Dagmara Kraus

 you race along the furlong,
                                                        crookeder than a barong,
                                                                                                          you go away,
                                                                       u-bend again,
                        in sidelong zippersong  
            as in crabwalk;
                                                           so long as my foot is long,  
                                   you’ll always
come again,
                                                                                   but you can’t be
                        snagged
                                                           circling and circling, so long,
            till you come,
                                                                                                   alone all along,
sprung from the oak-rungs,
                                                           you fan out, fangs out,
                                                                                  from your flightpath
                                                                                                          (carving headlong
down the valleyslope),
                                                                       you return
                                               to me.
                                                                                              your spin
            returns—
                                                                       (oblong) a craving to
begin—
                                   it descends
                                                          when you miss a target;
                                                                                              that’s when the gong
gets rung.                  
                                                                                    and were it pyongyang,
                                                                                               you’d come
                                                                          back,
                                                                                    you’d come with yin-yang,
                                                                          dugong, and oolong-scent,
                                                                                surrounded by linsangs,
                                                                                           christened in kelp.
                                                                          were it canaan,
                                                                                           you’d come
                                                                          back,
                                                                                    you’d come diaphanous
                                                                          as pale touch-me-not,
                                                                                escorted by ten
                                                                                                  sandaled vandals,
                                                                          genghis khan’s courtesans,
                                                                                    their private scandals
                                                                          bandaged in green cellophane.
                                                                                    perhaps you’d come
                                                                                                                      by toboggan
                                                                          to my slack-walled wigwam,
                                                                                                  with baboon-elan
                                                                          and legerdemain,  
                                                                                    as mezzo-hetman
                                                                                with a toucan-right-hand-man
                                                                          —the astrakhan mane
                                                                                    would suit you well.
                                                                                                             you’d come
                                                                          back like a mustang,
                                                                                                   you’d come
                                                                          trotting, completely frank
                                                                                         without salute or stink,
                                                                          sturm und drang or harangue,
                                                                                    but with quite correct
                                                                          oberek-step,
                                                                          you’d come back
                                                                                                  as bridle, from scamming
                                                                          and summits. gloomerang,
                                                           welcome back.


                                    all this gloomerang-caprice
                                                      (gloomerang, capiche?),
                                    —oh gloomerang-gazer, book-nosed schnook—
                                    the cancan-ing gloomerang-beats,
                                                      all the gloomcrookedstoop:
                                    gloomerang’s hunchback, hooked as a scythe,
                                    will outhunch
                                                      my nosebump (plumb out of line).
                                                                                                 then you would come,
                                                                              with your ever-bent back,
                                                                              back to me, gloomerang,
                                                                                           bent on return, vestigial,
                                                                              and always much worse than
                                                                                   you were the last time you bent 
                                                                              your flat gaze back to mine.

                                                    but who threw you,
                                                                                   gloomerang,
                                                                                          not my arm, certainly,
                                                                                     not this hand, there’s no doubt
                                                                it’s in no condition
                                                                                   to throw you so that you’d
                                    come bending back.

                                                                                   so may i, this time?
                                                                                   i’d toss you, somehow,
                                                                                          so that you’d never
                                                                        come winding back:
                                                                                   you’d shoot target-wise,
                                                                                                to your target be tethered,
                                                    in its bull’s-eye gulphole
                                                                                   you’d vanish forever,

                                    your bull’s-eye of gloom banished into the ether.

                                                                        but you pester
                                    and never relent
                                                                        but you bluster
                                    and never recant
                                                                        but you rupture
                                    and never repent
                                                                        but you hector
                                    and never relax
                                                                        even once

                                                    into something resembling sleep.

                                    the snoozerang cannot bring down the gloomerang.

        how wretched, my catch-stress,

                                                    catch! catch! catch! catch! catch! catch!

                                                                            you, that gashed heaven’s latch,
                                                    once match-straight
                                      in the windbreach
                           of cumulous cumulonimbus:
        you are the mistake-hatch,
                           the gloom-coma of wingrash.

                                                                            so long, you circle,
                                                                    have circled already,
                                                    you, gloomerang—
                                    hours-, days-, overnightslong
                                          in gloomerang circles
                                                    over my head,
                                                                    in my head, and around,
                                                                            and always you come
        back round again.

                                                                    i went round
                                               in the gloom
                      on a morning constitutional,
        ambushed
                      and questioned,
                                   collared,
                                               but not—
                                                         and so then further on,
                                               i grappled with gloom,
                                               i wrestled with gloom,
                                               with the gravegloomcrush
                                                         and the gloomerangboom
                                                                                                       from sundown
        until moonrise.

