Ekkehard Dengler 

Translator

1

Jeden Tag
erwachen sie
geschändet,
diese angeblich
unberührten
Strände.

2

Der Regen,
jener Schweiß
des Meeres,
ist machtlos geworden gegen
die Einsamkeit der Männer
und die Rufe der Kormorane.

3

Das Meer bei Peniche –
hier werfen die Fische sich
gegen die Boote
und die Felsengrotten
beherbergen nichts.

4

Die Fischkutter
schlafen beieinander.
Doch das Meer hat nichts vergessen
und tobt
gegen die Festung.

5

Der lange,
leere Tag
ist im Meer
versunken.
Und was vom Strand
bleibt,
sind diese
kraftlosen,
durch und durch ermatteten
Steine.

6

Was von den Steinen
bleibt,
ist dieses
Meer der Müdigkeit,
aus dem die untergegangenen
Männer
in kleinen
Schlucken
trinken.

7

Was von der Nacht
bleibt,
sind die erschöpften
Gefangenen,
die das Meer
verschlungen hat
und die Steine
verschweigen.

Herberto Helder

Von den Künsten der Welt wähle ich die, Kometen zu sehen,
die zu meiner Zeit fallen,
lange Gewebe aus Licht: hysterisch, weil sie nicht sterblich sind
wie mein Körper,
einer Taufe gleich,
weil sie nicht grausamer sind als mein Handwerk.
Sie werden immer wieder, immer langsamer
vor meinen Augen explodieren
und mir den Blick zersprengen bis zum Chaos,
blutige Schlieren, gigantische Gedanken blitzartiger Kinder,
mächtige Entladungen unbedingter Freude.
Kometen –
aus einem leeren Himmel sollen sie auf das Dach deines Autos fallen
und zugleich
in Betten, Kirchen, Krankenhäuser,
wie der Stoff der Gerechtigkeit, unberührte Geheimnisse,
ein von der ersten Rippe bis zur letzten Träne
der Liebe geweihter Niederschlag,
wie wenn Gott auf meinen
Namen regnete.

Ich bringe Worte auf den Tisch, damit jeder sich
bedienen kann: Silbe um Silbe abbrechen und
zum Mund führen, wo die Worte sich
zusammenfügen, um erneut auf den Tisch zu fallen.

So reden wir miteinander. Wir tauschen
Worte; wenn uns eines fehlt, nehmen
wir es uns; wenn wir zu viele haben, verschenken
wir sie. Wann immer wir reden, gibt es sie reichlich.

Wenn wir danach auseinandergehen, sind manchmal noch
Worte auf dem Tisch. Über Nacht werden sie kalt; wenn ein Fenster
aufgeht, weht der Wind sie auf den Boden, und am nächsten Tag
kehrt die Putzfrau sie zusammen.

Darum sehe ich vor dem Gehen nach übrig gebliebenen
Worten, stecke sie heimlich ein und verwahre
sie in der Schublade eines Gedichts. Irgendwann
werden diese Worte für etwas gut sein.

Ich bin aus Glas gemacht
und aus dem Meer
ich bin ein Falke in der Wüste

Ich bin die Rose
ich bin der Fels
und das glühende Eisen

Ich bin seit jeher die
in der die Flamme
sich verfängt

Ich bin
aus Wasser und Feuer gemacht
und gehe barfuß durchs Leben

Ich verwirre jede Leidenschaft
freier Raum in meinen Armen
Ich wiegle die Liebe auf
bin ungehorsam und zerstöre

Ich verrücke meine Grenzen
und lege überall Feuer
Ich entwerfe Weiblichkeit
greife zu, zerreiße, fantasiere

Ich trotze meinem Schicksal
und verneine, was ich höre

Ich meide, was man mich gelehrt hat
erfinde, vertausche, gestalte
Ich weigere mich, das Gegenteil von mir zu sein
und meine Träume zu töten

Auf dem Rücken der Fantasie
fliege ich, wohin die Lust mich leitet

Ich bin eine Hexe
Ich bin eine Zauberin
Ich bin eine Dichterin
und löse, was verbunden ist
Ich schreibe
und spucke in die Flammen

Der Dichter will über einen Vogel schreiben –
und der Vogel flieht vor seinen Zeilen.

