Jeanne Buytaert 

Translator

j’ai vécu dans les couloirs froids du flux et du reflux
Dans l’épouvante infinie des chromatismes moites.
Il n’y a plus de vérité, nul soleil n’éclate,
Aucun fils ne parlera jamais dans cette poignée de vie
Dans cette méprise que personne ne soupçonne.
Je bascule dans le soir, confondant oiseaux et pluie
Et des pas élaborent et brisent ma voix pétrifiée.
Multiplié par la mélancolie, assailli par le souvenir
Je me dilue dans des tropiques qui n’existent plus.

Je compte mes siècles, les jours qui m’entourent, j’épie
Egaré sous des voûtes grotesques, les images lumineuses
De tous les forums où je fus passé sous silence.
En moi remue le mensonge, l’exégèse
Qui prend à parti ma parole et aussi la vérité
Qui n’épargne personne et qui réfracte et réfléchit par la grâce
de la frileuse cohorte des frissons obséquieux de mon anxiété.

Très lente et suintant insensiblement la trajectoire glisse
Au-delà du paysage, au-delà de l’engourdissement des fougères,
Je sens mes mains s’effilocher, point de préhension cette nuit.
Je tente de dévêtir l’horizon et les plus belles lunes,
Et de mon attente jaillit une source brûlante,
Un glaçant frémissement. Je me dégage des rayons
J’entends mon double, des signaux sinistres s’insinuent
Et je parle peureusement aux portes, dépité et déconcerté.
Mes yeux se ferment, je transpire. Je subis.

Mon choix, peut-être, mon éternité
Qui ne dure pas au-delà du recommencement.
De la relégation, du raidissement des racines.
Parfois mon regard se pose sur toi, sur toi.
Parfois tes champs respirent la plénitude, parfois ils sont arides
Et tandis que cette année s’évapore, je galvaude
Les cinq cercles sanglants et ailleurs mon amour.
Et comme une perspective perdue, j’oublie la paroi pouilleuse
Derrière laquelle vaticinent d’envieux voyeurs.

Tu nargues le sourd tambour des jours, la nuit nouvelle
Née mais démystifiée par ton attitude glacée.
Ta peau devient une tunique éclatante, un intermède
Au sein de la senteur des sols herbeux.
Ton regard irradie et frémit, il fait virer ma commisération
En une ombre que estompe le passé
Qui penche et procrée et puis est pris par le gel.

Mais de proie tu deviens toi-même chasseresse
L’expression des perceptions de l’œil et de l’oreille,
La brume mauvaise, le temps minutieux
Et désespéré deviennent l’habitat d’où toute
Evasion s’avère vaine et téméraire
Le bêchage, la pétrification, le paisible bercement
Après le détachement et la purification de l’aiguille.
Aucun orgue ne résonnera, aucune voûte ne te protègera
Quand l’abîme bréhaigne de la souffrance
Baignera ta beauté de sa magique magnificence.

J’abhorre la honte, les tremblements d’autrefois
Quand tout transcendait l’être et rien d’autre.
Quand chaque moment immobile devenait le mouvement
Qui devait répéter ce qu’on avait dissimulé jadis
Et que l’on avait offensé. Loin de toutes les pistes,
J’abandonne la démence, inhumaine comme l’homme
Et j’exècre la vérité déformée
La proie partagée. J’échappe à mes efforts
Et sublimé dans le soliloque, j’échappe à celui que je suis.

J’ai parcouru ma parabole, j’ai imprimé mes empreintes
Et défunt, défait, j’ai été exhaussé hors du temps
Seul et séparé des solitudes et de l’allégeance.
Des fantômes sont demeurés, s’amplifiant sur le seuil
De ma méfiance, de ma carence et de mon anxiété
Qui, consumée par la vanité, lâche pied et aspire
A la domination de la frivolité nouvelle.

Aussi misérable que la misère je confonds les jours
La méchanceté délibérée et la pitié qui apaise la mémoire.
Détaché de tout, blessé et dérouté
J’oublie mes énigmes, les petits noms plaintifs que je lui prêtais
Dans l’ennui vague des blessures, dans les vapeurs après la rosée
Il me reste peut-être l’immuable vision du même visage.
Comme si jamais personne n’avait existé nulle part, aucune voix
N’avait jamais gémi ou jubilé. Les maux n’ont pas dispensé de science
Et dans ses camaïeux et ses grisailles, ses parfums n’ont pas fait fleurir le bonheur.

