Marschieren ohne Ende, in der Nase den Schmauchentferner am Zeug
und das blankgescheuerte Gewehrmetall mit fünf Kugeln für den Tod.

Ich denke an gar nichts, nur schleicht sich in meine Schläfen manchmal ein Bild
von Opa Martins großem schwarzen Fahrrad und dem Zwetschgengarten,
der zur Save sanft abfällt für den Schlitten.

Ich erinnere mich, wie Mama sagte,
Großvater Martin habe der Schlag getroffen.

Den stellte ich mir vor wie eine große Christbaumkugel, die ihm
Gott in seinem Zorn in einem Gewitter an den Kopf geschmettert hat,
um ihn für sein Saufen und Schlagen zu bestrafen, wegen Mama und
wegen Großvaters Tod hatte ich Angst vorm Regen,
an Mamas Namen erinnere ich mich nicht mehr, Mama wollte ich sagen,
dass der Tod eine glühende spitze Lanze ist, die sich einem
in den Nacken bohrt, zuerst eine schmerzhafte, aber dann so glückselige Wärme,
in die man einsinkt wie in überhitztes Wasser, das im August
weit weg vom Weidicht fließt, wenn der Fluss zum Bach wird.

Ich wollte ihr sagen, wie gut mir eine Kerze oder ein Feuerzeug zustattenkäme,
dass uns jemand sagen müsste, wo wir sind und wie weit.