Der Dichter will über den Apfel schreiben –
und der Apfel fällt von dem Ast, an dem der Dichter ihn haben wollte.

Der Dichter will über eine Blume schreiben –
und die Blume welkt in ihrer Vase aus Versen.

Also baut der Dichter einen Käfig aus Worten,
damit der Vogel nicht entkommt.

Dann ruft der Dichter die Schlange;
sie soll Eva überreden, in den Apfel zu beißen.

Und dann gießt der Dichter Wasser in die Verse,
damit die Blume nicht verdorrt.

Aber ein Vogel singt nicht,
wenn man ihn einsperrt.

Die Schlange kommt nicht hervor,
weil Eva Angst vor Schlangen hat.

Und das Wasser, das die Blume frisch halten sollte,
sickert zwischen den Versen hindurch.

Kaum hatte der Dichter den Stift weggelegt,
fing der Vogel an, umherzufliegen,
Eva ging zwischen den Apfelbäumen spazieren
und alle Blumen sprossen aus dem Boden.

Da nahm der Dichter den Stift wieder in die Hand
und schrieb auf, was er gesehen hatte.
Das Gedicht war fertig.

An deinem Mund
vor Liebe sterben

Dein Lächeln
berühren und
alle Kraft verlieren

Vor Lust
an deinem Körper
nicht mehr atmen

Alles für dich opfern
wenn es sein muss

Die an den Kathedralen arbeiteten, sahen nicht alle
das Gleiche. Die einen errichteten bei Tageslicht Türme und Spitzen
und waren dem Himmel nah. Die anderen, tief unten in den Krypten,
malten bei Kerzenschein Szenen der Hölle und teilten den Namenlosen
unter den Toten ihren Platz im Boden zu. Die
ganz nach oben gelangten, rückten in den Blick Gottes und
erlebten herrliche Frühlingsmorgen. Die
unter der Erde blieben und sich mühten, auf feuchten Wänden
irre Teufelsfratzen zu erschaffen, tauschten
Flüche aus und teilten Krankheiten. Doch eine Kathedrale ist etwas
Unvergleichliches, und ein Besucher, der das große Ganze
betrachtet, das, wie es heißt, auf einer Vorstellung des
Absoluten gründet, denkt nicht an Einzelheiten. Wen kümmern die,
die im Verborgenen arbeiteten und ihr Augenlicht verloren, indem
sie dem Dämmer feinste Bilder abtrotzten? Heute gelten alle Blicke
dem Umriss, den der gemauerte Stein in den Himmel zeichnet. Und so
kommt man zu dem Schluss, dass Harmonie aus Ungleichheit
erwächst und es die menschliche Unordnung ist, die aus dem Nichts
all das entstehen lässt, was wir bewundern.

Ich taste
um mich
und alles ist gleißendes Licht

Ich versuche, heller zu leuchten
als die blendende Sonne

Doch ich setze mich der Hitze
zu lange aus

Meinen Durst
stillt kein Wasser

Mit einer Hand
gebe ich dir alles
mit der anderen entdecke ich das Nichts

An manchen Tagen bin ich
wie Samt
an anderen gläsern vor Zorn

In manchen Versen erkläre ich mich
in anderen
narre ich mich

Manche verbergen mich
andere
behüten mich

Mit Vernunft gewappnet
bestreite ich das Abenteuer der Verstellung
und verfasse den Wind

inmitten des Sturms

Ich liege auf dir und
du zeigst mir den Weg
aus der Finsternis.
Mein Mund,
der von all den blutigen Worten
schmerzt,
verschlingt dein Haar –
Gold, das zwischen den Zähnen
zerrinnt.

Als ich in dir bin,
erleuchtet dein Lächeln
mit einem Mal
die Nacht meines Körpers.