Après cette nuit, mon incroyance, la désintégration
De ce silence incessant, de cette rupture,
De ce culte. Nulle parole, aucun testament
Contre le temps n’a jugulé l’ultime tentative.
Dans cette chambre j’ai supporté la vraisemblance,
Ceux qui dégradaient tout et préservaient triomphalement
Et consciemment leur bon plaisir, défiant foi et loi.
Mais je suis moi et je resterai mon-même
Entre les racines qui prolifèrent, les rayons et les chimères.

Au-dessus des statues couvertes de verdure parmi lesquelles
Nous ne figurions pas, j’entendais le battement d’ailes fugitives,
Tandis que la pluie jacassait comme une pie et que ma langue t’aimait
Je me suis affranchi de la répulsion, de mon renoncement
Et toujours troublé, les nuages me refusaient la terre
Et je ne puisais même pas dans tes mensonges le courage du couard.
Mais j’étais parfois meurtri par l’éclat des pommes.

Dans les ténèbres, les degrés me dérobaient graduellement
A un trépas qui devint ma vie. Souillé
Et poissé par l’écume des couleurs funèbres
Qui assombrissaient mon réveil, mon souffle a comblé d’étranges creux
Et il s’ensabla dans les marches que j’entrepris après la trouvaille.
Moi qui, comme unique survivant, éprouvais le désespoir
Dressé en catafalque au travers de mes jours écoulés,
J’outrepasse, sans défense, cette cinquième saison
Car pour moi mourir devient une surdité que dure.

Dans mon étrange peine je présume la paralysie
De multiples vies et parfois aussi la fétidité de la source,
Du lys ou des bocages ombreux.
Parfois je conjecture le tremblement convulsif de tes mains
Qui ne se répéteront jamais dans la démarche
De l’épreuve pernicieuse
Parce que je réalise que l’insomnie me mutile
Et me mue en organe inutile, tandis que mes tissus s’atrophient
Dans la moiteur gangréneuse de chaque nuit nouvelle.

Et je vais vers mon image, plus inexprimablement
Anxieux qu’autrefois, et anonyme, je troque
Mon gibet contre les ronflantes rafales
Du rituel qui immolera la postérité et le bétail
Purifié sur l’antique voie vers le nouvel état
Jusqu’à ce que tout se perde, échouant sans gloire
Dans une nuit où nul soleil ne fera jamais germer des semences.

Selon la vérité. Selon le mensonge.
Parlant : un seul langage, l’unique inquiétude orale
Elevée dans le ressac, plus haut que tous les liens.
Je ressens l’absence comme une laborieuse révélation,
Comme des tessons de reliques, d’univers orageux
Et hors du temps. Ainsi je portais témoignage
Contre celle qui était l’interprète de ma tendresse.
Aucun sommeil ne nous réunira désormais, aucun réveil
Ne nous libérera. Car mon double sera devenu mon ombre.

Les dix poèmes de la solitude I - Dans l’impassible paysage de ma solitude

Dans l’impassible paysage de ma solitude
il ne règne aucun repos, aucun geste apaisant
Qui me console ou qui me parfait comme un nouveau-né.
Mon sang transpose avec superbe les signes,
Les éclairs sur l’eau glauque d’autrefois,
Et porte les stigmates de celui
Qui évite même les douleurs de novembre.
Misérable, déniant chair et rêve, je fuis
Vers le séjour souterrain de mon incroyance.

Ni frontières, ni balises, ni perspective.
Le gerfaut, tel un aventurier lucide,
Entame en plongeant son vol terrifiant.
Je puise les étranges fragments de ma déchéance
Dans les derniers vestiges de mon espoir.
Asservi d’abord, sauvé ensuite je me retranche
Dans l’abjecte nuisance qui me consume.

Je ne perpétrerai pas le mal, je ne perdrai personne
Aucune montagne sacrée ne m’est étrangère,
Je souhaiterai mon propre amendement, sereinement
Je suivrai les sillons du souvenir vers les feux
De mon passé qui ne rougeoient plus qu’à peine,
Et secoué par un dernier spasme dans mon paysage déraciné
Je tendrai la main vers le voile du profond repos
Assez doucement pour ne griffer de haine, ni de peine
La réluctance gravide de sa réponse rétive