In aller Stille hatte ich angefangen, mich zu zerstören: morgens
schlug ich mir an den Füßen des Bettes die Zehen kaputt,
beschnitt meine Finger mit der Schere, versuchte, an der Ampel
unter ein Auto zu geraten. Mit meinen kranken Füßen schleppte
ich mich wie eine Ratte ans Wasser, zum Finnjet-Terminal. Besah
mir die Passagiere. In ihrer Angst vor der Reise betranken sie
sich. Sehnlichst musterte ich die pißwarmen Heineken-Flaschen.
Wie blinkte das Licht durch das grüne Glas geradewegs in meine
durstige Kehle. Aber dieser ewige Kelch kam nicht in Frage,
selbst als Alkoholiker war ich gescheitert. Es kotzte mich
einfach an, zu sterben, indem ich die Nächte durchmachte. Oft
flog ich eine Stunde zurück in ein planes Land, wo der Buchstabe
G in den Kehlen der Einheimischen gurgelte. (Weil es  so
beharrlich regnete.) Dort gab es in der Tat keinen Baum:
ungehindert konnte der Wind bis an die Grenze Deutschlands
blasen, und zurück, wenn er Lust hatte. Dort in dem grünen Land
dachte ich an alles zurück, was rot gewesen war: natürlich die
Haare, die Lippen, die roten Schuhe, über die ich einst schrieb,
die Zehennägel, die sie für mich lackte. Auch der Rock war
früher wohl rot. Eines Tages bückte sie sich und zog langsam das
Kondom ab. Ihre Lippen begannen mein rotes Glied von der Wurzel
an auf die Spitze zu treiben.