Johannes Jansen 

Translator

für Martha Canßeld

Der Dichter hinterlässt ein leeres Blatt
auf dem Küchentisch
und unerwartet
kommt das Öl, um es zu verletzen,
so wird es vom Geruch der Zwiebeln
imprägniert,
der braune Rand
einer Kaffeetasse
ist der Versuch einer Rundung,
und eine Katze spielt
mit den Rändern des Blatts,
ein einsamer Mann
geht am Fenster vorbei
und betrachtet es,
eine Frau
mit einer Feiertagsschürze
schreibt vier Wörter:
Artischocken, Spinat,
Trauben, Tomaten,
ein paar Kinder falten
ein kleines Flugzeug
und werfen es zum Fenster hinaus
Wo ist die Liste?
Fragt die Frau.
Wo das Gedicht?
Fragt er.
So arbeitete
Don Pablo
am Morgen.

Es gibt einen entfernten Engel
der großzügigen Quelle

Seine Flügel aus Feuer
und farbigen Schleiern
verneinen Wasser und Wellen

Er wiegt sich auf Talgblättern
Und ist so langsam, als verstünde er
Die unendlichen Spiegelgespräche

In seinen Augen
In der Blume des Wassers oder der Wurzel der Luft
wird der Ast eines Carbonero-Baums
feucht

Später wird sein Körper kommen
seine Nostalgie
wie leichte Fäden, die flattern
an den Herbstnachmittagen
im Raum.

für Pedro Lastra

Ich ging zu den kleinen Wäldern
an der Seite des Flusses
um die Stille zu spüren
die sich tief in seine Ufer gräbt.
Sie wird nicht von den Vögeln gestört,
die Würmer suchen,
noch von den Stämmen, die sich sammeln
zwischen seinen Krümmungen.
Die eine oder andere Bierdose
steht gegen den Strom;
das eine oder andere Stück Abfall
löst sich in einem Wirbel.
Alles ist winzig
in der Weite der Gewässer
wie in den Augen eines Kindes.
Alles bricht mit jenem Geräusch
das der Fluss in seinem Inneren führt.
Nicht nur aus dem Wald und dem Fluss
kommt, was Stille ist.

Wer ließ die Glocke vom Turm fallen und sagte, es heulen die Wölfe, wenn sich nicht
einmal der Schnee um sie schert?
Heute hat es in mein Fenster geschneit, dass endlich April wird in den Zeitungen
Heute haben Ike und Tina Turner, die die Feier ihrer Körper zelebrieren, Stimmen, die aus
dem Jenseits sprechen
Der Brief gestern Abend kam bereits fast im Delirium der roten Augen, die sich an den
Gegenständen festnageln wie Stiche
Chicago ist weiß vor Sturm
Taima, die Katze, sagt ja zu den Bohnen der Einsamkeit, die wir täglich essen
Wenn ich heute eine Hand auf den Teppich fallen lasse, bleibt sie dort, bis ich sie am
neuen Tag aufhebe, sie auf meine Schulter lege, oder sie bleibt mehrere Tage liegen und
wartet auf das Geräusch der Schreibmaschine, das sie von selbst springen und sich an
mein Schulterblatt heften lässt
Ich gehe wie jener surrealistische Alte, der nicht an die Träume glaubte, weil er in ihnen
immer sehr wach war
und auch ich sage ja zum Leben, damit ich die bittere Suppe auslöffle, damit ich sie auf
alle Beine der Schönheit spucke, will sagen von riesigen Grashüpfern, die Schlösser wie
aus Wolle bewohnen. Weiche Brüste empfangen meinen Kopf nicht, ich tue mir sehr weh
am kahlen Boden
Die Liebe geht die Avenue entlang, allein und verabscheut mit den Mündern von allen,
die sie suchen
Auch ich verabscheue die Liebe der Bestien, die einen von innen auffressen
Auch ich eitere in der Morgendämmerung mit dem Wort Kot

