Marie Claire Vromans
francés
[Não há mais vidas, nem o recomeço delas por algum fim]
Não há mais vidas, nem o recomeço delas por algum fim,
nem o amor nos deixará um sorriso insinuante,
nem o passado deixará frestas insinuantes no presente,
nem no meu tempo levemente tocarei,
nem deus nos tocará numa terra de ninguém,
nem por ela passarei sem que me lembre,
nem por ela passarei.
Deixaram-nos promessas a esperança longínqua,
o halo de ombros espraiado em areias quentes,
e cada expiro foi o último sem que o soubéssemos
— tão fraco é que não o notamos extinguir-se, dissipar o seu alento hesitante, escorrer o fumo ralo de não mais ter sido que o estampido de um vulto a desviar-se. Que há-de ser de nós, se só uma verdade é a verdade — que nela se exerce a nossa vida, só aparência vigilante, a estancar a luz em movimento, e o vazio do movimento, a suspirar cada nome próximo — jamais visto, massacrado, que há-de ser — que há-de tornar-se, embora instantaneamente adormecidos noutra coisa, como a imaginar o sol num campo de azeitonas ou a doçura evanescente que contempla, embora amando, ouvindo chamar ao perto, rente ao espelho, embora o beijo seja a resumida força, como um filho — que há-de ser de nós?
E as vinhas descem — tão demoradamente descem, e silenciamos, já pensando na hora que virá — e meu pai aponta os olivais vedados, em chama, e a sua voz escapa-se da tarde à noite, por um túnel
— meu pai afirma, com os cães em fundo, que o caminho acaba aqui, meu pai repete que o caminho acaba aqui, com os cães ao fundo
— e todos amamos o mundo, e o que dele passa em cada ponto, e a origem de cada um, a presença, e o adeus
— todos amamos o mundo soçobrado, a espiga no cume, o segredo
— todos tememos a respiração inócua, a nossa hora — o desvio embaciado, e o incenso,
o desvio que já adiante vem, que já adiante vem a retinir.
De: A Ordem do Mundo
Edições Quasi, 2006
Producción de Audio: Gravado nos Estúdios da Bica em Abril de 2017. Produção Alexandre Cortez. / Recorded at Estúdios da Bica, April 2017. Produced by Alexandre Cortez.
[Il n'y a pas d'autres vies, ni de vies recommencées]
Il n'y a pas d'autres vies, ni de vies recommencées dans un certain but,
et l'amour ne nous laissera pas un sourire insinuant,
le passé ne laissera pas de trouées insinuantes dans le présent,
et mon temps légèrement je ne toucherai,
dieu ne nous touchera pas sur une terre de personne,
et par elle je ne passerai sans me souvenir,
par elle je ne passerai.
On nous a laissé des promesses, l'espérance lointaine,
le halo d'épaules étalé sur des sables chauds,
et, à notre insu, chaque expiration fut la dernière
— si faible que nous ne l'avons pas vue s'éteindre, dissiper son souffle hésitant, perdre la buée rare de ne pas avoir été plus que l'éclatement d'une silhouette qui s'écarte. Qu'en sera-t-il de nous, si une seule vérité est la vérité — que s'y exerce notre vie, rien qu'une apparence vigilante, coupant la lumière en mouvement, et le vide du mouvement, soupirant chaque nom proche — jamais vu, massacré, qu'en sera-t-il - qu'en adviendra-t-il, quoique instantanément endormis dans autre chose, comme imaginant le soleil sur un champ d'olives ou la douceur évanescente qu'il contemple, quoique aimant, entendant appeler tout près, au ras du miroir, quoique le baiser soit la force résumée, comme un fils — qu `en sera-t-il de nous ?
Et les vignes descendent — si lentement elles descendent, et nous nous taisons, pensant à l'heure qui viendra — et mon père montre les olivaies protégées, en flamme, et sa voix passe de l'après-midi à la soirée, par un tunnel
— mon père affirme, avec les chiens dans le fond, que le chemin s'achève ici, mon père répète que le chemin s'achève ici, avec les chiens dans le fond
— et tous nous aimons le monde, et ce qui en émane à chaque point, et l'origine de chacun, la présence, et l'adieu
— tous nous aimons le monde submergé, l'épi sur la cime, le secret
— tous nous craignons la respiration inoffensive, notre heure — le détour terni, et l'encens, le détour qui approche !
qui approche déjà en retentissant.