Erik Lindner

Da steht eine Frau
vor dem Fenster.
Sie schaut hinaus.
Sie schaut
wer da ist.

Ein Schiff in ein anderes Land? –
fährt nicht mehr. Eine Insel nur noch.
Vereinsamt. Sie isst nicht mehr. Trinkt
nicht. Schläft in einem weißen Nachthemd-

Auf einem Bahnsteig unter Majakowskis Gesicht
- das für Jeans wirbt, a bit too baggy –
warten, als dächten wir. An ein Haus.

Und vor dem Fenster
eine Frau.
Das Gesicht blass
zwischen ihren ungekämmten Haaren.

Danke sagen, verdammt, und please
und jede Bitte freundlich, freundlich.

Ich hab geklingelt, an die Tür gehämmert
ein paar Mal ihren Namen gerufen.

Dann steht vor dem Fenster eine
Frau.
Es ist meine Mutter.

Sie sagt: ich bin deine Mutter.
Denk nicht nach, die Schiffe die sind alle verbrannt.

C’è una donna
alla finestra.
Guarda fuori.
Guarda
chi c’è.

La nave diretta verso un altro paese? –
non naviga più. Non è che un’isola,
abbandonata. Non mangia più. Non
beve. Dorme in una camicia da notte bianca.

Su una piattaforma sotto il volto di Majakovski
– che pubblicizza un paio di jeans, a bit too baggy –
aspettare, come se stessimo pensando. A una casa.

Con una donna
alla finestra.
Il suo volto pallido
tra i capelli spettinati.

Dire grazie, cazzo, e please
e chiedere sempre in modo cortese, cortese.

Ho suonato, bussato alla porta
chiamato il suo nome varie volte.

Allora c’è una donna
alla finestra.
È mia madre.

Dice: sono tua madre.
Non pensarci, tutti i ponti sono bruciati.