Um zu erklären, wie man ein Gedicht macht,
taugt die Rhetorik nicht, denn das geht ganz einfach, ohne
Kunstgriffe oder Formeln. Man nimmt zum Beispiel
eine Blume, aber eine, wie man sie
weder auf der Wiese findet noch im Laden
oder auf dem Markt kaufen kann: eine Silbenblume – die Blüte
besteht aus Vokalen, der Stiel ist ein Konsonant. Man stellt die Blume
in eine Vase aus Versen und lässt sie atmen. Damit sie nicht welkt,
genügt ein wenig Frühling im Wasser – den entlockt
man seiner Fantasie, wenn es draußen trüb ist,
oder man holt ihn durchs Fenster herein, wenn morgenfrisches
Blau ins Zimmer strömt. Nun
ähnelt die Blume schon einem Gedicht, doch sie ist noch
keines. Damit das Gedicht entsteht, muss die Blume
Farben erhalten, die wahrer sind als diejenigen,
die die Natur ihr gegeben hat. Das können die Farben deines
Gesichts sein – das Strahlen, das die Sonne ihm bringt,
oder die Buntheit des Lebens, welche sich am Grund deiner Augen
wiederfindet, die leuchten wie das Leben selbst. Als Nächstes
gieße ich diese Farben über die Blüte und sehe zu, wie sie
hinab zu den Blättern fließen, wie der Saft in den
verborgenen Bahnen der Seele. Endlich kann ich die Blume pflücken,
und was ich jetzt in der Hand halte, ist dieses Gedicht, das
du mir geschenkt hast.

Hier leidet Höllenqualen,
wer im Freien arbeitet.
Es heißt, Gott habe darauf verzichtet,
für die zur Langeweile Verdammten
noch Diener zu erschaffen.

Bei der Arbeit kommt man ums Leben,
erwürgt von einer Hand
ohne Knochen.

Hier wächst mit den Jahren wenig oder nichts.
Tag um Tag erstickt im Keim.
Es gibt keine glücklichen Stunden.

Die Sonne versteht sich seit jeher gut mit solchen Menschen,
die ihre kleinen Pflichten
verregnen lassen,
um zu Hause bleiben zu können,

Menschen mit der Vollmacht,
Spiele zu verderben, wenn sie außerhalb des Kopfes
weitergehen.

Sagt einer: Ich bin der Fachmann für den Sonntag.
Für Werktage, Seelenflickerei, Verletzlichkeiten
bin ich nicht zuständig.
Ihr könnt auf mich zählen, aber erst nach
der Messe.

Ein anderer: Die Ethik ist aus Griechenland gebürtig.
Wir leben nach Zahlen, wie schon Pythagoras wusste.
Wir prägen keine Münzen; am notdürftigen Paddel des Schiffbrüchigen
machen wir uns die Hände nicht schmutzig.
Unsere Bestimmung ist das Fragen.

Es scheint, als hätte Gott nicht gewollt,
dass des Menschen Werk zustande kommt.
Es reicht, wenn jeden Tag
die Sonne aufgeht.
Wer fragt schon einen Traum danach,
wer gerade Dienst hat?

Auf den Feldern wuchern wieder Brennnesseln:
Bereicherungen des Landbaus,
Leitbilder, im Bankettsaal
geflüsterte
Befehle von oben.

Das Meer ist wie ein greiser Hund, der
auf der Stufe der Mythen lungert.
Niemand erträgt ihn
und sein Winseln zu Füßen
der Geschichte.

Irgendetwas bewegt uns,
ein Wieviel, ein Wie, ein Schmerz,
der die Schwingen hebt
und vom Tal auf den Berg gelangt
wie die Kreuzritter
ins Fernsehen.

Hier streckt sich die Stadt bis jenseits der Nacht,
und es ist immer schön zu sehen, wie der Morgen
beweint, was er ersehnte.

Hier erfährt jeder Nachsicht,
der ein Herz hat.