Antoni Vidal Ferrando

Rosa, um dir eine Insel zu zeichnen, schemenhaft nur,
mit Worten und Sonnenwenden, zerbreche ich die Fesseln des Stolzes.
Von nun an will ich der Epigone sein von einem, der es regnen hört
zwischen deinen Schenkeln. Weil die Götter freigiebig sind
wie das Antlitz des Wassers oder wie die Texturen
und die auberginefarbene Linie, aus der der Tag erwacht, kann ich dir
dieses Gedicht schreiben. Draußen sind der Rhythmus der Stille, die grimmigsten
Geschichtenerzähler, die biblischsten, und ein Wink des Schicksals, kraftvoll
wie der Angriffsschlag oder die eisernen Finger der Einsamkeit; da sind
melancholische Musiker auf Postern, die der Mond zerreißt,
das Chaos, das der Winter auf den Thron erhebt: tote Hände
der Insekten, das Leder, die schneebedeckten Mimosen der letzten
Schlachten um die Gewissheit, Friedhöfe
und Schlangenbeschwörer zur karmesinroten Stunde, in der wir nach Hause
zurückkehrten, wenn die Blumenmärkte öffneten.
Aber wir beide, Rosa, sind schon fern, auf offener See,
und alles hat den epischen Sinn zweier schwereloser Körper
-Engel, Weißwein, Speichel-, die sich auf den vier Himmelsrichtungen
der Bettdecke verzweifelt lieben,
der Morgendämmerung entgegen: die Schönheit und das Ephemere.

Rosa, to draw you an island roughly,
with words and heliotropes, I have to break the bands of pride.
From this moment, I become the follower of one who hears the rain
fall between your legs. Because the gods are generous
like the rain’s face or perhaps the eggplant purple
texture and grain of the place where days breaks I can write
this poem for you. Outside is the rhythm of silence, grim
biblical storytellers and luck as powerful
as the assault or metal fingers solitude; there are
melancholy musicians on posters that lacerate the moon,
chaos enthroned by winter: the dead hands
of insects, leather and snowy mimosas from the last
battles for the sake of certainty, cemeteries
and snake charmers at the crimson hour we returned
home as the flower markets opened.
But we, Rosa, are already far away, at sea,
and everything has the epic sense of two weightless bodies
- angels, white wine, saliva – desperately
loving each other on the four cardinal points
of the bedspread, on the way to dawn: beauty and the short-lives

Rosa, para trazarte una isla apenas,
con palabras y heliotropos, quiebro los aros del orgullo.
Desde ahora soy epígono del que escucha llover
entre tus muslos. Porque los dioses son magnánimos
como el rostro del agua o igual que las texturas
y el tramo color de berenjena desde donde el día nace puedo escribirte
este poema. Fuera están los ritmos del silencio, los palabreros
más adustos, más bíblicos, y un azar poderoso
como la acometida o los dedos de hierro de la soledad; hay músicos
melancólicos en pósteres que lacera la luna,
el caos que el invierno entroniza: manos muertas
de los insectos, el cuero y las mimosas nevadas de los últimos
combates por la certeza, cementerios
y encantadores de serpientes en la hora carmesí, la del regreso
a casa cuando se abrían los mercados de las flores.
Pero nosotros, Rosa, ya estamos lejos, mar adentro,
y todo tiene el sentido épico de dos cuerpos ingrávidos
-ángel, vino blanco, saliva- desesperadamente
queriéndose sobre los puntos cardinales del ajuar
de cama, hacia la aurora: la belleza y lo efímero.

Rosa, para te debuxar unha illa a penas
con voz e heliótropos, rompo os circos do orgullo.
Xa me volvín epígono de alguén que ouve chover
entra as túas coxas. Porque os deuses son espléndidos
como o rostro da auga ou talmente as texturas
e a cor de berenxena desde onde o día nace e che podo escribir
este poema. Fóra están os ritmos do silencio, os contacontos
máis adustos, máis bíblicos, e un poderoso azar
como o embate ou os dedos de ferro da soidade; hai músicos
melancólicos en carteis que laceira a lúa,
o caos que o inverno entroniza: mans mortas
dos insectos, o coiro e as mimosas nevadas dos últimos
combates pola certeza, cemiterios
e encantadores de serpes na hora vermella en que voltaban
a casa, cando abrían os mercados das flores.
Pero nós, Rosa, xa estamos lonxe, mar adentro,
no épico sentido de dous corpos ingrávidos
– anxo, viño branco, cuspe – desesperadamente
queréndose sobre os puntos cardinais do aderezo
de cama, cara a alba: a beleza e o efémero.

Rosa, per disegnarti semplicemente un’isola,
con parole ed elitròpi, spezzo i cerchi dell’orgoglio.
Da ora divento epigono di qualcuno che ascolta la pioggia
tra le tue gambe. Perché gli dèi sono separati
come il volto dell’acqua o le testure
e la parte color melanzana da dove nasce il giorno e posso scrivere
questa poesia. Fuori ci sono i ritmi del silenzio, cantastorie
adusti, biblici, e una ventura potente
come la scommessa o le tenaglie della solitudine; ci sono musici
melanconici su poster lacerati dalla luna,
il caos incoronato dall’inverno: zampe morte
di insetti, pelli e mimose innevate degli ultimi
combattimenti per la certezza, cimiteri
e incantatori di serpenti nell’ora cremisi in cui tornavamo
a casa quando aprivano i mercati di fiori.
Ma noi, Rosa, siamo già lontani, dentro il mare,
e tutto ha il significato epico di due corpi senza gravità
- angelo, vino bianco, saliva – che disperatamente
si vogliono lungo i punti cardinali della biancheria
del letto, verso l’alba: la bellezza e l’effimero.

Om je een eiland re tekenen, Rosa, met woorden en
heliotropen, doordreek ik nauwelijks de kringen van trots.
Vanaf nu word ik de epigoon van iemand die het hoort
regenen tussen je dijen. Want de goden zijn losgeslagen als
het gelaat van het water, of, als de textuur
en de sliert melanzaankleur waaruit de dag oprijst
waarop ok je dit gedicht kan schrijven.
Buiten heersen het ritme van de stilte, de norse, bijbelse
fabulanten, een overweldigend toeval als de uitdaging of
de ijzeren grijpvingers van de eenzaamheid; op posters die
de maan aan flarden rijt staan weemoedige muzikanten,
de chaos, die de winter aan het bewind brengt:
verkleumde handen van de insecten, het leder en de
besneeuwde mimosa uit de laatste gevechten om
zekerheid, begraafplaatsen en slangenbezweerders op het
karmijnrode moment waarop de bloemenmarkten werden
opgezet terwijl wij huiswaarts keerden.
Maar wij zijn, Rosa, al heer ver op zee, en alles heeft iets
heldhaftigs van twee gewichtloze lichamen – engel, witte
wijn, speeksel – die vertwijfeld op de windstreken van de
bedsponde in elkaar opgaan richting morgenstond: de
schoonheid en het vluchtige.