                                   the gloomerang-effect
                                               differs thusly
                                                         from all others:

                                                         it colors waves
                                               in the dressgray
                                                         of mourners;
                                   it tugs earth
                                                     through the blueweave
                                   of weepies;
                                                                                   it teaches or barks
                                                                                                       the cha cha
                                                     of crossed stars.
                                                                it sands corners away.
                                   only a featherbrain
                                                                believes it meanders:

                                                                                                       though it pesters
                                                                it doesn’t relent
                                                                                                       though it blusters
                                                                it doesn’t recant
                                                                                                       though it ruptures
                                                                it doesn’t repent
                                                                                                       though it hectors
                                                                it doesn’t relax
                                   twice over.

                this above all:

                                                                it does not sleep.


                (spinningsong, to a melody from mary poppins)

                                        boomgloomerang, boomgloomerang, boomboomcheroo,
                         gloom never skips, has no blood and no shoes,
                boomgloomerang, boomgloomerang, boomboomcheright,
                    gloomerang knows only quickturningflight,
                                   boomgloomerang, boomgloomerang, boomboomcheree,
                     gloomerang slips from your dictionary,
                boomgloomerang, boomgloomerang, boomboomandbigger,
                                                                gloomerang lands on a pistol’s hairtrigger.


                    TORNADA

                                   battered gentians
                                                                scattered far
                                                                                               and beheaded.
                                                                gargantuan
                                   volcanic pelicans
                spouting firebeaks.
                     you sprawl next to me. wake, gloomerang—
                                   the facts were, perhaps, somewhat
                                                                demented. how cozily
                     we fit, spooning into each other,
                me and my beau, the gloomerang-tempter.

optional: incantation/invocation


                                        come, gloomer glowmbe, come gloomer glowmbe
                                         gloomgloomer, come. gloomgloomer, come:
                                                           come gloomer glowmbe.
                                                               gloom glúmian aura.
                                                 gloomcomboros. gloom oroboros
                                   (ouroboros), gloomygus boris, come (in gloomerbolo).
                                   suffer glum solo, o come, gloomypuss, gloom-lump, -yoke,
                                                                                   -load,
                                                                                   -rake,
                                                                                   -drum.

                   so, have a couple
gloomercrumbs—
       o gloomcrumb, come;
               have a rugelcrumb,
                     yes, gloomrugel, come;
                                      come crumble,
                                                      thurderlette, come.

                                                                                     what then?
                                                                             why crumble into this
                                                                   gloomernook?

                                      the gloomrunes. gloomerina.
                                                                             daginia’s newgloom.
                     daginiacrookedcrumb.
               gloom came in troughs (that one’s for frank), clammy,
                                                      in font gloomyman—and here the gallowsmien
                     clump-clear, littlelamb.

                                                      the muumuutune.
                                                                             my fevertunemuumuuspell.
               a muumuutrombone booms and flames up the gloomyman.

                                      there: that is his gloomstare.
 

lumber’sglúmian—cumbersamba—cumberglúmian—gloomerrumba
gloomertango—mamamamba—gloomermambo—watch your waist
         lumber’sglúmian—cumbersamba—cumberglúmian—gloomerrumba
         gloomertango—mamamamba—gloomermambo—watch your haste
                    lumber’sglúmian—cumbersamba—cumberglúmian—
gloomerrumba
                           gloomernumbfoot—gloomerlambda—dumbencumbered
GLOOMCARAMBA—

                                                      poolside in kumba, camergloon—wait, wait,
                                 —does that work?

                          mooning gloomy
                    like a lounging loon.

                                 slogging through toxic glumes,
                                 clubfooted, bowlegged, arms curtailed:      
                    here comes gloomerang with the whole gloomclan.
                                                  (tak, tak : szklany.)
                                                  (carnival hands.)

                                                                                                postcard
 

                                                                                       gloom’rang here
                                                                                       in old st. gloom
                                                                                       and como
                                                                                                (for the pagan jubilee)

                          caravans come round here.
                    karaman’s been full besieged
                by makara’s caracaras;
         and when comes dagmara,
                    then comes, too, the gloomerang
harping on the karaghan.
                          (then she wants
                    to tell him:
                                             turn your head; cough.
                                                  chuyh.)

                                                                               most likely i’ll come
                                                                  in looming turns,
                                                  fate’s gloomyarn
                                                                  its evernewgloom,
                                             and karakumsandblack,
                                                                               caviarstarved,
                                                  i come dumb,
                                                                  come bargehearted,
                                             come, come,
                                                                       i come, i come,
                          gloom’rang, crumbling i suc-

                                                                                              cumb.

más torcida que una escarpia
                                                    te mandás por la montaña,
                                                                                                                       te vas
                                                                               y volvés,
                                en seguida y en silencio,
              como a paso de cangrejo,
                                                                  te largás y larga como largos tengo los pies,
                                        volvés,
una y otra vez,
                                                                       difícil que te dejes
                           atrapar.
                                                            y das largas y más largas
             las vueltas hasta que
                                                                                  solitaria,
promediando la senda sombría,
                                                                cacería, ornitología,
                                                                                             de tu aérea
    travesía,
paso de frontera y ladera,
                                                                              volvés
                                                   a mi.
                                                                                                          tu viva
             urgencia
                                                                                             de regreso
al comienzo:
                          si bien sólo imperativa
                                                                cuando errás en la puntería;
                                                                                           como un bumerang,
volvés.
                                                                                     y si fuera pionyang
                                                                                                   volverías,

