Kirmen Uribe

Aunque trabajó durante cuarenta años
en los Altos Hornos,
en su interior había todavía un labrador.

En octubre, asaba pimientos rojos
con su soldador
en el balcón de su casa de barrio.

Su voz era capaz de hacer callar
a cualquiera.
Sólo su hija se atrevía con él.

Él nunca decía te quiero.

El tabaco y el polvo de acero quemaron
sus cuerdas vocales.
Dos amapolas a punto de caer.

Cuando se jubiló, su hija se casó a otra ciudad.
Él le hizo un regalo.
No eran rubíes, ni siquiera seda roja.

Había ido sacando piezas de la fábrica.
Poco a poco, sus manos
soldaron una cama de acero.

Él nunca decía te quiero.

Auch nach vierzig Jahren
am Hochofen
war in ihm noch der Landarbeiter.

Im Oktober grillte er mit dem Schweißbrenner
auf dem Balkon seines Hauses
rote Paprika.

Seine Stimme brachte alle
zum Schweigen.
Nur seine Tochter nahm es mit ihm auf.

Nie sagte er ich liebe dich.

Tabak und Stahlstaub
versengten seine Stimmbänder,
zwei Mohnblüten, fast welk.

Als er in Rente ging, heiratete die Tochter in eine andere Stadt.
Er machte ihr ein Geschenk.
Keine Rubine, keine rote Seide.

Material aus der Fabrik hatte er geholt.
Er schweißte nach und nach
ein Bett aus Stahl.

Nie sagte er ich liebe dich.

He never said I love you.

Even though he worked in the steel mills
in those times, through and through
he remained a farmer.

In October, he’d roast the red peppers
on the farmhouse balcony
with the acetylene torch.

His sounding voice
silenced everyone.
His daughter stood up to him.

He never said I love you.

Tobacco and steel dust
plowed through his vocal cords.
A field poppy less two leaves.

His daughter has married into another city.
The retiree brings a gift.
Not rubies, not red silk, either.

Over the years he lifted the parts from the mill.
With the acetylene torch
inch by inch he made her a bed from the steel.

He never said I love you.