Stefan Schmitzer 

Translator

ich schrieb lang nichts zu ende

stets schläfrig und/oder auf-ab in der

frage: wie setzt sich ein ende?

das gekritzel wie das arztzeug der mutter –

unlesbar.

und morgens beim augenarzt warte ich dass man mich drannimmt

und die frau blättert hemingway durch

und ich kenne die ausgabe, hab sie im vorjahr

am flohmarkt erbeutet.

und die frau legt das buch weg

und steht auf und erwartet wer weiß was auf-ab.

unlesbar woran sie da denkt

wer weiß woran hemingway denkt

ehe er sich erschießt.

zuerst finde den unterschied:

linke handfläche drei narben mehr

auf den ersten blick

sind meine hände identisch.

sie spricht von bewegung

zuerst immer wieder zurück an den ausgangspunkt

der sich weitet und weitet zum kreis

was im kreis geht vollkommen

wie zuerst und zuletzt

oder wie wenn die schuld leise drückt.

ich sag' dir

am ende der welt ist am ende des buchs

so geht es, so geht's, du weisst eh.

alles ausser reichweite

alles treibt vorbei

gleichgewicht futsch

auch futsch, dass uns wer zuhören würde

und immer gleich glauben dass ich sterbe

wenn krampf

deshalb dann so vorsicht

mit den prognosen

was kann passieren

immer gleich nicht alle die bücher verbrannt

so war's,

kann ganz grundlos passiert sein

dass uns dann aber

kontrolle entgleitet.

****

die welt ein großer autoatlas,

wie du sagst;

kein grund, dass du da unrecht hättest,

vielleicht, dass wir spät dran waren mit einnorden;

ich schau in den himmel

ich stell mir den kompass vor;

hinter uns wie die denkmäler hängen

wie wegweiser;

dass die sprachen

für uns

nie mehr wieder

verständlich

sein werden.

gern würde ich gar nichts mehr sagen.

ich, wieder und wieder,

meine zähne zermahlend

mit den gleichen bewegungen

(ich, heute, morgenlektüre,

von versuchen an affen, makaken)

alles liegt daran, laute hervorzurufen,

ich imaginiere dazu die unklaren gefühle.

gern wüsste ich mehr über die anatomie der bewegung der sprache

ich wüsste warum

die vokale vibrieren,

wort werdend.

bin vier jahre alt und frage die mutter

was ist das, ein unfall?

sie wusste, die wörter verlieren den sinn,

den man lehrt, sie sagt nichts,

und das war beim begräbnis des vaters.

bin viel jahre alt älter, verfolgt vom vergangenen,

habe wörter gelernt, und gelernt nichts zu sagen.

bin gefühlsmatschig wenn ich die fotos betrache,

habe gelernt, dass sie jedesmal gleich geht, die story,

bin bereit für was jedemal kommt.

und so kommt hinter manche der fragen

der punkt.

hält ein familienalbum auf dem schoß und sieht dies eine bild an:

ist wieder sommer und ist wieder urlaub am meer

und es hält mich der vater im wasser hoch

und es ist mit der schwester die mutter,

lautes lachen und lachen

auf den fotos von früher

dass das lachen und lachen ganz anders aussieht

dass das datum im rücken des bildes erklärt wozu

aufheben

dass da steht "sechsundneunzig".

wie du sagst dass du zweifelst wie klar die erinnerung sei

wie wir aufbauschen bilder von früher und früher.

ich rauche aus dem fenster.

die straße ist aufgestemmt,

baustelle leitungsnetz wasser.

vor paar tagen fanden sie gräber dazwischen

und haben beton in die reingekippt.

wird bald keiner mehr sagst du dran denken.

von den gedichten sprichst du zu mir wie von einer krankheit ohne aussicht auf heilung.

und du liest diesen band carver, den ich zum geburtstag bekommen habe.

gibt so vieles worüber der mensch nachdenken kann.

wie die schaufel des baggers sich füllt mit erde und asphalt und jemandes sterblichen resten.

deine hand unter meiner, und

dein blick auf dem meinen, und

was willst du dass wir reden