Jan Volker Röhnert
Mittag aus dem Provenzalischen
Mittag aus dem Provenzalischen
- und die Katzen auf dem Blechdach
der roten Karosserie, in der Altstadt
geht jetzt keine Bewegung
ab: Kaminrauch, eine dauerhafte Wolke,
südwärts verzogen, bleibt
länger in der Atmosphäre
als das Gedächtnis des Olivbaums, im
Herbst gefällt, zu Brennholz zersägt,
darin verschwindet, länger
als ein blauer Fensterladen vorgezogen
bleibt, der in Gedanken
eine Farbspur hinterläßt. Die
Wolken öffnen einen Zeitraum weit, so
weit, daß alles darin stehen bleibt.
Man ist oben angekommen, der
Madonna, Turmruine, die nachts
den Ziegen dient. Der Wind
ist ein nördlicher Lückentext,
ohne Schlüssel, der wörtlich
zu verstehen ist. Die Sonne
ein Stoß trockener Wäsche.