Helmuth A. Niederle 

Translator

Wenn dieser Schaumschläger-Karneval endlich zu Ende geht, Bruder
Wenn der Pulsschlag in deinen Adern erstirbt, werden genau diese Beamten
Die Manuskripte der Lobeshymnen, die wir dir sangen, verbrennen
Und die Kalebassen zerschmettern, aus denen du trankst. Deine
Strahlkraft, diese Trommeln und die zur Schau gestellten Bildnisse werden
Die Komplizen deiner auf Lügen gebauten Welt sein!
Deine Bambushütte am Strand werden sie zu einem Freudenfeuer machen
Unter dem Vorwand, ihrem Helden ein echt traditionelles
Begräbnis zu bereiten, in Wahrheit jedoch, um sich selbst von einem
Anderen tödlichen Geist zu befreien, der sie ansonst verfolgen hätte können,
Und in diesem Fahrwasser werden neue Maskentänzer rasch
In die Arena springen, in enger anliegenden Häuten tanzen und sich berühmen,
Andere Klans von Kalebassen zur Belustigung des Leichenbestatters zu besitzen:
Was glaubte er denn, was er werden sollte, ein Gott? Der Teufel!

Wir alle wissen, warum du nach Hause gekommen bist ohne
Nationalfarben, die deinen schwarzen Mercedes Benz flankieren.
Das Radio berichtete, in den Toiletten der festlichen Empfangshallen
Deines Traumes haben sich grüne Schlingpflanzen und Küchenschaben angesiedelt
Die sich nicht hinunterspülen lassen, und die Befehle, die du einst
An die so schweigsamen Konkubinen schriest, haben dich jetzt eingesperrt.
Pech gehabt, mein Freund. Aber wir alle wissen, welche Strömungen
Dein Temperament glattgebügelt haben. Du kommst von einer Brut von
Giftfröschen, die quaken neben den dampfenden Marschen des
Shire-Flusses, und die ersten Worte, die du hauchtest, wurden
Von den tödlichen Moskitos dieses Morasts aufgeschnappt.
Wir wussten, du würdest deinen Weg durch die Arena waten
Obwohl uns nicht klar war, wie du für den Benz auserwählt wurdest.
Du hättest oben auf den Hügeln geboren werden sollen, Bruder, wo das Seewasser wirbelt und Gemütszustände sich mit jeder
Regenzeit vertiefen Dort würdest du sehen, wie die Leoparden von den
Dedza-Hügeln das Land durchkämmen oder die Umzäunungen vor ihrem Angriff belauern.
Aber willkommen zurück bei den gebrochenen Schilfrohrzäunen, Bruder;
Willkommen daheim bei den matschigen Schilfhütten, die du hinter dir ließest;
Willkommen bei diesen verwahrlosten Latrinengruben, wo einzig
Der stechende Anflug summender Fliegen zurückweicht.
Du wirst deine untätigen Enten immer noch beim Scharren und Furzen vorfinden
In großen Mengen. Der schwarze Hund, den du zurückließest, erschnüffelt immer noch
Ein entferntes Wiedererkennen, er liegt und leckt seine Wunden an den Pfoten. Und
Sollten die Verwandten dich mit nerviger Neugierde
grüssen
Nach der Art, wie sie in jemandes Bild von einem eingraviert ist,
Dann ist da immer noch über der ungeteerten Straße dein verrücktes Tantchen.
Sie alleine denkt, die neue Welt ist beschissen.
Sie alleine witzelt noch immer darüber, warum wo ein
Warum ein Verbrechen sein kann.

