In Fukushima gehen die Nachbeben weiter. Die Hälfte der Erde
wird langsam in einen Strudel aus Wahrheit gezogen.
Die meisten Erschütterungen nehmen die Entfernung der Politik nur undeutlich wahr,
wodurch das Schicksal über den Rand des Lebens blubbert.
Die Narzissen bleiben trotzdem unbewegt.
Oder vielleicht ist Stillstand ihre Bewegung, wie bei Dinosaurierknochen.
Sie blühen im April. Offenbar wollen sie
genauso wie wir manchmal der Zeit voraus sein.
Kein Grund schüchtern zu sein, du bist mir meistens gern voraus.
Sie sehen aus wie Lauch, aber zum Essen sind sie nicht gedacht;
sie sind zum Ansehen da. Sie sind auch da,
damit wir ein anderes Wir sehen können.
Wenn ich noch weiter gehe als die Einsamkeit,
kann ich manchmal sehen, wie du das Nichts anspuckst.
Diese grausame Aktion macht mir bewusst,
was die Narzissen mit unserer Geschichte getan haben.
Ihre Geschichte ist nicht die Geschichte, wie man sie gepflanzt
oder gezüchtet hat, sondern eine Reihe von Aufzeichnungen
derjenigen Zeitpunkte, zu denen wir gesehen haben,
wie sie auf unseren Körpern blühten. Tatsächlich haben sie uns
von der Rückseite der Geschichte auf die Vorderseite der Zeit geholt.
Ich werde mich nicht für mangelnden Enthusiasmus entschuldigen,
höchstens für mangelnde Reflektion.
Nehmen wir also Kanazawa als Ausgangspunkt. Die Abgeschiedenheit
dieser Stadt ist genau richtig, um die Geschichte der Narzissen zu betreten.
Treten wir also ein und betrachten ihre Bewegung im Stillstand.
Sie beobachten uns von einem Ort aus,
an dem wir noch nie gewesen sind, genauso wie wir
in ihrer Abwesenheit ihren Geist sehen können,
der seelenruhig im riesigen Schatten der Realität liegt.

(April 2011, Kanazawa)