Les mots ressemblent à des cerfs qui s'en vont de la mort
Ils ont froid et ils emportent la tombée du jour de leurs yeux
Ils emportent des moments lilas comme la mer de Minorque
Je ne suis jamais retourné de ces horizons où dans lesquels
D'ardentes prêtresses y dansaient pieds nus
Enivrées d'un arôme d'un rosier impérial
D'un bateau pirate je pensais à leurs baisers
Je songeais à un liseré de notes d'un hautbois
En plus de labyrinthes les mots sont des cerfs
Ils boivent de l'eau dans le dernier battement de l'automne
Ils se transforment en déesses aux fleurs à la ceinture
Ils veulent grandir comme des tâches de rouille et de soucis
Pendant que passe le vent au profil couleur des géraniums rosés
On voit des contrebandiers dans les bancs de sable de l'absence
Je suis le maître de sa tristesse et d'un vieux chien
Tout cela qui m'attend n’à son nom dans aucune carte.