Wenn nun also infolge
der Freiheiten, die wir genießen,
Zauberer und Hexen in aller Offenheit
ihren Riten nachgehen; wenn die satanischen
Schüler darauf beharren, die Ungeheuer von Nalunga,
jeder nach seinen Bedingungen
festzunageln, wie von
Weltbank, IMF und anderen
monetären Ungeheuer verbrieft;
wenn wir diese Ungeheuer
an Händen und Füßen gefesselt
splitternackt auf Bergeshöhen
haben wollen, den Aasgeiern zum Festschmaus,
wie von unseren überlieferten
Ritualen vorausbestimmt; ja selbst wenn
die Taxis in der Stadt, den Gemeinden und den Townships
diese Ungeheuer von Nalunga an Bord nehmen,
weil deren Despot auf Lebenszeit
aus dem Höllenfeuer zurückgekehrt ist,
um unbedarfte Hinterwäldler zu verhöhnen,
reichlichst versehen mit dem Willen
seiner Jungpioniere, seiner Frauenliga,
die den großen Tanz tanzen
im ihres Helden Freilufttheater
des Stacheldrahtfriedhofs –

Wahrlich, wenn die Marktschreier des Landes
die engen Täler, Felsen und Gebirgszüge
durchkämmen und dabei ihre
Netze aus starken Garnen einziehen,
jeder voll der Hoffnung, genau die Ungeheuer
von Nalunga dingfest zu machen, die er sich persönlich wünscht –
dann weiß niemand, aber auch schon gar niemand,
woher diese Ungeheuer von Nalunga
kommen, wo sich ihr Kopf befindet
und wer sie wirklich sind;
wenn unser irdischer Wandelgang
seine letzte Runde vollendet hat,
werden wir die Ungeheuer aus Nalunga finden,
sie schleichen mal hier, sie schleichen mal da,
sie schleichen auch in dir und in mir.

Und wenn die Rätselmeister
die Ungeheuer von Nalunga
als Geister jener Unschuldigen bezeichnen,
von unseren Stoßtrupps einst per „Unfall“
beseitigt, die jetzt
wegen des derzeitigen Erlasses
für ihre zerfleischten Körper
den Seelenfrieden suchen;
wenn unsere gegenwärtigen Schilderer,
Dichter von morgen, daran denken,
den Opfern der Ungeheuer von Nalunga
wieder ihren gebührenden Rang
im Buch der Geschichte des Landes zuzuweisen,
dann lasst doch diese und andere Sänger
jene Wahrheit herstellen,
über die wir aus Todesangst Stillschweigen
bewahrten; es mag schon stimmen,
dass sich ein paar Rätselmeister erinnern
an die Ad-hoc-Filzsacksärge,
die manch zerfleischten Körper
hinter gewöhnlichen Türen aufnahmen,
während sie doch eigentlich durch Fenster
zu ihren hastig angelegten Gräbern
verbracht hätten werden sollen, wie es
die von den Medizinmännern angebrachten
Tätowierungen vorsahen, die ihnen
neue Lebensdaten verpassten; vielleicht
sind die Sänger pflichtbewusst
genug, um sich der Särge zu erinnern,
die nicht dort verscharrt hätten werden sollen,
wohin das Gewehr gezeigt hat,
oder die Gerippe der „Politischen“,
die nicht verdient hatten, in Bassins
voll Schwefelsäure in den Kasernen
der Jungpioniere Malawis aufgelöst zu werden,
als es ein Verbrechen war, Tränen für
gebrandmarkte „Rebellen“ aus der Familie zu vergießen.

Nachdem sie dann der Menschen Blut
abgezapft haben, treiben sich,
die Löwenköpfe, Nashornrümpfe und
Hyänenläufe – die Sphingen,
die wir die Ungeheuer von Nalunga nennen –
im Land herum,
marodierend wie tollwütige
Monster, die alles kurz und klein schlagen.
Und keine Gewehre, nicht einmal
Wildhüterbüchsen; keine Stimmen,
nicht einmal die der Ahnen,
keine Polizeigeschosse,
keine Bomben der Armee, keine
Macheten der Jungen Pioniere oder
Phangas2 der Jungdemokraten, nichts,
rein gar nichts, besiegt die Ungeheuer
von Nalunga; erdolcht, zerhackt oder
erschießt sie, kein Blut wird spritzen,
und auch ihre DNA ist
nicht zu entschlüsseln; was immer ihr
ihnen wegnehmt, wie immer ihr sie
anseht, die Rohlinge
werden nicht scheu fliehen, denn
die Ungeheuer von Nalunga sind
wiederkehrende Geschichten von Leuten
berauscht von Kriegen, Schlachten, Tyrannen, Seuchen.

