Dagmara Kraus

        I don’t know how people can
        write poems about the moon
        Zbigniew Herbert


                               so teensy: this spying-moon, dwarfish
                midnight mole; a pearlsplatter,
sun-feuding, shrewd and crudely lit

                               a world away; a marble of ice-gneiss, you stravaiged
                glaring over the whole sky-wheel – a sloppy orphaned
popper on the starched collar of bald night

                               sand-drift? little horse blaze? didn’t David
                fling you up there with his sling – O heaven’s
braid – and steal Orion’s fame?
 
                               i’ve measured out the night-lace, made myself
                a stole from it; with your halo
brooch, i bunched up the stuff of the whole universe –

                               och, how envious are the moths … and
                that wannabe Goliath, on whose heid you chalkillied
a saunterstar, has twice nothing your power

Translated by Pàdraig MacAoidh [Peter MacKay] 
VERSschmuggel 2014, Poesiefestival Berlin

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another translation, made by Joshua Daniel Edwin
 

        i don’t understand how people
        can write poems about the moon…
        zbigniew herbert

                               pink pipsqueak: moonspy, dwarf
                mark of midnight—fizzdapple, a sun-
disputing tricky dick, faintly lit and

                               distant. a clicker, ice-stone, you stray glossy
                over the huge arc; loose eyelet, orphaned
on the starched collar of stark night

                               —drift-sand? blaze? didn’t david work you,
                with his sling, high into the heavens’
braid, and steal orion’s fame?

                               i portioned out the nightcrêpe, made
                myself a shift of it; with the brooch,
your halo, gathering the universe’s fabric—

                               how the gamma-owls will envy… and
                the broke goliath whose brow you chalk,
lodestar, now has twice no clout

         No entiendo cómo alguien puede escribir
         poemas sobre la luna
         Zbigniew Herbert
 

                               casi canija, la espía lunar, micromácula
                de medianoche, una pintita en la perla,
rencorosa del sol, ladina, mal prendida

                               aislada, una bolita, piedrita de hielo, remoloneás
                fulgiendo sobre la gran rueda; boquete, loca,
expósita, en el cuello almidonado de la noche calva

                               ¿arena en vuelo? ¿lucero? ¿no fue david quien te
                mandó ahí arriba, con la honda, pasamenaría
celeste, quitándole a orión su fama?

                               tomé la medida del crespón de la noche
                y me cosí un vestidito; con ese broche,
tu halo, arregacé toda la tela del cielo…

                               ¡ay! cómo me envidian las plusias… y
                el goliath en ruina, al que vos, estrella lenteja,
adornás la frente con tiza, ahora perdió dos veces su fuerza

Je ne comprends pas comment on peut
écrire des poèmes sur la lune…
Zbigniew Herbert



                         quasi filiforme : l’espion lunaire, nanisé
            grain de minuit ; une gerbe de perles
fâchée du soleil, attisée par ruse et misère

                         réfractaire ; cliqueur de bille en glace, tu vaques
            sidéré par la grand roue – œillet délacé,
orpheliné, pendu au col dur de la nuit chauve

                         sable mouvant ? macule-face ? david ne t’a-t-il
            rehaussé par sa fronde, en céleste
torsade, spoliant la gloire d’orion ?

                         pris mesures du crêpe nocturne m’en
            fabriquai une fripe ; avec la broche
ton halo, plissant l’étoffe cosmique –

                         les noctuelles-gammas guignent… et
            goliath ravalé, à qui toton stellaire
tu griffonnes à craie le front, perd deux fois ses pouvoirs

                                                       non capisco come si possano scrivere
                                                       poesie sulla luna…
                                                                                           Zbigniew Herbert
 
  
                         quasi una briciola : lo spioncino-luna, il neo
            di mezzanotte ; una minuscola perla,
opposta al sole,  astuta e stracciona
 
                         lontana dal mondo ; una biglia, pietruzza di ghiaccio, volteggi
            e risplendi sulla grande ruota – slegata, allentata,
orfana, appesa al collo rigido della notte calva
 
                        sabbia portata dal vento ? stella bianca ? david non ti ha
            sparato lassù con la sua fionda, fiocco celeste,
orione spogliato di gloria?
 
                        ho misurato il velo notturno, mi son fatta
            una veste; con la spilla, ho fabbricato il tuo alone,
e drappeggiato tutto l’ordito del cosmo –
 
                        ah, come sono invidiose le falene notturne … e
            il fallito golia, sulla cui fronte disegni col gesso 
la stella a trottola, due volte i suoi poteri dà via.

          Nie rozumiem, jak można pisać wiersze o księżycu...…

                                                                            Zbigniew Herbert

        prawie mikry : księżyc-szpieg, karłowate
    północy znamię; odprysk perły, ze słońcem
skłócony, podstępny, rozniecony marnie

        z dala od świata; kulka, bryłka lodu, lśniący
    włóczysz się po wielkim kole – pętelka, luźna,
sieroca, na łysej nocy kołnierzu nakrochmalonym

        lotny piasek ? strzałka na czole ? czy nie ciebie
    dawid wystrzelił z procy, ozdobo
nieba, pozbawiając oriona sławy ?

        wymierzyłam kir nocy, uszyłam sobie
    zeń łacha; spięłam broszką, twoim
halo, całą materię wszechświata –

        ach jak mi zazdroszczą paskudne mole...
    i goliat powalony, jemu, gwiezdny bąku, piszesz
kredą na czole, sił teraz podwójnie został pozbawiony