VI
Frauen der Presser, der Pflüger,
aufgeschlitzt und gemahlen,
leergeklopft wie von Grünspechten
haben nichts von den Mädchen die sie waren
seit sie mit dem Säufer Wallis schlafen
dem heiligen Schweinsgesicht
das den Föhn bläst
der Zigarre ist und Kirchenlied.
Frauen mit kleinen Heidelbeeraugen
von den Bärtigen abgekämmt;
die seit ihrem ersten Ja
schweigen wie Sphinxe unter dunklen Hauben

Die reine Wahrheit:
Einmal springt sie aus ihrer Brust
und besiegt die Welt.

Behältnis der Macht, tierhaft
das wissende Lächeln
und ihr Kind, das Sprechen,
wie ein Heuschreck auf der Zunge der Stummen.
Sprechen, der Sprung über die Schrecken die Scham
der Kalvarien im Rhonetal.
He Ludivine, Marguerite, Catherine,
sagt alles über euch,
sagt alles vom kargen dunklen Wallis,
Frauen der Reben,
Bäume der Passion,
Gefäße des Schweigens.

Hier ist das Leben,
Heilige der Heiligen;
Schweinchen oder Heiliger.
Bleibt sich gleich.