Steine sind wie Menschen – pflegte er zu sagen –
jeder hat sein Eigenleben, insgeheim,
seine Erinnerung, wie Erde schwer...
                                              Ich weiß noch,

seine Mauern, fest und schön gebaut –
sie haben all die Preise verdient,
die er verprasst hat, einen nach dem andern.

Mein Vater war ein wahrer Schöpfer, ein Meister,
viel meisterlicher als alle, mit denen ihr mich vergleicht,
ihr ahnungsloses Kritikerpack –

Schwer war er, wie seine Steine,
wohl schwerer noch als sein Lastenanhänger, bepackt
beim Steine-Lesen, in der Gegend von Biržai.

Zwei hatte er immer dabei, in der Hose –
schwarz, rissig, und zur Faust geballt,
Erbarm dich Herr, wenn er sie zückt ...

Mein Vater, auch wenn er schon fort ist, er bleibt
der Grundstein dieser rauen Steine-Welt.
So viel hat er in seinem Leben erschaffen,

so vieles zerstört.