                                                                                     vendrías con ying yan,
                                                                      un dugón y perfume de olong,
                                                                            rodeada de lisangs,
                                                                                          y ahogada en algas.
                                                                      si fuera canaán
                                                                                          volverías,

                                                                                    vendrías alabastrina
                                                                      como la balsamina
                                                                           escoltada por una decena
                                                                                                 de bárbaros
                                                                      con cortesanas,
                                                                                    por malvasías
                                                                      de verde celofán.
                                                                                   quizá entonces
                                                                                                     bajando por un tobogán
                                                                      caerías en mi wigwam,
                                                                                            con la energía de un gavilán
                                                                      y la alevosía de un traidor,
                                                                                    vestida de atamán
                                                                             con los siervos de un tucán,
                                                                      un gorro de astracán
                                                                                    te sentaría mejor.
                                                                                                               volverías
                                                                      como una yegua palomina
                                                                                                       volverías
                                                                      trotando, tan categórica
                                                                                                  antipática
                                                                      sin lástima, presión ni algarabía
                                                                                   pero con un cortés
                                                                      júbilo de alegría – sin brida
                                                                      bumerancolía,
                                                                                                   de la cacaería de bobos
                                                                      y de las cimas
                                                         volverías.
 

                                  todas las rémoras de la bumerancolía
                                               (demoras de bumerancolía)
                                  deshoras de bumeracolía, desoídas,
                                  las exhibicionistas aristas de la bumerancolía;
                                                ya que son,
                                  las curvaturas ajustadas de la bumerancolía,
                                  más torcidas
                                                que torcida es la línea recta de mi imperfecta nariz.
                                                                                                        así volverías
                                                                           con un lomo cada vez más combo
                                                                           bumerancolía, a mí,
                                                                                                     más roma, más corva
                                                                           y cada vez más torva
                                                                                                que la última vez
                                                                           que me viste.

                                              aunque… quién te arrojó,
                                                                           bumerancolía,
                                                                                         mi brazo, seguro que no
                                                                                esta mano, seguro que no,
                                                          no logró
                                                                           arrojarte de tal modo que
                                  volvieras.

                                                                           ¿puedo?
                                                                           pues si te lanzara yo,
                                                                                        nunca más
                                                              volverías,
                                                                           te dispararías con puntería
                                                                                                      al blanco,
                                                a la dolina del ocaso,
                                                                           y allí desaparecerías para siempre:

                                  aquí no quedaría ni una dolina de melancolía.

                                                              pero te precipitás
                                  sin remilgar;
                                                              pero sembrás
                                  sin desairar;
                                                              pero pacés
                                  sin cencerrear;
                                                              pero segás
                                  sin pestañear
                                                              ni una sola vez.

                                               pero no dormís.

                                  el bumersopor nunca sumergiría la bumerancolía.

       cuan impía mi necesidad de cacería:

                                               ¡dale! ¡dale! ¡dale! ¡dale! ¡dale!¡dale!

                                                                  a esa que a cada paso por el panto que 
                                              da un toque al cielo
                                    a veces a plomo
                             cual cancel
                    del cúmulo cumulonimbo:
       sos el viático,
                    el melancocoma del pegaso albino

                                                                       gira tanto
                                                         y hace tanto
                                                  la bumerancolía
                          hace horas, hace días, hace noches
                                      gira esta bumerancolía
                                                  alrededor de la cabeza
                                                         y en la cabeza
                                                                         regresa
       una y otra vez.

                                                         estuve deambulando
                                      para interceptarla
                     para interrogarla
       a la melancolía
                     en su ronda matutina,
                                  pero no
                                      capturé nada
                                                     yasísucesivamente
                                      y luché con la melancolía
                                      reñí con la melancolía
                                      la agónica aglomeración de melancolía
                                                                                             hasta la caída de sol,
       desde la salida de la luna.

                                 el efecto bumerancolía
                                      se diferencia así
                                                    de cualquier otro:

                                                    inunda con oleadas
                                      del grispena
                                                    las prendas de las plañideras;
                                 arrastra mundo
                                               tras las mentiras azules
                                 de los lamenteros;
                                                                           ladrasalvaguarda
                                                                                         el chałchał
                                               de los empeño-burgueses
                                                            se pavonea heroico
                                 cabeza de chorlito
                                                            el que cree que escarcea:

                                                                                         pues se precipita
                                                            sin remilgar.
                                                                                         pues siembra
                                                            sin desairar.
                                                                                         pues pace
                                                            sin cencerrear.
                                                                                         pues siega
                                                            sin pestañear
                                 ni dos veces.

                    pero sobre todo lo siguiente:

                                                            no duerme.

(…)