Jana Radičević 

Translator

Gebrochen ist die Säule, der alte Lorbeer-Stock,
der meinen Knochen und Gedanken etwas Halt gab.
Verloren hab ich weder hier noch dort, noch da?
Ja! Gescholten habt ihr mich für meinen doppelten Namen,
das zweite, gesammelte Wort,
das Alter Ego, altes Haus,
das mich leicht leben und laut auflachen ließ,
und würdig gehen. Ich kann euch sagen,
kommt erstmal in mein Altertum. Nein, andersrum:
Man weiß kaum noch etwas herzustellen,
wiederherzustellen; hat viel erreicht und doch kein -tum.
Nicht alles was glänzt ist, tja, Geld.
Ihr altehrwürdigen Glieder, vielleicht ist das hier
falscher Stolz: Kolonnen, Kolonnaden!
Ich war die ganze Zeit nur semicool,
was soll ich da andres tun, als das Gesicht gesenkt zu tragen?
O Stock, ein Leben lang warst du so schön in Sicht,
wie leicht verliert man dich an einem Morgen aus dem Blick.

Mitten unter feindlichen Büschen und fiesen
geh sicher ich durchs Gehölz und singe weiter
ihr, die ich in den Augen trage,
mit mir zu sehen Frauen und Fräuchen,
doch nichts als Rausch und Räuschchen:
Mein ich, sie zu hören, hör ich die raschelnden Blätter,
nach ihr zu rufen, dann rufen plötzlich auch
die Zweige und Früchtchen, hervor das Wasser,
flüsternd, flüchtend,
durch die grüne Morgendämmerung zu ziehen.
In freundlichem Einklang, im Gesang
mit allen herumliegenden Stöckchen, ach,
wie unterhaltsam diese Torheit doch ist.
Es ist selten Stille. Ein einzelnes Grauen, schau,
das scheu verschattete Wäldchen gefällt mir
gar nicht schlecht: Dass ich fast untreu der Geliebten
würde mit mir selbst. Jetzt aber schnell!
Erinner dich, Tölpel, warum du hier unterwegs bist.

Ich liege quasi noch im Kraut, glaubt mir.
Ich schlage die Augen auf und die
Jahreszeit der leichten Bekleidung
raubt mir den Verstand. Ich singe:
Ach, was bin ich! Was war ich,
dass mein Pfeil nur die Wade traf!
Nur eine Bohne bin ich zu ihren Füßen.
Doch wer hat jemals von der Geburt
eines echten Mannes gehört?
Singend lindert sich das Leid,
doch trotz guter Absicht nähert sich ihr
mein Stift auch jetzt nicht. Was ist?
Ach nichts. Das Lied verwandelt dich:
Während der Zeit des ersten Zeitalters
war ich ein Lorbeer. Was ich tat,
als ich zum ersten Mal meine Haare
diese Welle machen sah, wo ich doch auf eine
Krone gehofft hatte, und die Füße, in denen ich steckte,
zu zwei Wurzeln wurden, die Arme zu Ästen:
Ich raschelte. Niemals zuvor schwieg meine Sprache.
Ich wusste weder, was es war, als ich es fand,
noch wo, doch als ich ankam, wo ich mir entzogen,
sprach ich im Klang des Schwans.
Während der Zeit des zweiten Zeitalters
schwamm ich am Ufer umher umher,
wollte reden, sang aber immer nur um Hilfe.
Einst hatte ich in sanften Tönen
verliebte Blicke erklingen lassen,
doch was war zu hören? Iiiiüüüh, Iiiiüüüh –
Kaum mehr, als diese Lady über mich zu sagen hätte.
Sie sprach zu mir: Sprich nicht davon,
von deiner Rede bleibt eh nur Überrest.
Als ob ich das nicht wüsste! Aber ich war
ein Sprichbrunnen und fand kein Ende.
Ach, lass mich doch ein Stein sein.
Während der Zeit des dritten Zeitalters
weinte ich, rollte, wenn ich mich bewegte,
stolperte und fiel. Da war sie wieder.
Ich starrte, weil die Sicht mich nicht befriedigte,
bis sie mich so ans Blickfeld gerichtet ansah,
dass es mich Kieselchen schüttelt. Ich rief:
Heb mich auf! Entsteine mich,
und wenn es mich meinen Un-Stein kostet!
Doch die Stimme war mir untersagt und so
schrie ich in Papier: Ich bin nicht meins, nein.
Es stimmt, Lied, dass ich mich dem eignen Bild entzogen
in eine undeutliche Spalte verwandeln spürte.
Mehr Dinge werden gedacht als noch
tausend Stifte nicht müde werden zu berichten,
doch auch das steht bereits andernorts.
Schweigend trennt sich der Dichter von seiner Hand
und entfernt sich.

Hört in ausgestreuten Reimen den Klang der Seufzer
mit denen ich mein Herz nährte, den unbeständigen Stil,
in dem ich weinte und wütete, meine frühen Jugendsünden.
Hört vom Liebesversuch und -beweis eines Einsamen,
der auf etwas Mitleid hofft, wenn nicht Vergebung,
und nicht ergebnislos vergessen werden will. Ich meine
mich: Ein Körnchen war ich selbst zu großer Zeit
und für das Volk bin ich nichts als Geschichte.
Ach, wie lange es her ist, als ob es ein Märchen wäre.
Ich schäme mich oft vor mir. Ihr werdet verstehen, wofür
all die Scham und all das Faseln war, und ihr müsst wissen,
dass, wie sehr du auch der Welt gefällst, es ist ein kurzer Traum.