Klaus Merz
alemán
Les chuchotements et la caresse
Ni les abîmes de la caresse, ni son abandon, ni ses à-côtés périlleux, ni l'affolement de la main ou de la langue devant l'anonymat de la vague qui emporte loin le corps caressé, ni l'après, ni l'avant de la caresse, ni l'aveu de ses tâtonnements, ni l'aveuglement soudain de l'âme cajolée par ses reflets, ni les battements clignotants du cœur que la caresse aspire, ni le besoin de la caresse, ni sa bêtise, ni son bleu de houille qui se pose, tel une carapace, sur des muscles froissés, ni sa bordure, ni son bout, ni sa chute dans le roux de septembre, ni ce somptueux cimetière des caresses sur lequel les mots parfois s'attendrissent, ni le cinéma bruyant de ses artifices,
ni le comment de la caresse, si ses complots, ni sa cruauté, ni son démantèlement, ni les deuils entassés dans ses replis, ni les démentis de la caresse, ni sa douceur, ni ses effets à long terme, ni l'éloignement de la main ou de la langue, sournoisement attirée ailleurs, ni l'entêtement de la caresse, ni l'étincelle qu'elle aura fait jaillir, ni le brusque étouffement du corps quitté, ni les exigences de la caresse, ni sa faillite, ni sa féminité, ni ses flottements, ni son galop, ni le goût cuivré de son amertume, ni son guet-apens où se prend la chair vulnérable, ni son habileté, ni ses haltes, ni sa hâte, ni son huis clos intime, ni l'inconvenance de sa maîtrise
sur la fin d'un rêve, ni l'intention qu'elle camoufle derrière des naufrages stratégiques, ni ses interdits, ni son joug, ni son juste-milieu, ni les justifications trop câlines de sa lenteur, ni son lieu limite, ni la ligne courbe d'un dos et d'une épaule qu'elle remonte avec délicatesse, ni le livre de la caresse, ni sa loi, ni la mécanique astucieuse de son obscénité, ni sa mémoire, ni la menace de son savoir, ni la mollesse occasionnelle de son souffle, ni le mot qui la nomme, ni sa négation un soir de pleine lune, ni ses nœuds, ni sa nonchalance, ni son obstination à se mouvoir dans l'ombre, dans l'or, dans l'os d'une hanche, ni son odeur,
ni le pourquoi de la caresse, ni ses projets baroques, ni les quiproquos de ses rages, ni ses refuges, ni son relâchement ironique à la fin de la dernière nuit, ni ses remords, ni sa répétition, ni sa rigueur, ni ses sables mouvants, ni la splendide spirale de ses urgences, ni sa surdité, ni son utopie, ni la vacuité de son territoire un jour de vague à l'âme, ni le vagabondage de ses veloutés et de ses vertiges, ni le vêtement théâtral qu'endosse parfois la main ou la langue au moment de la caresse, ni sa volupté vieillissante, ni même sa dernière voltige. Rien que l'état pur de la sensation. Que le motif caresse au moment où il apparaît sur un corps.
De: Cimetières: la rage muette
Montréal: Éditions Dazibao, 1995
Producción de Audio: 2005, M.Mechner / Literaturwerkstatt Berlin
Das Flüstern und die Liebkosung
Weder die Abgründe der Liebkosung, noch ihr reiner Genuss, ihre gefährlichen Nebenerscheinungen, noch die Panik der Hand oder der Zunge vor der Welle, die den liebkosten Körper davonträgt, noch das Danach, das Davor der Liebkosung, noch das Geständnis ihres Tastens, das plötzliche Erblinden der geblendeten Seele, noch das zwinkernde Schlagen des Herzens, das sich im Strudel der Liebkosung verliert, noch das Bedürfnis nach Liebkosung, noch ihre Dummheit, noch die Bläue der Steinkohle, die sich wie ein Schildkrötenpanzer auf die mürben Muskeln legt, noch ihr Rand, noch ihr Ende, noch ihr Fallen in den rotbraunen September, noch der prunkvolle Friedhof der Liebkosungen, der die Wörter rührt, noch das lärmende Kino, das sich mit seinen Kunstgriffen wappnet
noch das Wie der Liebkosung, noch die Kabalen, noch ihre Grausamkeit, ihre Zerstörung, noch die Traurigkeit, die in ihren Falten steckt, noch das Abstreiten der Liebkosungen, noch ihre Zärtlichkeit, noch ihr Dauern, noch der Rückzug der Hand oder der Zunge, anderswohin gelockt, noch die Verbohrtheit der Liebkosung, noch der Funke, den sie zum Überspringen gebracht hat, noch das plötzliche Ersticken des verlassenen Körpers, noch die Forderungen der Liebkosung, noch ihr Scheitern, noch ihre Weiblichkeit, ihr Dahintreiben, noch ihr Galopp, noch der kupferne Geschmack ihrer Bitterkeit, noch ihr Hinterhalt, darin sich das verletzliche Fleisch fängt, noch ihre Gewandtheit, noch ihr Innehalten, ihre Eile, noch ihre Verpuppung, noch die Unschicklichkeit ihrer Kontrolle
über das Ende eines Traumes, noch die Absicht, die sich hinter ihren strategischen Schiffbrüchen versteckt, noch ihre Verbote, noch ihr Joch, ihre gemässigte Mitte, noch die süssen Rechtfertigungen ihrer Langsamkeit, noch ihr Grenzraum, noch die runde Linie eines Rückens, einer Schulter, der sie feinfühlig entlangfährt, noch das Buch der Liebkosung, noch ihr Gesetz, noch die ausgeklügelte Technik ihrer Obszönitäten, noch ihr Gedächtnis, noch die Bedrohlichkeit ihres Wissens, die Nachgiebigkeit ihres Atems, noch das Wort, das sie bezeichnet, noch ihre Verneinung eines Abends bei Vollmond, ihre Verknotungen, noch ihre Laschheit, ihre Sturheit, sich im Schatten, im Gold, im Knochen einer Hüfte zu bewegen, noch ihr Geruch,
noch das Warum der Liebkosung, noch ihre barocken Projekte, noch die Verwechslung ihrer Wut, noch ihre Zuflucht, noch ihr ironisches Loslassen am Ende der letzten Nacht, noch ihre Gewissensbisse, noch ihre Wiederholung, ihre Strenge, noch ihr Treibsand, die fantastische Spirale ihrer Dringlichkeiten, noch ihre Taubheit, noch ihre Utopie, noch die Bedeutungslosigkeit ihres Geländes an einem hoffnungslosen Tag, noch die Landstreichereien ihrer Samtweiche, ihrer Schwindel, noch die Verkleidung der Hand oder der Zunge im Augenblick der Liebkosung, noch ihre alternde Wollust - noch nicht mal ihr letzter Salto vom Seil. Nichts als der reine Zustand der Sinnlichkeit. Der Augenblick, da das Muster der Liebkosung auf dem Körper erscheint.