Bojan Vasić 

Translator

Zwischen Strandkörben, weg von hier, wo das Gras zur Schlange wird, zu dir hin flüchte ich, damit die wohlwollenden Zellen in deinem Körper die Furcht vor dem Überschreiten einer Schwelle spüren. Bevor den Sand die Möwenmeute übernimmt, ihre über den Boden taumelnden Schatten, schwebend an unsichtbaren Fäden im Wind, zu dem auch wir uns drehen. Unbehauste Hall-Wesen, die auf den Ruf eines Wortes zerspringen, ihres Namens in der Ferne. Bis die Krise überwunden ist, werden Land und Meer verhandeln. Ist die Mutter auf dem Sand gedämpft zu hören, oder enden all ihre Signale mit einem Gedankenstrich? Ihre Stimme hängt den Einteiler zum Trocknen an die Schnur, die Glottis okkupiert von schwarzen Nullen. Der neue Mensch auf tönernen Füßen ist kein stummer Sammler: Laute haben für ihn das Gewicht eines im Mund gelutschten Steins, der auf den Boden plumpst. In seiner Faust den Rest eines Eis am Stiel, setzt er den Spaten an. Der Beginn einer neuen Arbeit. Steine sammelnd, sodass die Mauer mit müheloser Langsamkeit in den Boden sinkt, begründen wir Traditionen. Meine Worte begleiten dich. Die Blicke einer Schutzmacht, deren Stimme dafür sorgt, dass er nicht den Weg verliert, mit seiner Zunge gräbt der Winzling nach einem Palast, um dort zu wohnen. Der Fall eines Steins, vom Schwung eines unbeholfenen Katapults, dem der Griff nach dem Strand folgt, zerrinnt zwischen den Fingern. Das Meer, der Groll eines Herrschers auf seine Eltern, steigt. Komm mit Händen.

Unter den Händen des Sängers Amphion ertönten Klänge, die wir noch nie gehört, von denen jeder makellos die Note traf; und die Mauern Thebens wuchsen magisch hinauf, Stein um Stein zu Amphions Musik. Sie sind zum Sänger gekommen, aus allen Spalten der Welt, ein Algorithmus gezwungen, gezwungen in die hündische Form einer Wehranlage. Agenten, Mitläufer, Amtsschimmel –, wurden die Knochen derer dort eingesetzt, die beim Bauvorhaben starben. Ein Kriegsschiff macht Schulden, eine Mauer dagegen Profit. Verbindung zwischen Montanindustrie und Menschenführung; Kybernetik so eine neue Art chinesische Mauer. Wovon der Dichter nicht wissen konnte, nicht zu sagen wusste, wohin der Singsang seiner Staatskunst führte. Nur ein paar Dinge kopieren, so werden Siege erklärt; der Rest sind Mörtel Schweiß Blut Hirn. In jedem Fall ist die Sprache wirklich gut, lachen kindisch Prospektoren: »Wenn die Musik sich ändert, zittern die Stadtmauern so feste, dass du’s in deinem Bauch spüren kannst. Je nach Takt gewinnen wir so, machen wieder Boden.« Sagt der weise alte Chinese   

Die Funktion der Wellen
zwischen den Blöcken im Sand,
ein Festlandknebel, rote Grenze
gezogen mit dem Zollstock,
korrodiert. Die Lippen, dumpf
aufeinandergepresst, reiben
History, aus Boxen: Hysterie.

Noch Touristen sagen Beach,
Störung konkurrierender
Sender, Vibration im Bereich
der Teilchen; oder Tunnelgräber, Helme
auf, als würde angetreten
gegen den Beton, den Winde
verhören, Brandungen quälen.

Blechzungen-Equipment
ohne Marke, schon gekrümmte
Winkelkreuze, Stars & Stripes,
die nach Wahrheit hinter Dünen
stehen. Achsen, achso. Ersoffene
Mündungen. Langwelle. Sprachrohre.
Ahnungslosigkeit.

KVA

Wenn wir mit dem Essen spielen und nicht länger Fremde
in diesem Gedicht sind, besessen von einem anderen,
teilen wir uns in dampfenden Schalen eine Portion.
Und tragen zwei einen Herd, haben sie es überstanden.
Doch wüsstet ihr vom Schrecken, den wir erdulden,
verstündet ihr, wieso wir lieben: das Spiel mit dem Essen,
bei Gesang und Tanz das Feuer zu schüren.

Als Hunger den Tod zu einem Alten führte, sagte
der Mann, er wolle ihn auf seine Art empfangen, ging
und hängte sich an einen Baum. Den Mund hatte er gefüllt
mit Seehundknochen, erträumte sich Fleischmengen
im Totenreich, um seinen Magen vollzuschlagen.
Dieser Winter erbrachte große Ernte. Durch Hunger
starben viele. Doch wurde ein Kind geboren.

Wir sahen es von seiner Mutter durch den Sommer getragen.
Mit einem Körper, in dem aber Hunger rührte, welches
Leben konnte es jetzt haben, fragte ausgetrocknet die Mutter
und erwürgte es im Schlaf. Vergrub das Kind im Schnee,
hat davon gegessen. Bald darauf wurde ein Seehund gefangen.
Der Hunger zog weiter. Doch sie hatte dem Tod ein Leben
geschenkt und war fortan am ganzen Leib gelähmt.

Daran denken, wenn Geschirr zerschlagen wird, den Magen
sich vollzustopfen. Die Mutter verstehen, deren Leben
vom Kind abhing. Die hundert Schneeworte, leichter gewogen
als hundert andere, die mehr als eine Identität ergaben.
So vor einer Vitrine voll Seehundresten abgenagter Knochen stehen,
auf der Scheibe sein Spiegelbild im farblosen Schneewehen
sich umdrehen und in Schneeschuhen fortstapfen sehen.

Wir gingen wie in einen Gottesdienst. Zeitlupen-
artig unsere Bewegungen, tragende Früchte
für diejenigen, die es in sich hatten, in denen es
erweckt worden war. Ein Weinstock vor der Hütte
des Nachbarn, in sich eine Ordnung. Für mich
ist der Nächste eine Überraschung,
die vor meiner Haustür steht im Satz.

Es sei ein Haus der Idioten, nicht für sich ge-
nommen ein Weinstock sprechend. Mit dem Haus auf –
schaukelt er es eine Weile, in der Hütteneinsamkeit
tritt dann heraus. Sobald wir gingen
in den Schneeschuhen, Lebensmittel für Wochen,
so schien es. Er hatte seinen Widerstand
aufgegeben, vergoren den Verstand.

Item, auf der Höhe dort das Haus, sichtbar
existiert es nicht. Erst im Einzelnen wird es
allmählich ein Ort. Wirkungslos jedoch durch
das Geringe an Tiefe, um ein Unwesentliches leichter
wäre Wasser, seltsam über dem Kaminfeuer.
Wir erkannten die Lage. Merkwürdig,
dass ihn der Teufel hole, gare.

Dampf steigt auf, bald, wenn der Deckel klappert.