sie haben alle runde münder wie aus trompeten ausgeschnitten. nur betätigt
niemand die ventile und ihre stimmen sind leer. es fiele mir nicht schwer
selbst etwas in sie hinein zu singen.

arbeiter tragen bänke herbei als trügen sie große bonbons. und es regnet.
der regen hört auf doch ich habe weiter das gesicht zur menge gewandt.
es ist nicht meine menge nicht mein gesicht nicht mein regen fällt mir
auf die buchseiten.

wir sind in diese menge hineingemeißelt wie stahlsplitter. oft sehe ich
wie wir ihr wehtun. sie ist es gewöhnt zu leiden sie sitzt zwischen unseren
buchseiten sie kam von uns getäuscht.

es gibt noch eine rettung: versagende mikrofone fehler in der dramaturgie
regen.

ich freue mich nicht über ihn stehe in ihm nicht. ich schreibe: