Engel sind echt verlangsamte Knaben
die in der geballten Faust so ’ne
Schokozigaretten rauchen.
Sie dreschen leeres Stroh
dort oben, im Himmel.
Die Wolken riechen nach Vanille,
alles ziemlich sauber, ungefährlich, akkurat,
wie ein Frühstück im Flugzeug,
das auf dem Flughafen steht
in ewiger Parkposition.
Manchmal ziehen sie sich einen alten Actionstreifen rein
und denken, dass sie ja auch … könnten … wären …
Dann gehen sie zusammen irgendwo hin,
ein bisschen deprimiert.
Da kommen sie – in den Garten,
gehen unter den Apfelbaum, pflücken
Früchte vom Baum der Erkenntnis des Guten
und Bösen. Beißen. Kauen. Das kann
ihnen nicht schaden, wie alles andere auch nicht.
Der Tag vergeht, ein nächster bricht an.
Und schon wieder schauen sie fern auf einem Screen
von der Größe des Himmels.