Stefaan Van Den Bremt

thinking of C. K.

1

Get rid of that calendar full of tear-off wisdom.
That day will not go away.

Once in a blue moon someone pulled up a chair.
For a short spell an unknown guest came.

He couldn’t stay, but sat at the table,
ladled a plate full of shadow, filled a glass

with light, slurped it up and left;
he could not stay where he was.

Since then that guest resides in you.
One day he came for a whole day.

Even now you don’t know what to do with yourself
And sit at table with the chair on which he sat.

2

He could not stay and would not say a word,
saved shadow and drank light.

Wiser by the day than minute and hour,
by the time that will not pass away –

and as a guest he’s also free
to wreak havoc in your skin.

Again he pulls up a whole day
and stays an eternity.

Even now his spectre eats you away
lingering at the table, chair-bound.

3

Once in a blue moon someone pulled up a chair.
At the next quarter he stood up.

At the next nothing but the chair is there
playing the innocent, he too is

a stranger to whoever is hospitable
is mute to whoever would question him.

He just stays standing there wanting only
to be rid of that crab-walk of days.

4

Who helps him to bear that day
and the guest that sat there then.

He sat there sprawling and he made
to leave to where he would catch breath.

He can only speak in thing language,
in a tongue of stiff gestures.

5

He shall sit back-lit at table
for all eternity.

He sometimes sits there as if
poised to leave once more.

6
     
Look into the years,
all that time of tear-off wisdom.

En recuerdo de C.K.

1

Arroja ese calendario lleno de saberes desechables.
Aquel día no quiere pasar.

Aquel día alguien acercó una silla.
Un lunes cualquiera, un huésped extraño vino.

No podía quedarse, pero se sentó a la mesa,
colmó un plato de sombra, llenó un vaso

de luz, lo sorbió, y se fue;
no pudo quedarse donde estaba.  

Desde ese día aquel huésped te habita.
Una vez vino una noche y un día.

Aún hoy no sabes qué hacer contigo
en la mesa frente a la silla en la que él se sentó.

2

No pudo quedarse ni quiso decir nada,
acopió sombras y bebió la luz.

Como el día, sabía más que la hora que era,
como el tiempo que no quiere pasar –

y también como huésped es libre
de meterse en tu propia piel.

Otra vez te quita veinticuatro horas
y se queda eternamente.

Aún hoy, su fantasma te roe
en la sobremesa, en esa silla.

3

Un lunes cualquiera alguien acercó una silla.
Un martes enloquecido se puso de pie.
 
Algún miércoles sólo la silla está allí
como si nada, ella es también  

extranjera al que propone su casa,
sorda para quien la interroga.

Queda donde está y no dice
sino que los días van como cangrejos.

4

¿Quién la ayuda a llevar aquel lunes
y el huésped que allí se sentó?

Se sentó allí a sus anchas, y tomó
aliento como dispuesto a partir.

Sólo sabe el lenguaje de las cosas,
el habla de gestos de los mudos.

5

Seguirá en la mesa, a contraluz
del día que se eterniza.

A veces está sentado, como si de nuevo
estuviera por partir.

6

Mira a contracorriente de los años,
recompone ese tiempo de saberes desechables.

en souvenir de C.K.

I
Écarte ce calendrier plein de sagesse éphémère.
Ce jour-là refuse de passer.

Ce jour-là, quelqu’un rapprocha une chaise.
Un lundi quelconque, il y eut cet hôte insolite.

Il ne pouvait rester, mais se mit à table,
garniet son assiette d’ombre, remplit son verre

de lumière, but d’un trait et s’en alla:
il ne pouvait rester là où il était.

Depuis ce jour, ce convive te hante,
venu à tout hasard jusqu’au lendemain.

Encore à présent tes nerfs sont à vif
et tu t’attables avec la chaise qu’il occupa.

II
Il ne pouvait rester et ne disait mot;
ménageant l’ombre, il but la lumière.

Celle du jour qui en sait plus long:
celle du temps qui refuse de passer.

Hôte, il lui est loisible de rester
à demeure dans ta peau.

Il te soustrait un jour et une nuit,
ne reste qu’une éternité.

Depuis, vivant à tes crochets,
il s’attarde à table, vissé à sa chaise.

III
Un lundi quelconque, quelqu’un rapprocha une chaise.
Un mardi perdu, il se leva.

Un Mercredi des Cendres, la chaise seule rest
comme si de rien n’était, étrangère

à celui qui tient table ouverte, sourde
à celui qui la questionne.

Elle reste où elle est et ne dit rien sinon
ces jours, leur démarche de crabe.

IV
Qui l’aidera à porter ce lundi
et l’hôte qui a pris place?

Lui qui s’est installé, prêt à partier
après avoir repris haleine.

Elle ne parle que la langue des choses,
avec la raideur de leurs gestes.

V
Mais lui, il restera attablé à contre-jour,
à longueur de journées.

Parfois il est assis, comme si d’un bond
il voulait s’en aller.

VI
Remonte le courant des années,
rétablis ce temps de sagesse éphémère.