Chicago brennt wie die Tasten der Schreibmaschine im Gesicht
Carl Sandburg ist ein Wohnblock
Ich verabschiede die Bibel mit den rosafarbenen Augen, die ihre Beine
                       gegen die Theke streckt
Ich begrüße das Evangelium des Lächelns, das sich im
                       gelblichen Widerschein des Biers verliert
Der einsame Baum, der sich durch das Leben kämpft, nackt
bin ich
Und würde gerne alle verlorenen Gegenstände in einer Nacht der magischen Karten finden
finden zum Beispiel: die Welt, der Stern, die Kraft, die Liebenden, der Zauberer
Heute ist der vierte Oktober in Caracas und ich habe 20 Bolivars in der Tasche
Heute werde ich Kerzen abbrennen zum Blues-Licht der Lincoln Avenue
Im Süd-Viertel wird es wie gewöhnlich schwarze Brände geben
Heute denke ich nur an Lateinamerika um zu sagen
Howareyou?
Denn heute und immer ist der vierte Oktober in Caracas und ich habe 20 Bolivars in der
Tasche
Heute schließt sich eine Tür
Und es öffnen sich andere
Heute schreibe ich und denke an dich
Heute sehe ich dich, wie du mich siehst, wie ich dich sehe
Die Sonne kommt zum ersten Mal an diesem Tag heraus
Der Zug fahrt eingehüllt in den Lärm der Gleise
Ich glaube, ich werde in Mexiko sein und von der Sonne die Azteken essen
Ich denke nicht zu denken, und es öffnen sich Tausende von Muscheln
Der alte Cendrars wiederholt mir ständig
Quand tu aimes il faut partir
Und er sagt es mir heute
Und er sagte es mir am 4. Oktober 1969
Und ich verstehe es, als ich die Kraft meiner gesträubten Haare sehe
Ich werde nicht mehr über der Kanalisation weinen
Ich werde okay zum blauen Himmel und dem Meer sagen
Ich werde mit ihm und mit dir gehen, um unter den blauen Chagall-Dächern etwas zu trinken
Um die Welt in Jeans zu erschaffen
Um über Gelächter zu lachen, während die Ideen durcheinander wirbeln
Und heute wird schon kein 4. Oktober 1969 mehr sein
Heute wird der 7. April 1972 sein
Und von Chicago schicke ich dir
auf ewig meine Liebe

Ich werde sagen, dass "der Schmutzige" kein
in Staub verwandelter Akolyth war,
sondern ein aus Dreck gemachter:
Auf seinem Gesicht sah man schwarze Schweißmasern
auf der Stirn und den Wangen Stein geworden,
und seine Hände waren lange dunkle Klauen.
Das Igel-Haar aufgeweicht von Harzen
und übelriechenden Fetten,
der schwarze, knirschende Habit durch
dicke Schmutzschichten gehärtet
Grünlich-gelb gefleckt die kariösen Zähne,
räudig der Bart.
Schmierig war "der Schmutzige"
der Fliegen und Christen einen Schrecken einjagte
wenn er nur seinen Arm hob.
Sein Atem, sein ganzer Geruch,
war ein Schutzschild gegen Eindringlinge
wenn nicht gar tödlich.
Er folgte der Maxime des Heiligen Hieronymus
"Jener der einmal durch Christus gereinigt wurde,
braucht sich nicht wieder zu waschen."

Er war ein Mann, dessen rechte Hand begraben worden war
Er verbrachte seine Tage in einem leeren Zimmer
Wo er sich setzte
Die Füße gegen den oberen Bogen des Fensters
Während seine linke Hand ein Bullauge festhielt
Durch das die Rhinozerosse
Ihr Hörn fädelten
und ihre metallische Rinde strahlen ließen

Es war ihm in den Sinn gekommen, Dichter zu sein
Und er verbrachte die ganze Zeit damit, vom Krieg zu reden
Derart
dass er seine rechte Hand außer Acht ließ
Sie wuchs langsam und wütend
Und, ohne dass er es bemerkt hätte
Durchquerte sie die Welt von einer Seite zu andern

Als die Kinder des nördlichen Teils von Sumatra
Sahen wie ein Baum ohne Blätter und ohne Früchte erschien
Rannten sie erschrocken davon, um ihre Eltern zu rufen
Diese kamen mit ihren groben Schwertern
Und schnitten den Baum von der Wurzel
Ein milchige Flüssigkeit trat aus der abgetrennten Rinde

Seit damals
Spürt der Mann als Dichter
Einen furchtbaren, stechenden
Schmerz
An einer Stelle des Körpers, die er nicht bestimmen kann