Ponç Pons

a Fernando Pessoa

No lo creerás, pero rezo.
Los atardeceres me voy
a S´Estància y solitario,
rodeado de animales,
podo acebuches, escribo
hasta que es tarde y ya oscuro
me meto en la cabaña
de piedras y entre velas
converso con Dios que trata
de apaciguar integristas,
rehuye reaccionarios,
tiene miedo de talibanes.

Como en el bello poema
de Ernesto Cardenal
donde habla de los trapenses
que se levantan de noche
y encienden las mamparas
y destapan sus Salterios
y los grandes Antifonarios,
yo enciendo rodeado de gatos
gallinas, corderos, tortugas
toda mi velería
y rezo a Dios por los hijos.

Sé que no me salvaré,
menorquín expoliado,
de la insomne pasión
de leer todos los libros.
En el fondo creo de corazón
que todo es sembrar humo
y acosamos en vano el viento
de la Literatura.

Al fin y al cabo, ya he vivido
conformado mis cinco
minutos banales de fama
y ahora tengo todo el tiempo
del mundo para descubrir
quién soy, de dónde vengo y adónde voy.

Quizás fuera mejor,
lleno de vida y bondad,
caminar por la nieve
sin pisadas ni rumbo
y no decir nada como Walser.

Al fin y al cabo, de este fuego,
incurable desasosiego,
sólo quedará el nombre
en un libro de texto,
una calle dedicada,
una estatua con palomas.

Escribimos para ser eternos
y al final nos morimos.

He hurgado, para encontrar
las raíces de la desazón,
la herida que lleva,
sinuosa y candente,
de mi casa al portal
lusitano de tu piso.

Tú ya sabes que el poder
literario tiene un olor
a podrido y ha perdido
la vergüenza y el canon.
Por eso, retirado
de oropeles, escrivivo
como si no hubiera mundo
y fuese el último hablante
de una lengua ya muerta.

Al final sé que todo
será nada y no hay
más futuro que el olvido,
pero creo que ha valido,
a pesar del dolor,
la pena aprovechar
para hacer versos la vida.

à Fernando Pessoa

Tu ne le croiras pas, mais tant pis.
Les après-midi je m’en vais
à S’Estància et tout seul,
entouré d’animaux,
je taille des oléastres, j’écris
jusqu’à tard et la nuit tombée
je m’assieds dans ma cabane
de galets et au milieu des bougies
je discute avec Dieu qui essaie
d’apaiser les intégristes,
fuit les réactionnaires
craint les talibans.

Comme dans le beau poème
d’Ernesto Cardenal
où il parle des trappistes
qui se lèvent la nuit
et allument leurs lanternes
et ouvrent les Psautiers
et les grands Antiphonaires
moi, j’allume entouré de chats,
de poules, d’agneaux, de tortues,
toutes mes bougies
et je prie Dieu pour mes enfants.

Je sais que je n’échapperai pas,
minorquin spolié
à la passion insomniaque
de lire tous les livres.
Au fond de mon cœur je crois
que nous ne serons que fumée
et nous poursuivons en vain le vent
de la Littérature.

Après tout j’ai déjà vécu
résigné mes cinq
banales minutes de célébrité
et j’ai maintenant tout le temps
du monde pour découvrir
qui je suis, d’où je viens et où je vais.

Il vaudrait peut-être mieux
plein de vie et de bonté,
marcher dans la neige
sans traces et sans cap
et ne rien dire comme Walser.

Après tout de ce feu,
incurable obsession,
il n’en restera qu’un nom
dans un  manuel scolaire,
sur la plaque d’une rue
une statue pour les pigeons.

Nous écrivons pour être éternels
et à la fin nous mourrons.

J’ai creusé pour trouver
les racines de l’angoisse,
la blessure qui mène
sinueuse et brûlante
de chez moi à la porte
lusitanienne de ton appartement.

Tu sais bien que le pouvoir
littéraire sent
le pourri et qu’il a perdu
la pudeur et les formes.
C’est pourquoi, à l’écart
de la vanité puante, j’écris-vis
comme si le monde n’existait pas
et j’étais le dernier
à parler une langue déjà morte.

À la fin, je sais que tout
ne sera que néant et qu’il n’y a
d’autre futur que l’oubli,
mais je crois que cela valait,
malgré la douleur,
la peine de profiter
pour faire des vers de la vie.