potpourri
hochschießender, einander kreuzender Linien
in stets symmetrischer heraufgepumpten Kraftprotzereien

stürzt dann der ganze Horizont senkrecht ab ins Schwarze.

Warte nur, bis deine Göttin Aurora
von ihrem Zahnfleischschwund anfängt
und dir klar wird, dass du ein Vermögen
in Placebos und Farbspots gesteckt hast.

Warte nur, bis du gebeten wirst
den Dämon der Mittagsstunde zurückzurufen
der sein Leben
in einer Espressobar verbringt.

Warte nur, bis ein verständnisvoller Schlumpf
an der Tür im Dämmerlicht
dir zwei Morphinpumpen andreht.

Alle Gutgelaunten dürfen in den Löwenzahn-Saal.
Das gilt auch für jeden, der stark und spontan ist.
Auch gesellige oder beherzte Personen gehen mit Geoffrey mit.

Die anderen bleiben hier, um die Grundfarbe
durchzurühren und dann eine dünne Schicht aufzutragen.
Dort hat jemand eine Frage, bitte ins Funkmikrofon.

Was ist mit den selbstsicheren Menschen?
Bitte noch mal herhören. Auch selbstsichere Menschen dürfen
Geoffrey oder Sylvia in den Löwenzahn folgen.

Er wirft sie aufs Bett, muss sein,
der Rollpulli muss aus,
der Rest auch, ein Riss macht nichts, er muss schnell
mit seiner Haut
auf ihrer Haut liegen; sie ist unterkühlt.

Wär das was für mich? Natürlich.
Wenn’s mit den Poren glückt, ist sie gerettet!

Ich bin alt genug; ich weiß
zu welchen Kombinationen dieser Kontext führt.
Sie schwitzt und hustet und muss ihn jetzt spüren.
Die Kajüte – so eine schöne Kajüte – ist eine Kajüte
um eine Ratte herum. Fürs ganze Leben.

Bis sich ein Flügel der Mühle dreht
Ivens wartet auf einem Stuhl auf den Wind

bis die Spitze einer Düne abbröckelt
auf den Wind auf einem Stuhl wartet Ivens

bis der Zug in einer Rauchfahne verschwindet
Ivens auf einem Stuhl wartet auf den Wind

bis der Staub seine Augen tränen lässt
wartet auf einem Stuhl auf den Wind Ivens

bis der Schweiß auf seinem Kinn trocknet
auf einem Stuhl wartet Ivens auf den Wind

bis die Bärte der Kamele flattern
bis Sandkörner wie Flöhe die Flucht ergreifen

bis sich ein Drachenschwanz im Seil verfängt
bis sein Spazierstock wie ein Golfschläger ausholt

bis der Sand brodelt wie Gischt in der Brandung
bis der Deckel seines Koffers aufgeht

auf einem Stuhl auf dem Berggipfel weist Ivens:
dort schläft der Wind in einer Mulde in der Wüste.

Das Meer ist violett bei Piräus.

Eine Fahne kriecht aus dem Glockenturm
wenn der Wind dreht.

Ein Mann steigt über einen Hund.
Eine Frau vorgebeugt reibt sich das Augenlid.

In einem Schirmgeschäft fällt ein Schirm vom Ladentisch.

Eine Taube sitzt auf einem schmalen Ast
sie fällt runter, flattert, setzt sich wieder.
Die Beere, die fast am Ende des Zweiges hängt.
Der sich biegende Ast, der Hals der Taube geplustert wenn sie auffliegt.

Ein Mädchen mit einer Schreibtischlade steigt in die Metro.

Auf dem festen Sand an der Brandung
fährt ein Fischer horizontal seine Angel aus.
Neben ihm ein abgestelltes Fahrrad.

Er steht breitbeinig wie beim Pinkeln.
Vogelspuren im Sand.
Die Angel biegt sich über dem Meer.

1. Um was es geht ist nur dass es irgendwie stimmt,
die Möglichkeit Teil zu sein, zu einer Gruppe,
einer Gesellschaft zu gehören. Menschen
die sich umziehen zwischen niedrigen Hecken
und Stacheldraht am Dünenrand.

Spielkarten fallen auf ein Handtuch im Sand,
der Proviant abgedeckt im Korb,
die verbuddelte Flasche der Schnapsbrennerei
wo einer von uns gearbeitet hat an dem Tag.
Wir rennen wie alle ins Meer

und wieder zurück, klopfen Schuhe aus am Fußweg,
umarmen was in jedem Gespräch ungesagt bleibt
beim Abschied und finden uns untröstlich wenn
in einer Tram der Fahrer die Haltestellen
für den einzigen Fahrgast ausruft.

