Para Mara, no seu vigésimo sétimo dia de vida

Luz e sombra: separando-se...
E há 27 dias eram uma só!
Os teus escuros olhos de amêndoa agora procuram contornos.

Nascida neste mundo sem nada
que te proteja — és tão pequena que nem sequer
o teu nome conheces — queres conquistar-nos com
esse sorriso de céu recém-criado.

 E que sorriso! Todas as abelhas dos Alpes
e todos os incêndios florestais da Mongólia
e as torres de cada uma das 350 igrejas de Salvador
e todos os plânctones do Atlântico
encontram refúgio no céu do teu sorriso, forjado
num lugar secreto, apenas conhecido por alguns
santos que levitam. 

Olhas à tua volta, num espanto, mas
tenho de te dizer que nos teus escuros olhos
de dez mil anos ainda consigo ver
o reflexo daquele lago tranquilo
cuja profundidade é impossível de medir. 

Esse lago é uma memória desconhecida para mim.
Os cientistas chamam-lhe o buraco negro do espaço.
Alguns chamam-lhe simplesmente um saco de carvão,
e os religiosos — esses, chamam-lhe Espírito.

Nesse tranquilo lago os teus olhos escuros
ainda há pouco eram duas canoas índias
a flutuar serenamente pelo universo infinito.