Yolanda Castaño

No me dijo
si te contase lo repugnante que me parece tu boca,
el charco de tus hormonas pringosas y clamantes.
Preferiría meter los dedos en un cable de alto voltaje
que mi cara en la redondez irrespirable de tus tetas.
No me dijo
así se me caiga encima ahora mismo un fardo de piedras
antes que la responsabilidad de tus noches de fiebre,
que corra el aire entre mi vertical
y el pastel de jengibre de tus ganas.
Antes quiero alfileres en la cuenca de los ojos
que sorber la gelatina de tus debilidades.
No me dijo fuck off, no me dijo vete
a la mierda.
Prefiero un dolor de oídos, un puño en la boca del estómago.
Me repugna el fragor así tan rural de tu hambre,
escuchar a tus piernas a gritos
como lechoncillos rosados abiertos a hachazos.

Simplemente
él no me dijo.

I wasn't told
I can't tell you how repulsive your mouth is to me,
that puddle of demanding sticky hormones.
I'd rather poke my fingers into an electric socket
than stick my face into the oppressive roundness of your boobs.
I wasn't told
I'd rather be buried under a ton of bricks
than under the responsibility for your feverish nights,
I need a ten foot pole between my uprightness
and the spicy cake of your eagerness.
I'd rather have pins stuck into my eyeballs
than to sip the gelatin of your weaknesses.
I wasn't told fuck off, I wasn't told vete
a la mierda.
I'd rather have an earache, get punched in the stomach,
I am repulsed by the redneck ruckus of your hunger,
hearing your thighs squeal
like pinkish suckling pigs split open by axes.
 
He simply
didn't tell me.

Il ne m'a pas dit
si je te disais combien me répugnent ta bouche,
la mare de tes hormones graisseuses et criardes.
Je préfèrerais mettre mes doigts sur un câble haute tension
plutôt que maface dans la rondeur irrespirable de tes tétons.
Il ne m'a pas dit
me prendre sur la tête, là maintenant, un tas de pierres
plutôt que la responsabilité de tes nuits de fièvre,
dégage de ma verticale
avec le gâteau au gingembre de tes envies.
Je préfère encore des épingles au coin des yeux
à gober la gélatine de tes faiblesses.
Il ne m'a pas dit fuck off, il ne m'a pas dit vete
a la mierda.
Je préfère encore un mal de crâne, un poing au creux de l'estomac.
Le grondement si rural de ta faim me répugne,
écouter tes jambes crier
comme de rosés cochons de lait ouverts aux coups de hache.
 
Simplement
il ne m'a pas dit.