Die Tochter pustet Blasen in die Luft, sagt: Den Sänger retten die Delfine, der jedes Lied singt, als wäre es sein letztes, aus schierer Freude, aus Glück, aus purer Liebe zu den letzten Liedern. Ich segle auf dem Emaillewasser der Wanne, mein Lied ist eine Flöte, ein helles Xylophon. Wenn ich singe, formt sich der Schaum zu einer Burg, einer Mauer, gewundenen Gängen, in denen meine Stimme widerhallt. Ich singe für die Schaumgeborene mit der Muschel am Ohr, und für die, die ungeboren bleibt. Ich habe ein poröses Schaumschloss, ich bin eine schlechte Herrscherin, die Frau des Alls, den Göttern lieb.