1. Alles was ist, kann verschwinden.

Wie an einem heißen Tag eine lange Bank
Schatten bekommt von sieben Olivenbäumen.
Wie der Hintern kalt wird vom Sitzen
auf dem massiven uralten Stein.

Wie die Tramontana den Meeresspiegel bricht
und durch eindringendes Licht einer trägen Sonne
die Wasseroberfläche mitnimmt und herumwirbelt
in Orkanen gelb, blau, ocker, Sand, Wasser.

Höhenangst kann verschwinden, richtungslos.

Schwalben im Sturzflug wie Fledermäuse
vor der steilen Felswand hinter der Bank
wo sich der Pfad durch drei Buchten windet
doch immer noch nach Frankreich weist.


2. Niemand stirbt freiwillig in Port Bou.

Das Mädchen aus Aragon am Strand
zieht den Rock aus und läuft antilopenhaft
durch die Brandung, während ihre Ledertasche
mit Metallbeschlägen eine Schreibmappe birgt.
Sie ist hier allein an diesem Sonntag
der wie eine namenlose Geschichte ist.

Ein leerer Sockel auf einer Plattform aus Stahl.
Der Vorgarten eines verlassenen Grenzpostens.
Ein Felsen, fast ins Meer rutschend.
Gib allem dort Namen, farbenblind.
Spiel des Tramontanas, Wind mit der Kraft
hoher Berge, lässt einen frösteln in der Sonne.

                                 
3. Alles was ist, kann verschwinden

Die rezeptfreie Abgabe von Penizillin
und Morphin. Im Zimmer der alten Pension
stehen zwei Betten zwischen Wänden
aus Krankheit. Du und ich, wer ist männlich?

Was ist Männlichkeit? Das Schaben
eines Messers über den entzündeten Hals,
wie es sich anfühlt rasiert zu werden
das letzte Mal, vor einem Fest bei dem

man nicht mehr sein wird. Oder wie
ein Kind lachend Sand zur
Sonne wirft. Fallen, und Scham
erst beim Aufstehen.

                                             
4. Auch was nicht ist, kann verschwinden.

Sand, Wurzeln, Strandhafer, Spuren die es hier
nie gab. Die Einwohner die dem Reisenden
nachstarren ihn aber nicht beschreiben.
Ihr Gang noch unwillig nach dem Bau  /Erik fragen: hun gang...

eines Denkmals. Jetzt, wo die Tramontana
an deinem Körper leckt und dich und deine Brille aufliest,
sie mitnimmt. Wo der Korridor den Friedhof
bis zum Abgrund über der Brandung bringt.

Dort wird nur ein Kurzsichtiger fündig.
Wie es dahin kommt? Es war vor fünfzig Jahren. Das
zu vergessen ist barbarisch. Selbst das Verschandeln
eines Kunstwerks ist ein Ausdruck von Kultur.

Das hab ich getan. Gewissenlos. Heute. Datum.

Da steht eine Frau
vor dem Fenster.
Sie schaut hinaus.
Sie schaut
wer da ist.

Ein Schiff in ein anderes Land? –
fährt nicht mehr. Eine Insel nur noch.
Vereinsamt. Sie isst nicht mehr. Trinkt
nicht. Schläft in einem weißen Nachthemd-

Auf einem Bahnsteig unter Majakowskis Gesicht
- das für Jeans wirbt, a bit too baggy –
warten, als dächten wir. An ein Haus.

Und vor dem Fenster
eine Frau.
Das Gesicht blass
zwischen ihren ungekämmten Haaren.

Danke sagen, verdammt, und please
und jede Bitte freundlich, freundlich.

Ich hab geklingelt, an die Tür gehämmert
ein paar Mal ihren Namen gerufen.

Dann steht vor dem Fenster eine
Frau.
Es ist meine Mutter.

Sie sagt: ich bin deine Mutter.
Denk nicht nach, die Schiffe die sind alle verbrannt.

Sand gewellt bevor sich die Woge bricht
Surfer bäuchlings auf dem Brett
paddeln durch Gischtstreifen.

Ein Strudel folgt der Wand vor dem Strand
der Wind weist weiter die Küste entlang, fixiert
das zerknitterte Laken des Meeres

die kreisenden Schaumflocken. Drei Bäume
auf dem Hügel an der Küste, der bewachsne Sandboden
die glänzenden Nadeln, die Farne, das Gras

und die Berglandschaft dahinter sackt ab
die bröckelnd blaue Schicht des Meeres, die weg     
geputzten Wolken, Horizont der nach oben zieht.

Mach stärker was fernab ist. Schwäche ab was
zuvorderst. Kippt das Kippfenster
purzelt der Betrachter in den Garten.

Eine Treppe führt ins Meer
eine Welle schwappt über eine Stufe

ein Schiff zerrt an seinen Ketten
stellt den Rumpf quer  

ein Fahrer öffnet während der Fahrt die Autotür
spuckt die Betelnuss auf den vorbeiziehenden Boden

eine rollende Zigarette sprüht Funken ringsum

Blätter klatschen gegen den durchfahrenden Zug
ein Mann behält in der Metro den Helm auf

der Regen löscht das Feuer

ein Hund bewacht zwei Schafe
trabt am Feld entlang

eine Treppe runtergehen

sich abstoßen von einer Stufe.

Ein Mann isst einen Apfel im Park
ringsum verbeugen sich Bäume
aus Stämmen gewachsenes Gras
drängt sich um seine Füße
der Teich schiebt Pflanzen ans Ufer
der Mann beißt in den Apfel
kippt den Bissen auf der Zunge
saugt den Saft heraus und kaut
der Teich schrumpft hinter den Sträuchern
Äste zeigen aus dem Baum nach oben
ein Tier klettert einen Stamm hoch
springt und sprintet über die Wiese
und das Grün am Straßenrand
zurück am Teich entlang durchs Gebüsch
zu einem Mann der die Hände faltet
auf der Wiese in der Ferne in einem Park.  

Wenn ich um Worte ringe

oder seine Stimme, sie entkräftend, erklingt, sind
dem Kind die Haare geschnitten

bevor sie ihre Locken schüttelt

dann wisse
selten

schiebt eine Hand und bricht ab.

Bezweifle nicht dass Vernunft
dass Vernunft, Vernunft, Vernunft.
Eine Fliege wandert vom Rand
zur Mitte des Tisches
und wieder zurück, folgt ein paar Zentimetern
der Kante, tritt wieder in die Leere
des Fahlweißen ein, versucht erneut
was ich nicht weiß und fliegt davon.

1
Ein Knochen liegt im Sand
einer Insel die nicht stillsteht

fest ist die Form
die Geschichte des Windes
das Treiben von Mark und Stein

der Wind geht verloren auf dem Meer
keine Welle gleicht der anderen

die Sonne färbt den Sand rot
auf der Rennbahn wo Staub aufweht
und die Hufe im selben Rhythmus schlagen
die Hufe den Sand kurz und klein schlagen

über eine Insel zieht der Wind
und bearbeitet seine früheren Abdrücke
den Mergel des Strands
die Rennbahn an der Küste
den Regen im Meer.

 
2
Das Meer hat den Umfang des Windes
und strömt hinweg über den Mergel
vom Wind bearbeitet am Meer

ein Strandläufer spaziert imWind
und zählt mit seinen Schritten
die losen Teile des Sandes
und die verwehten Schaumkronen der Wellen
und die vom Wind losgelösten Flocken

rollende kriechende schiebende Stücke
einer Insel die einen Moment stillsteht
am Rand des Meeres

Hufe zerstampfen den Stein
das Meer trägt den Knochen an Land
der Sand kühlt ab im Wind

Gischtflocken messen den Umfang
einer Insel die zeitweise entsteht
unter den Stapfen eines Strandläufers

ohne Zutun des Windes überm Meer.    

hab ich zwei Möglichkeiten

- Anfang und Ende einer Zeile
liest sie mit dem Zeigefinger mit

zwei Finger und der Daumen streifen
wenn ich ans Meer gehe

das Häuflein in der Handfläche
Fingerspitzen die Körner nehmen
das eben angebratene Fleisch einreiben

ich muss es in der Hand halten
wenn’s aus dem Schälchen kommt
hab ich kein Gefühl dafür

zeigt sie die Leserichtung
sticht in das Fleisch

wenn ich ans Meer gehe
hab ich zwei Möglichkeiten
reiben meine Finger

siebe ich das Meer.

Diese Z-Form passt irgendwie
in dieses Haus, besenrein hinterlassen
nach dem Dachbodenausbau

der Schrank mit der Spiegeltür
der auf sie fällt
wird aufgehalten von dem hohen Sessel
sie aber bleibt liegen
in dem offenen Dreieck: Boden Spiegel Sessel

hat sie den Spiegel zu sich hergezogen
und so die Postkarte auf dem Boden entdeckt

hat sie ihre Sachen vorn im Schrank gestapelt
die Tür geschlossen
und gesehen, wie sich ihr Spiegelbild über sie beugt
bevor sie umknickte
und zu Boden fiel

in einem Z liegend zischelt sie
hölzerner Schrank hölzerner Sessel.

