Dorta Jagić

On Sunday nights after the service
on a foggy tram I can always begin to create
from nothing.
not even a mayor is here, or a canary.
there is no love letter that
the female ticket inspectors have left on the ticket machine
no dry towel, not pink-shoe polish,
no ladies' room.
not a single cardboard box with an abandoned
little girl and a note.
by the look of the pathetic bareness of Czech windows and seats
it is obvious that the first thing that king's time eaters
do on a tram is shift their clocks to winter time.
I could cry over a slice of bread that somebody has thrown away
and a glass of red wine on a stair
by the front door.
I do not feel like it because there is no music or heating,
or that screenwriter from HTV
who does not believe that man went to the moon.
not fake M.A.'s with flat feet
or leftover mines under the seats.
on a cold tram number twelve seen or bothered
by nobody
I am dragging a cable all the way from God to my permanent dear
to the neighbour husband called almost like me.
I wish I could finally drag him over here and sit him down,
at least to the last stop.
all I know is that he is as handsome as a Gypsy and
that he uses paintbrushes to move.
but there is nobody on the deserted seats
to read him his rights and handcuff him
in case he comes in at the next stop.
and if he happens to ask me the same cheeky question Are you married
how am I supposed to go on my honeymoon
with all these accordions and wedding dishes
before the Kvatrenik square stop

sonntag abends nach dem gottesdienst
in der nebligen straßenbahn kann ich immer die schöpfung
aus dem nichts beginnen.
nicht einmal der bürgermeister ist da, nicht einmal der kanarienvogel.
kein zurückgelassener liebesbrief
in der ticketmaschine für die schaffnerin
kein trockenes handtuch, keine schuhcreme für die rosaroten schuhe
keine damentoilette.
kein einziger karton mit einem verlassenen mädchen darin
und mit einer botschaft.
die trübselige nacktheit der tschechischen fenster und stühle
ist ein untrüglicher beweis dafür, dass die zeitfresser von king
die uhr zuerst in der straßenbahn auf winterzeit umstellen.
ich könnte über eine weggeworfene scheibe brot
und ein glas rotwein auf dem absatz
neben der einstiegstür weinen.
ich habe keine lust dazu, denn es gibt keine musik und keine heizung,
auch jener drehbuchautor des kroatischen fernsehens, der nicht glaubt,
dass der mensch auf dem mond war, ist nicht da.
auch keine falschen magister mit plattfüßen
und keine unter den sitzplätzen zurückgelassenen landminen.
in der kalten straßenbahn nummer zwölf werde ich von niemandem gesehen
von niemandem behelligt
ich ziehe das kabel von Gott bis zu dem dauerhaften liebsten
bis hin zu meinem nachbarn, dem ehemann, der beinahe den gleichen namen trägt wie ich.
ich möchte ihn endlich hierher schleppen und hinsetzen, wenigstens bis zur
letzten haltestelle.
ich weiß nur, dass er schön wie ein zigeuner ist und
dass er sich mit hilfe von pinseln bewegt.
aber auf den verlassenen stühlen ist niemand
der ihm seine rechte vorlesen und handschellen anlegen können würde
sollte er an der nächsten haltestelle einsteigen.
und wenn er mich wie immer frech fragt hast du geheiratet
wie werde ich mit all diesen ziehharmonikas und mit dem hochzeitsgeschirr
die flitterwochen antreten
noch vor dem kvaternik platz