Quasi un Matisse: edere in fiore

spumano lussureggianti con possente lascivia

vuoti saloni percorsi da ragnatele

ricordo di una prospera magione

dove estratto il tabacco dalla tasca

e caricata la pipa sul canapè

soleva fumare un poeta canuto e vecchio

finché l’aroma di ciliegia inondava la stanza

e portava nel passato della gioventù

benché il vino nero delle antiche cantine

dalle riserve copiose degli avi

ormai sapesse di muffa ferrosa e di morte

avuta di sé pietà non sopportò altrui

almeno nell’odio restando creatore:

forse a guardar meglio

quel ritratto è il tuo e in esso sei solo tu

tàccole nere d’un metallico bluastro

sottoquercia in una valle color dell’oro chiaro

come fosse un quadro sacro: gli intimi

seppelliti ancora nell’altro millennium

scivolati nell’abisso della sclerosi

illumina talora una luce acrimoniosa

d’una beltà malata àlita il caos

fra gusci uno scoiattolo fra ossa una lucertola

parquet e cenere e tracce di pianelle

irrisposte lettere finanche inaperte

il cuore è a posto ma con gli occhi c’è qualcosa

m’è scomodo l’abito quest’oggi

ma la più schifosa fra tutte le cose

è quella fotografia innamorato di te:

forse, anzi certo, a guardar meglio

quel ritratto è il tuo e in esso sei solo tu