Es ist die Stunde, wenn Kähne den See kreuzen
und schwarze, schräge Kielspuren
um den Kai spülen.
Kinder, Stimmen: die Landschaft verliert
an Genauigkeit, Nuancen.
Ich sehe das geworfene Seil, die gelbe Ausnahme
der Schwimmwesten, wie sie eine nach der anderen
auf die Erde springen.
Bald wird sich über uns gewaltig
der Südhimmel wölben.
Alles gegenwärtig, alles vorläufig:
Keine Spuren im Wasser und keine
Nacht, die an andere erinnert.
Es ist ein Wunder, wie der Orion
sich immer wieder in seinen Gürtel fügt.
Schwerkraft, hörte ich sagen,
ist das Geheimnis des ausgehenden Tages
und der Sterne, die nicht abstürzen:
Aus Schwerkraft ist die Stundenscheibe gemacht,
wir, das Beben, das ein Fisch hinterläßt
wenn er im See springt.