Am Balkon hängt etwas wie eine Frucht
oder eine Girlande aus bläulichen Blumen, die Strümpfe sind.
Die Sonne schlingt sich um den Stamm der Glyzinie
und an den Hemden wehen die Skelette aus dem Zirkus.
Ein ferne Stimme sagt zu mir: "Es gibt viele Insekten
und Vögel", und ich mache mir ein Wortgeschenk:
Ruckzuck, mein Gäulchen, hü-hü, hühott!...
Hinter der verschlossenen Tür kneten Hände spielend
Erde zu Lehm; die Handtücher
am Strand fangen auf dem Sand die Wörter auf,
die Schreie vor Freude, die erschaudern ließ...
Auf dem Balkon steht ein Mann im Unterhemd
und lehnt sich über die Brüstung. Und gafft. Die Hunde
jagen einander auf der Straße hinterher, der Bleistift folgt
den Umrissen von Landkarten: Blau ist heute,
Gelb ist die Zukunft, der Tod ist lila.
Ich ahme die Vergangenheit nach, um die Zeit zu retten.
Ich strecke die Hand aus, habe Rauch zwischen den Fingern
und der Nachmittag hat die Form eines alten Stückes Porzellan.
Niemand erinnert mich so sehr an die Wörter
wie deine kleinen Brüste, als du Kind warst.
Ich trete auf den Balkon hinaus und schaue jene Stunden an
die nicht meine waren. Ich sehe die Wörter,
die von allein in den Wald des Gedichtes wandern.