Michal Habaj

This very night bites you with the moon in your face.
Sharp glistening teeth of the towers lit up the stars above our city,
as the black sky falls heavily into the gardens.
You are singing, dear princess of laboratories,
you are singing with your face shut,
in the chambers void of a soul, desolate,
miles away from the extracted veins.
The centurian mechanism frail as a bird´s heart
has been cutting you into a deep diamond. Today cyborgs
are imitating rococo, courting you
with their hands in the universe as in a vase of flowers.
Powdered face and iron-bodied,
they lay down with you in soft beds of flesh.
You are bleeding, even more subtly than a rose kissed by a breeze,
and yet it´s not a well of blood deep inside your flower,
that makes a cyborg want to blow and fly.
There I am, under a balcony, singing out your nacreous genitalia,
weaving my lines into an invisible path of desertion.
In this boat, like in a déja-vu, we´re floating  
down from Cyberia to Bratislava and the Danube
is nothing but a little thread in the Damask napery
as the night catches me by surprise near a cup of tea.

Diese Nacht beißt dich, den Mond im Antlitz.
Die scharfen Zähne der Türme entzünden die Sterne über der Stadt,
der schwarze Himmel fällt schwerlich in die Gärten.
Singst vor dich hin, Prinzessin aus dem Labor,
verschlossenen Gesichts singst du,
in Zimmern, die unbeweglich und leer,
meilenweit entfernt von herausoperierten Arterien.
Hundertjährige Maschinen, zerbrechlich wie ein Vogelherz
schliffen dich zu tiefem Schmuck. Heute
imitieren Cyborgs das Rokoko, hofieren dich
mit Händen im Weltall, wie in einer Vase mit Blumen.
Mit gepudertem Gesicht und metallenem Körper
legen sie sich mit dir in weiche Betten aus Fleisch.
Blutest feiner als eine Rose, geküsst vom Windhauch,
und doch ist es nicht die blutige Tiefe deiner Blüte,
die im Cyborg die Sehnsucht weckt, zu wehen.
Unter dem Balkon singe ich von deinem Perlmutterschoß
und aus den Versen webe ich einen unsichtbaren Fluchtpfad.
In diesem Schiffchen wie in einem Déjà-vu fahren wir
von Cyberia nach Bratislava, und die Donau
ist nur ein Fädchen in einer Damast-Tischdecke,
wenn mich bei einer Tasse Tee die Nacht befällt.