Ron Winkler
alemán
One for the Tribe
This is for the storytellers
watchers at the temple of language
those whose heads brush against the sun
whose hearts weave tales from our laughter
and spin our sorrows into songs
this is for the dreamers
who first spoke today's clichés
hunched over blank papers
peering into the empty pages
of computer screens like crystal balls
waiting for the spirits to whisper
those who have mostly found truth in sadness
Brooding windows to the soul of the human condition
this is for those navigating silences
who need solitude to breath
who refuse peace and quiet
in the face of injustice
who chose gulags
when the only option of freedom
was in a city under jackboot
those who smuggled out their truths
on toilet paper and wrote back from exile
Telling us There Was a Country
its dream aborted under Half of a Yellow Sun
where would be without the bards
who showed us the Path of Thunder
and unravelled the House of Hunger?
But Weep Not Child, The Beautiful ones Are Not Yet Born
this is for the post - colonial pens
writing rainbows across a dark sky
and eclipsing single stories
Those who pitch their voices against the noise
Frame a new age with language
paint a better world for themselves and for us
given nothing but alphabets
pay no mind to the rumours
the stories are still alive
in books, in bits and bytes
in the conscience of a world dancing
to the rhythm of its own delusions
This, right here, is for the tribe
for those who come out of their heads
to drink at festivals
who still write to convince parents
they can be something better than lawyers
who still write because the urge
is stronger than death
this is for the last ones left
recipients of the torch
pouring sentences to keep the flame burning
those who do this for something
more than prizes
who write past rejection letters
as long as the universe holds
there will be stories to tell
and this is for the tellers
for the chosen and the few
for the trusted and the true
for the howlers at the moon
for those gathered here tonight in this room
my tribe, smile,
this one is for you
De: For Broken Men Who Cross Often
Farafina Books, 2015
Producción de Audio: Haus für Poesie, 2016
An den Tribe
Das geht an die Storyteller
Wächter am Tempel unserer Sprache
deren Gedanken in die Sonne ragen
deren Herzen aus unserem Lächeln Märchen stricken
und unsere Sorgen zu Songs verschnurren
das geht an die Träumer
die zuerst die neuesten Klischees entlarvten
sich über blanke Seiten beugen
und wie in Kristallkugeln
in flimmernde Computer spähen
und warten, dass die Geister sprechen
und die ihre Wahrheit meist im Trauern fanden
Fenster formten hin zum Kern der Condition humaine
das geht an die, die Stillen navigieren
die Einsamkeit zum Atmen brauchen
die sich dem Ducken und Duldung entziehen
angesichts der Ungerechtigkeit
und in den Gulag gehen
weil Freiheit in der Stadt nichts anderes heißt
als unter Kampfstiefeln zu stehen
das geht an die, die ihre Wahrheiten auf Klopapier
kassiberten und uns vom Exil aus schrieben:
There Was a Country
Land lädierter Träume unter Half of a Yellow Sun
wo wären wir ohne Barden
die uns den Path of Thunder zeigten
und Licht ins House of Hunger brachten?
Weep Not, Child, nein nein, The Beautiful ones Are Not Yet Born
das geht an die postkolonialen Edelfedern
die Regenbögen in den düsteren Himmel schreiben
und eindimensionale Narrative ausradieren
die ihre Stimmen gegen den Krach entfachen
ein neues Zeitalter durch Sprache schaffen
eine bessere Welt für sich und uns konfigurieren
mit nichts als dem Alphabet
ohne auf Gerüchte irgendwas zu geben
die Geschichten leben immer noch
in Büchern, Bits und Bytes
im Bewusstsein einer Welt
die zum Rhythmus ihrer eigenen Truggebilde tanzt
das hier geht an den Tribe
an die, die aufbrechen aus ihren Köpfen
um auf Festivals zu trinken
die weiter schreiben, um ihre Eltern zu bewegen
mehr zu sein als Advokaten, besser
schreiben, weil die innere Notwendigkeit
den Tod verlacht
das geht an die, die übrig sind
die Fackelträger, die Worte nachgießen
damit die Flamme nicht verlischt
die das für etwas tun
das mehr ist als bloß Preise
die sich von Absagen nicht schrecken lassen
solange das Universum hält
wird es Geschichten zu erzählen geben
also geht das an die Erzähler
die erlesenen und raren
die redlichen und wahren
die sich in Lunatismen offenbaren
die, die sich heute hier versammelt haben
mein Tribe, finde Zeit
zu lächeln, das hier geht an dich