Johannes Schenk 

Translator

Ein verrückter Wind eines Tages

wirbelte den Schnurrbart eines Türken,

und der Türke rannte hinter seinem Schnurrbart

her und fand sich in der Naunynstraße.

Er zog in die Wohnung unter Frau Kutzer.

Er war zurückhaltend,

ein Mann mittleren Alters.

Er aß nichts, er trank nichts, er sparte nur.

Dann eines Tages, wie er gekommen war,

ist er leise wieder gegangen.

Er ist gegangen, aber

ihm nach drängten seine Landsleute,

Frauen, Männer,

Kind und Kegel.

Und die Naunynstraße wurde

voll von frischem Thymiangeruch,

voll frischem Haß,

voll Sehnsucht,

voll mit Hoffnung,

bedeckt mit Steppenduft.

Und die Naunynstraße, dämmrigfeucht,

nahm sie auf, die

aus den Orten der Wildnis.

An so vielen Abenden,

an so vielen Morgen

wurde jeder in dieser Straße

jedem vertraut,

und jedes Ding von jedem in dieser Straße

ein gewohntes Stück,

so daß heute

die Naunynstraße ohne Türken

zwar noch die Naunynstraße wäre,

aber an ihren alten Tagen

ohne neuen Anfang.

Es schneit in Berlin.

Die Temperatur ist 3 Grad unter Null.

Die Naunynstraße ist zugefroren.

Ihre Häuser sind fertig zum Aufwachen.

Niyazi Gümüşkiliç aus der Naunynstraße

geht mit schnellen Schritten,

wie Mitte September,

zum Blaufischfang in der Bucht von Bebek

geht er, den Kopf tief zwischen den Schultern,

zur Nachtschicht.

In die Fabrik an die weißglühenden Öfen geht er,

den Schrott im Ofen schmelzen.

Warm wird von seiner Arbeit denen,

die ihre Villen

im Südwesten der Stadt bewohnen.

So geht Niyazi Gümüşkiliç mit schnellen Schritten.

Die Naunynstraße ist zugefroren.

Frau Kutzer kommt schwer in Schlaf

in der Naunynstraße,

sie muß ihre blaugefrorenen Füße reiben.

Ihr kennt alle Frau Kutzer

oder doch ihren Mann:

Er hat bei Borsig gearbeitet,

dort verschraubte er die Vorderachsen

der mächtigen Lokomotiven.

Und wenn er seinen Wochenlohn bekam und

– lange nach seiner Heirat, 1935 rum –

sich im Schrankspiegel selber besah

– schon lange hatte er aufgegeben,

seinen Kopf ohne Widerstand

dem System gebeugt –

kam er sich wie ein Riese vor

und ging mit seiner Frau ins Café Bauer,

– nicht von sich aus ging er hin,

er ließ sich von ihr überreden -

Tee trinken aus silbernem Service.

Schon damals

wohnten sie in der Naunynstraße.

Was für Leute waren das, die solche

Straßen bauten, solche Häuser,

wo aus den Mauern immer nur neue Mauern kommen,

Dächer, die sich übereinander neigen,

darunter schläfrige Fenster, die

auf die Wasserpumpen am Straßenrand glotzen.

Wer waren sie, die mit Hacke und Schaufel,

die mit dem Lineal all diese Sachen bauten?

Wenn es für sie selber gewesen wäre,

dann hätten sie es sicher anders gemacht,

dann würde, wenn du das Fenster öffnest,

hell der ganze Himmel hereinfallen,

oder ein grünes Meer, Blumen mit süßem Duft,

handgroße Schmetterlinge

und unbeschreibliche Stille, die dich innen

behaglich wärmt. So

würden sie es gewollt haben.

Die Häuser, die dich in der Naunynstraße ansehn,

drehn dir mit der Vorderfront den Hintern zu,

wie stumpf gewordene Transportarbeiter.

Erst wenn du in die Hinterhöfe trittst, dann

fühlst du, dann schmeckst du, dann riechst du,

was da in der Luft liegt.

Dann merkst du – eher als

in den Neubauvierteln draußen,

wo ihre Isolierung größer ist –

daß hier die Klasse wohnt, die

diese Gesellschaft regeln zerschlagen auswischen

und neu bauen wird.

Was da in der Luft liegt,

verschlingt alle sauren Schimmelgerüche.

[…]