Agus R. Sarjono

At the heart of a bloody history
I found Paul Celan secretly taught
the mother of time and the seeds of night to walk.
But the night and time had stopped inside a puddle of black milk
where the bodies of gray-haired women were grievously laid.
Whose sharpness of ax it is,
if not His Excellency The Duke of Emptiness?
He collocated the golden death with the lips of love
Bodies of romance with tombs of laughter
Hips of laments with the napes of life
He arranged them in pairs
like arranging those that were not your eyes
not my eyes and not his eyes
in the fluttering braided shawl
dark and gloomy
like opium and memory.

Poor mothers who had never returned home,
lovers who had been burnt and buried in the vastness of the sky,
were digging wells of wounds in the heart of memories
where guilt was incarnated into black milk
milked by those who survived,
who had escaped and fled to seek refuge.
In that same place, Isaac Bashevis Singer
struggled to abolish slavery from himself,
writing the enemy in a love story. But the trauma
and the past were like an ex-wife
always forcing to reconcile

Exuces are the maestros of memory’s twilight
Even at the orange moments
in the artery of life pulsating vibrantly,
there are always excuses to be unhappy.

Im blutenden Herz der Geschichte
stieß ich auf Paul Celan. Er lehrte die Mutter
der Zeit und auch die Saat der Nacht zu gehen. Doch
hemmte die Zeit und die Nacht eine Flut schwarzer Milch.
Darin trieben leidvoll die Leichen von Frauen
mit aschenem Haar. Die Schärfe jener Axt,
das ist der Herzog der Leere!
Der vermählt den güldenen Tod mit liebenden Lippen,
die Leiche der Lust mit der Gruft allen Lachens,
die schlanken Hüften des Leids
mit roten Wangen des Lebens,
er flicht sie zu Paaren,
so wie er das verwebt, was nicht dein Aug,
was auch nicht meines, auch nicht seines,
er fügt’s aneinander im Flechtwerk des wehenden Tuches,
das düster ist, dunkel wie Mohn
und Gedächtnis.

Arme Mutter, die nicht heimkam,
die Stammverwandten sind verbrannt, sie haben ein Grab
in den Lüften, sie bohrten den Brunnen der Schmerzen
im Herzen der Erinnerung, darin die Schuld
in schwarze Milch sich wandelte, geschöpft von dem,
der übrigblieb, dem, der entkam
um Glückes willen. War es so schwer

Geretteter zu sein? War alles Leid getilgt,
als mit der schönen Geliebten
der Leib geteilt
und Lust getauscht ward,
mit jener Nachfahrin der Bauern,
die auf Kummeräckern
Leiber pflanzten, Seelen jäteten?

Ein trauriger Vogel schwirrt einsam,
seine Flügel sind Erinnerung, aschen
und schwer, furchtsam flattert er,
hin und her, bald im Goldhaar der Geliebten,
bald in den langen aschenen Haaren
am toten Leib der Mutter.
Haare, die fesseln: wie ein Fallstrick,
straff gespannt,
bis hinein in jeden Grabeswinkel.