Marcus Roloff

1

ich, unser goethe der kurzbeinplastik
spreche für alle die
hier, den rest, das häufchen elend, für die

die die standuhren im park
aneinanderklatschen, die bäume krachen lassen, so lange
bis eines tages aus den tiefen des teichs

das wrack der reinen elvira steigt

 
2         

ich bins, das weggeworfne miststück
mit den dackelbeinen aus gummi (verweichlichtem stein), dem
verblichenen arschgeweih, dem cognacteint nach

ich glaube, hundert jahren gebabel, nackt durch den
dampfenden park zu den himmelhochjauchzenden steckrüben, ich lag
auf dem rücken als sie mich in den teich hinein

wegschmissen wie eine entlaubte astgabel  
 

3

die nase ist ab, doch ich lach mich schlapp, das käppi
aus pampelmusenhalbschale wirkt protzig, nichts bin ich
als ein schäumender hals, ein brav gescheitelter racheklotz

ich verharre hier in der wurzel aus minus 5 und bewache
den affenhalbzirkel, auffahrt gedächtnisrampe: als sie uns
aufrecht aufstellten (erde zu erde, dass ich nicht lache), die

ich genüsslich kauend nach und nach ebenfalls abtragen werde
 

4

vom kopflappen auf meinem kopf wird schmiere bleiben
wie vom einst mir übergestülpten benutzten kaffeefilter
oder ist es ein bügeleisen (aus heiterem himmel?) ich frag dich

also sag du’s mir, bin ich hier das waschweib, das die jahrtausende
fürchtet, die hierarchien, pionierleiter, heimleitungen und ähnliche
frostunempfindlichkeitsschlieren, die mich aus der verankerung reißen

um mich in meine römischkatholische kindheit abzutransportieren
 

5

gut, jetzt, bitte, ich will was versagen, geht
nicht, ich bitte mich, bleib. diese umleitung hier, weißt du
(DU, DEINER, DIR DICH) ist das die von ’74

da der kulturbund, das kann man so sagen, uns rettete
vor dem ausläuten, dem abgetragenwerden, denn die
hier (DIE ANGESTAMMTEN, von denen einer wie

der andere hieß) wollten uns absägen mit der steinsäge
aus dem steinbruch, zum alten laub wie zum alten eisen legen
als der 1. sekretär uns stück für stück  (ZUM GLÜCK!)

als kandidaten in die partei aufnehmen ließ
 

6

schluss mit dieser vor sich selbst buckelnden bude (schloss)
ich nehm meinen hut (siehe oben: kopfbedeckung) und zwinge
die krachenden wasser eines gewitters unter das grundgemäuer.

ich packe den teich in die aktentasche und stelle sie ab in den keller-
gewölben um allem zu lästern, was vorher war, alles was war, war
trödellehmmarkt unter den augen der wettergötter und eingewickelt

ins tragisch weit aufgerissene lokalfeuilleton von gestern