Aufrechte Klippen, aufgeschichtete Erscheinungen vor der ungerührten Sonne. Dein Auge, deine Wange, dein Mund, dein ganzes stilles Gesicht insistiert. Nach dem ersten Einfluss des Leidens – deine Geistesabwesenheit, ach ! –, ein enormes Gedächtnis. Du prallst mit voller Wucht gegen sein wiederholtes Entsetzen auf die Fissuren des Spiegelbilds. Die Worte fehlen. Deine Geschichte, wie die des Alls, authentisch zerklüftet. Hier, die Zustände deines Elends, der Rest deiner Nächte, eine Sonntags- und Gestirnsbeilage. Du blickst nach vorn, stellst dich der Wirklichkeit, in dem jungen Jahrhundert ringsumher.

Alles drängt dich an deine Angst, alles entfernt dich von ihr: Morgen, später, trägst du deine Einsamkeit fort. Deine Portraits einer Frau, deine künftigen Silhouetten, dein Haar, deine Gesten formieren sich neu. Und warum nicht hoffen? Korn um Korn, zwischen Schall und Schweigen. Verrückt, was sich unter den Händen versteckt. Der Schädel, die umzingelten Träume. Das Leben, abgeschilferte Klippen. Du sagst: Ich bin die Figuren, die passieren, voller Schamlosigkeiten, das Dräuen des ungeschminkten Himmels, sein Brummen, seine alltägliche Schwärze. Du sagst: Wir drücken uns sacht aneinander.

Zum einen verstreicht das Tagesgeschehen im Nebel: Der Bernstein deiner Gesichter, die Kämpfe, die Provokationen, die Zerschlagenheit, der Durst dekomponieren deine Gedanken; zum anderen – Hand in Hand, Menagerie und Melancholie, könnte man meinen – reckt sich ein kompromissloses Kind und setzt sich selbstherrlich, unter der Aufsicht einer deiner Blicke. Jetzt, sagt es. Als ginge es darum, sich einen Weg zu bahnen, zwischen den inneren Hindernissen und dem Irgendwo. Genau, das ist es, als sei nichts, abgrundtief, in der eigenen Schwerkraft: Wiederauferstehen. Eine selbstverständliche Vision von Ewigkeit.