Fragt, wen auch immer, der sich noch zu wissen sorgt,
fragt, wen auch immer, der sich zu erinnern wünscht,
fragt doch die Bewohner von Chilobwe, Mchesi,
anderen Townships oder Würdenträger am Land,
sie werden euch das Blut zeigen,
das deren Tyrannei einst
gegen Apartheidgold verschacherte –
überall dort, wo Jungpioniere
mit ihrem „Speerspitze“ hier
und „Speerspitze“ da, Wache standen.
Und was die heute wiedererstandenen
Jungdemokraten betrifft,
fragt die Bewohner in Chiwere, cheSomba oder
andere Würdenträger, sie werden die
Blut lassenden Rituale bezeugen, die mit
den neuen Freiheiten einhergegangen sind,
welche andere Ungeheuer auffordern,
westliche Nahrungshilfe zu erschleichen
und die immer währenden Hungersnöte
Malaria, Aids zu beseitigen,
Plagen von unseren westlichen Pharmariesen
durch ihre Ungeheuer in IMF und Weltbank
patentiert, auf ewigen Gewinn,
egal, was auch immer unsere Politiker
in Streitgesprächen als Ursachen
für unsere Elend anführen mögen.

Wenn ihr Augenblick kommt,
kennen die Ungeheuer von Nalunga keinen Respekt
vor irgendjemandem, die Jungen, die Alten,
die Armen, sie alle müssen
in den schwellenden braunen Fluten kreiseln,
die unergründlichen Pfade hinunterstürzen
begleitet von rhythmischen Donnerkeilen
die, was immer ihnen im Wege
steht, verschlingen;
allein die Ungeheuer von Nalunga
sind höchst geschwätzig,
wenn sie als Vampire verkleidet
zu nächtlicher Stunde gewöhnlicher Leute Blut,
oft mit ausgeklügelter intravenöser
Verschlauchung absaugen und
unsichtbare Makel hinter sich lassen,
wenn Menschen ihrem Zuhause entfliehen.

Die Ungeheuer von Nalunga
nützen ihre Zeit, wenn das Land
trocken ist und die Höhlenpanther
jene Frösche ausnehmen, die ihnen
Herberge geben könnten; sintflutartiger Regen
bricht dann herein, spült Feuerstellen fort,
verschlingt Krüge, Töpfe, Schöpfer, Hacken
Kalebassen; schleudert Behausungen
in Schluchten, stürzt sie hinunter
mit den Kühen der Menschen,
den Schafen, Ziegen, Hunden, Hühnern –
mit dem ganzen Wohnort, während Männer, Frauen
Kinder umherirren, wahllos gemischt,
für alle Zeit dahintreiben
auf unbeschrieben Abwegen
unterwegs zu fernen Wassern,
Seen, Meeren und Ozeanen.

Nein, nie hätte ich gedacht
so bald schon käme ich zu ihnen zurück
bloß die Ungeheuer von Nalunga1
haben ihren eigenen Willen
der auch das Trotzigste in uns
in ihren irdischen Wandelgang zieht
um unseren Charakter zu prüfen
und unseren Glauben zu versuchen.
Unsere Weisen aus grauen Vorzeiten
hatten Recht: sie hielten die Ungeheuer von Nalunga
für äußerst rechthaberisch; denn sie
haben Beine, die nicht beiseite treten,
Augen mit schwindelerregendem grauem Star,
Ohren – taub gewiss,
Fleisch und Knochen – gefühllos ohnehin –
am wortgewandtesten sind sie
wenn unsere Götter
mit den Unterdrückern Ränke schmieden
um des Volkes selbst gewählte Wege zu versperren.