kaum daß Gott April mit seinem Atem
an den algenüberzogenen nassen Platten im Bach
Schwärme von Bläschen aufgescheucht hat,
da geben sich die verborgenen Formen auch schon ihrer Zellteilung hin,
für künftige Existenzen, die wie unbemerkt
zwischen zweierlei Bachrauschen schubweise weiter
aufquellen… im Relief der Verästelungen, im Schwemmsand des Untergrunds
macht sich indes die Forelle zum Ablaichen bereit
glucksende Verschlingungen, zarte Gallerten im heimelig seichten Wasser
warm eingebettet tönt vielmündiger Gesang auf.
Aber würden nicht die Wässer, finge ich den Fisch,
in dessen gläsernem Auge erstarren,
würde von diesem Moment des Aushakens nur der glitschige
Blutschleim übrig bleiben, hätte ich zugleich mit dem Köder an der Leine
nur meine blinde Gier ausgeworfen?

An ebendieser Angel, ahne ich, ist auch der
Abend festgeronnen, schon krampft das Maul…
o unermeßlich Ufer, das seinerseits
im Lebenskampf des Menschenfisches aufflimmert,
darin das Zirpen dieser Grillen ihr,
meiner Geliebten, assistiert, wie sie aus letztem Schleier, der
da fällt, mein Hemd mir webt… finales
kaltes Gähnen der Forelle –
der Morgen grau, das Fenster offen, sperrangelweit, des Wesens ganze Ewigkeit
entschwunden! Nur noch ein Augenblick

und Jonas’ TiefseeFelder haben mich an Fisches Statt umfangen
zuletzt die Frage: will alles Wasser, Gott, durch meine Augen strömen?