Le moindre recoin de la maison recèle
Des raisins secs.
Ce qui adhère à la semelle – assurément pas
Une punaise : clic métallique faisant défaut –
Et agrippe le sol à chaque pas, eh bien voilà
Sans aucun doute c’est un raisin
Aplati en galette.
Une expérience assez commune, j’en conviendrais
Si ce n’était que – non sans vouloir vanter l’éclat
De l’humble ménage qui est le nôtre –
La bosse qu’on sent sous la nappe cirée
De la cuisine, la mouche qui orne le couvre-lit,
L’ingrédient principal de l’amalgame de cheveux,
De poussière, de trombones et d’écorces de tournesol
Extrait des fonds de tiroirs, et le surprenant ornement
De la brassière de bébé fraîchement repassée
S’avère être sans exception un ou des
Raisins secs.
On ne peut plus dernièrement ouvrir un livre
Sans y découvrir, nous narguant sur l’une
Ou l’autre page, le visage effronté
D’un raisin sec étalé. On en rencontre ici et là
Perdus dans la cavalcade colorée des légumes
De la soupe, et dernièrement un superbe
Spécimen est tombé de l’enveloppe trouvée dans mon courrier.
Je serais probablement le premier à m’étonner si soudain
Ils venaient à disparaître.
L’autre jour ils se sont mis à pleuvoir
On ne sait d’où sur mon épouse dans son bain
Un à un d’abord puis en grésil
De plus en plus fourni comme lorsque le vendangeur
Vide sa hotte. Comme autant de petites
Cicatrices grêlant sa peau perlée d’eau,
Il la recouvrirent toute.
Et moi qui ne suis pas très friand de fruits secs,
Et laisse d’habitude les enfants les becqueter
A ma place, eh bien cette fois-ci, que dire, je me suis mis
Moi-même à picorer sur le corps parcouru ça et là
D’un frisson cette poisseuse et opulente moisson
De raisins au parfum épicé-musqué.