ICH MUSS nun, so spät im Leben, das lieben, was macht, dass es etwas gibt. Aber ich kann nur schweigen, wenn jemand fragt: Was ist mit dem Bösen?

Ich bin verliebt in die gebende Kraft. Die schlanken, hohen Fichten westlich am Zaun gehören zum Gegebenen. Sie sind niemals traurig, obwohl sie eine von Jahreszeiten unabhängige Dunkelheit um sich sammeln, seit vielen Jahren. Sie haben auch Wurzeln in der Luft. Jeder neue Laut des Flüsschens hier ist eine neue, gesunde Wurzel.

Meine Fichten, ja. Kämmen Wolken, wohnen im Tau: denn jeder einzelne Tropfen spiegelt sie alle. Ich genieße besonders im Frühjahr ihre geschmeidig sich wiegenden Spitzentriebe, wenn der Amselhahn aus weißen Höhen herabkommt und zu reinem Gesang wird. Mit seinem bebenden schwarzen Hals ist er der einzige Erlöser meiner kurzen Stunden. Nur ein paar Fichten, ja. Doch zwischen ihnen und den Wolken gibt es zu vieles. Die blaugrauen Wolken, wenn sie kommen, die roten, grüßen von allen Weltmeeren. Sie beginnen auf dieser Seite der Erde, um die gleichzeitige dunkelgrüne Farbe zu begrüßen. Bevor sie weiter ziehen.