Filipa Leal

The city rocked like a boat. No. Perhaps the ground would crack open somewhere. No. It was the giddiness. It was the departure. No. Perhaps the city was made of water. How to survive a liquid city?
(I tried to steady myself like a boat.)
The birds became wet against the towers. Everything was evaporating: the bells, clocks, cats, ground. Hair and gazes were rotting. Fish stood still on the doorsteps. Solid masts held the walls of things. The sailors invaded the taverns. They laughed loudly from up high in the ships. They burst in to places. People went fishing at home. They slept on the flimsiest surfaces, like rafts. Nausea and cold purpled their lips. They couldn’t see. They made love quickly in the late afternoon. It was the fear of death. The city seemed like crystal. It moved with the tides. It was a mirror of other coastal cities. As it drew closer, it flooded the buildings, the streets. It added itself to the world. It shipwrecked itself. The dwellers who could see it approaching stared at it, at each other, perplexed. They were dying of vanity and lack of air. The ones who were being dragged away held on to what was left inside the houses. They felt guilty. They feared punishment. They had so often wished to untie the city’s ropes. Now they were going with it, inside a liquid city.
(I had remained in the exact spot from which it left).

Die Stadt schwankte wie ein Schiff. Nein. Vielleicht brach irgendwo der Boden. Nein. Es war Schwindelgefühl. Abschied. Nein. Die Stadt war vielleicht aus Wasser. Wie überlebt man eine flüssige Stadt?
(Ich versuchte, mich zu halten wie ein Schiff)
Die Vögel wurden an den Türmen nass. Alles verdampfte: Glocken, Uhren, Katzen, der Grund. Haare verfaulten, und Blicke. An den Türschwellen reglose Fische. Stämmige Masten stützten die Wände der Dinge. Seeleute überfluteten Spelunken. Sie lachten laut auf dort oben auf ihren Schiffen. Keine Tür hielt ihnen stand. Die Leute fischten bei sich in den Häusern. Sie schliefen auf hauchdünnen Hölzern wie auf Flößen. Bekamen blaue Lippen vor Übelkeit und Kälte. Sie konnten nichts sehen. Liebten sich eilig am Abend. Aus Angst vor dem Tod. Die Stadt schien aus Kristall. Bewegte sich mit den Gezeiten. In ihr das Spiegelbild der anderen Küstenstädte. Wenn sie heranrollte, überflutete sie Gebäude, Straßen. Sie fügte sich der Welt hinzu. Versenkte sie. Ihre Bewohner starrten sie entgeistert an, starrten sich an. Sie starben an Eitelkeit und aus Mangel an Luft. Wer mitgerissen wurde, klammerte sich an das, was vom Innern der Häuser noch blieb. Fühlte sich schuldig. Fürchtete Strafe. Wie oft hätte man am liebsten die Seile der Stadt gekappt. Nun wurden sie fortgetragen von ihr, im Inneren einer flüssigen Stadt.
(Ich war genau dort geblieben, wo sie erschienen war)