Im sich ankündigenden Sturm
wird die Straße unpassierbar

hinter uns schließen sich Absperrungen
vor uns blenden Nebellampen ab

links ein kleines Dachfenster
in Höhe des Deichs

die dort sitzende Gestalt
tickt mit einem Fingerhut auf den Tisch

das Kind wälzt sich im Schlaf
der Fernseher läuft ohne Ton

die Ecke der Feuertreppe
im hinteren Fenster

sie legt die Zeitung in den Korb
stützt sich auf die Rückenlehne

zählt die Fliesen bis zur Fußmatte
der Korkstreifen am Türpfosten

singt mummelnd
fällt ein Loch in den Schnee.

Vor der Küste ruht der Taucher in seiner Geschichte
und zeichnet schroff die Bergwand am Strand.
Der Wind schneidet die Geschichte und reißt und schleift
Blätter von den Platanen – der Fensterrahmen.

Ich kam mit dem Wind für diese Geschichte.
Die Reise erzählte ein Mann ging über den Berg
und die Geschichte läuft sich tot auf dem Meer. Der Wind

spielt Schicksal auf ihrem Grab. Und der Taucher wird
eingeklemmt zwischen Felsen. Die Helfer kommen
zurück und der Wind zerschmettert Wellen und Meer.

Der Taucher malt Windböen vor der Küste.
Die Bergwand blüht. Und das Grab ist eine Stufe
zu den Korallen am Meeresgrund
über der Farbgravur des Blumenvorhangs.

Du bist der engel der nimmt
der immer wieder durch hohläugige blicke starrt
und das leben aufruft als frage

Was wenn’s ein berg den wir runtergehen
was wenn’s ein zeichen das verweist und dann doch
das herz durchbohrt

Was wenn’s ein ort den kein mensch besucht
und der verkappt obdach bietet

Ich schraube den kopf ab und gieß ihn aus
genug gekellert und geknackt     

Ich stelle die frage wieder
und warte nicht länger auf was
wenn dies oder was wenn das

Der wagen fährt vor und ist startbereit
die tür so weit geöffnet wie

wer hier vorbei
dann sieh
alles was übrigbleibt ist rauschen
alles was übrigbleibt ist grus zermahlen
zu einem teppich grau
man lässt das lot herab und sinkt
damit in das was einst schacht vier war
dort rummelt es
kein showorchester spielt mehr zum tanz
das stocken scheint beständig
auf hochspannung angenommen
dies dauert an
wäre das eine art ende

Meine Verse gähnen noch ein bißchen.
Daran gewöhn ich mich nie. Sie haben hier lang
   genug gewohnt.
Genug. lch schick sie weg, ich will nicht warten
bis ihre Zehen kalt sind.
Durch ihr verworrenes Gelärm nicht gestört
möchte ich das Dröhnen der Sonne hören
oder das meines Herzens, der sich verhärtende Schwamm,
   der verrät.

Meine Verse vögeln nicht klassisch,
sie plappern ordinär oder prahlen allzu vornehm.
lm Winter springen ihnen die Lippen,
im Frühling liegen sie bei der ersten Wärme flach.
sie versauen mir den Sommer,
und im Herbst riechen sie nach Frauen.

Genug. Noch zwölf Zeilen lang auf diesem Blatt
halt ich ihnen die Hand übers Haupt
und dann kriegen sie einen Tritt in den Arsch.
Nölt anderswo, ihr Reime für einen Cent,
bebt anderswo für zwölf Leser
und einen schnarchenden Rezensent'.

Geht jetzt Verse, auf euren leichten Füßen,
ihr habt nicht schwer getreten auf der alten Erde,
wo die Gräber lachen, wenn sie ihre Gäste sehen,
die eine Leiche auf die andere gestapelt.
Geht jetzt und taumelt zu ihr,
die ich nicht kenne.

Es ist samstag und wir sitzen vor dem fenster
von Van Dyke Parks. Er lud uns nicht ein   
aber wir sitzen da doch

Warten würde ich’s nicht nennen
doch was wir da tun
ist nicht normal

Wir sitzen vor dem fenster
und hören sein geticke

Das geticke von Van Dyke Parks

Es sieht nicht so aus
als würde er bald aufhören
aber es nervt uns nicht
es hält uns munter

Auch schäferhunde sitzen vor dem fenster
Sie scheinen spitz zu  sein auf was
jenseits unserer wahrnehmung

Viel früher hätten wir das
unternehmen sollen
Was für eine idee aber auch
so vor dem fenster zu sitzen

Bald wird es abend
und beginnt sein kamin zu ziehen
Wir kehren dahin zurück von wo wir kamen
jeder für sich

Und in einer glut in der
jedes unserer ohren
ein lied spielt
das ganz stark dem ähnelt
was wir eben hörten

Doch das scheint nur so denn
nichts auf erden klingt
wie das geticke von Van Dyke Parks