Litet försök att bevisa själens existens

En söndageftermiddag 1970 hängde Amanda Feilding en elektrisk
borrmaskin från taket i sitt badrum, injicerade lokalbedövningsmedel i
trakten kring tinningsbenet, satte sig framför spegeln och borrade ett hål i
huvudet. Närvarande under ingreppet var hennes man Joey Mellen, redan
trepanerad, samt Birdie, en duva som paret hade hittat en tid tidigare. Från
ett angränsande rum ljöd musik av Mozart. ”Det hela var tämligen brittiskt
och återhållet”, rapporterade Feilding senare.



Kära Gud,
Allt som behövdes
Var ett hål i ett huvud.
Sittande framför badrumsspegeln
Frågade jag inte längre vem eller varför,
Bara hur. Jag ville visa
Att meningen med livet
Inte kunde vara ensamheten i en skalle.
Kryphål, andningshål, eterisk ventil –
Kalla det vad du vill.
Huvudsaken var att finna vägen ut
Och göra det med stil.
Att axla sin DNA är börda nog.
Åh, tyngdkraften är den besvärligaste sak.
För sin upprätta gång
Betalade människan
Med minskat blod och nödbedd hjärna.
Vätskan sjönk undan,
Substansen slöts inne
Och hon fick lära sig att tänka på undantag.
En gång för alla
Var medvetandet nu en kringränd historia.
Inte konstigt
Att vi bär på sådant psykiskt bagage.
Ett hål drillat på rätt ställe,
Menade Joey,
Genom kraniets tunna skal,
Skulle minska trycket
Och åter ge tankarna flykt.
Fria som Birdie, obundna som du,
Vet ingen till vilken rörelse de vore istånd.
Av homo sapiens erectus
Kunde göras en correctus.
Vi testade, höga på speed,
Jag såg aldrig på klockan,
Men det tog inte lång tid.
Efter en stund hördes ett krack,
En grövre sorts ouvertyr,
Och jag hade funnit mitt fönster mot världen
– En anatomisk punktering,
Ja, en expansion
Inte olik den som förr kallades ”själen”.
Detta bubblande hål,
Denna rödsprängda nebulosa,
Är i alla fall mitt bevis
På en annan dimension.
För ingen vill väl förneka
Att tankarna är mer
Än genetisk propaganda?
Som du kanske förstår,
Käre Gud,
Är det ytterst genant
Att behöva påpeka detta för dig,
Men själen,
Denna viktlösa lilla pilgrim,
Är rastlös,
Åh, så rastlös
Den är.

© Aris Fioretos
De: unveröffentlichtem Manuskript
Producción de Audio: 2000 M. Mechner, literaturWERKstatt berlin

Kleiner Versuch, die Existenz der Seele zu beweisen

An einem Sonntagnachmittag 1970 hängte Amanda Feilding eine elektrische
Bohrmaschine an die Decke ihres Badezimmers, injizierte sich ein Mittel zur
örtlichen Betäubung in den Bereich des Stirnbeins, setzte sich vor den Spiegel und
bohrte sich ein Loch in den Kopf. Während des Eingriffs anwesend waren ihr
Mann Joey Mellen, bereits trepaniert, sowie Birdie, eine Taube, die das Paar vor
einer Weile gefunden hatte. Aus einem angrenzenden Zimmer erklang Musik
von Mozart. „Das Ganze war ziemlich britisch und beherrscht“, berichtete
Feilding später.


Lieber Gott,
Einzig von Nöten
Ein Loch im Kopf.
Vor dem Badezimmerspiegel sitzend
Fragte ich nicht mehr wer oder warum,
Nur wie. Ich wollte zeigen,
Der Sinn des Lebens
War nicht die Einsamkeit des Schädels.
Schlupfloch, Atemloch, ätherisches Ventil –
Man nenne es, wie man will.
Hauptsache nur, den Weg hinaus zu finden
– Und das mit Stil.
Seine DNA zu schultern ist Bürde genug.
Oh, die Schwerkraft ist das größte Übel.
Für seinen aufrechten Gang
Zahlte der Mensch
Mit weniger Blut und ärmlichem Hirn.
Die Flüssigkeit lief ab,
Die Substanz eingeschlossen,
Mußte er nun lernen im Notfall zu denken.
Ein für alle mal
War das Bewußtsein eine abgetrennte Sache.
Kein Wunder,
Daß wir an solch psychischem Ballast tragen.
Ein Loch an der rechten Stelle gebohrt,
Meinte Joey,
Durch die dünne Schale des Kraniums,
Würde den Druck mindern
Und die Gedanken wieder frei machen.
Flügge wie Birdie, ungebunden wie du,
Weiß niemand, welche Bewegung möglich wäre.
Aus homo sapiens erectus
Ließe sich noch ein correctus machen.
Wir probierten’s, high von Speed,
Ich sah nicht auf die Uhr,
Aber lange dauerte es kaum.
Nach einer Weile hörte man ein Kracks,
Eine Art gröberer Ouverture,
Und mein Fenster zur Welt war gefunden
– Eine anatomische Punktierung,
Ja, eine Expansion
Nicht unähnlich jener, die einst „Seele“ hieß.
Dieses blubbernde Loch,
Diese blutunterlaufene Nebulosa,
Ist jedenfalls mein Beweis
Einer anderen Dimension.
Denn keiner wird wohl leugnen,
Daß die Gedanken mehr sind
Als genetische Propaganda?
Wie du vielleicht verstehst,
Lieber Gott,
Ist es mir äußerst peinlich
Dich darauf hinweisen zu müssen,
Aber die Seele,
Diese gewichtslose kleine Pilgerin,
Ist rastlos,
Oh, wie rastlos
Sie ist.

Aus dem Schwedischen von Paul Berf


© Paul Berf