Casí Isac 

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Como todas las vacas huelen a paja               
             y todas las flores a abono
             y todas las botas a pie sudado,
             todas las sillas huelen a culo
             como todos los coches huelen a gasolina
             o todas las secretarias a perfume barato.

Todos los cretinos huelen a estiércol,
             como vacas con botas,
             y todos los autobuses huelen a nada,               
             como sombras vetustas de alguien
             que se extravió hace tiempo.

Todas las sillas huelen a culo
             como todas las botellas huelen a vómito,
             vueltas a llenar y vendidas de nuevo
             para la próxima resaca.
             Todos los condones huelen... a algo.
             Y todas las margaritas de los parques             
             huelen a margarita, porque están en el parque.

Todas las neveras y los lavaplatos.
             Todos los televisores y las estufas.
             Todos los ciclomotores y las cocinas.
             Todas las lámparas y los inodoros
             huelen a desinfectante,
             porque justo hace un momento
             acaban de limpiarlos.

Todos los cabellos huelen a laca,
             como todas las medicinas huelen a muerto.
             Todas las personas huelen a mono,                
             como todas las joyas huelen a sudado.
             Todas las sillas huelen a culo,
             como todos los culos huelen... a mierda.

En otro cuerpo va mi amor por esta calle,
siento sus pasos debajo de la lluvia,
caminando, soñando, como en mí hace ya tiempo…
Hay ecos de mi voz en sus susurros,
puedo reconocerlos.
Tiene ahora una edad que era la mía,
una lámpara que siempre se enciende al encontrarnos.
Mi amor que se embellece con el mal de las horas,
mi amor en la terraza de un Café
con un hibisco blanco entre las manos,
vestida a la usanza del nuevo milenio.
Mi amor que seguirá cuando me vaya,
con otra risa y otros ojos,
como una llama que dio un salto entre dos velas
y se quedó alumbrando el azul de la tierra.

Hablan poco los árboles, se sabe.
Pasan la vida entera meditando
y moviendo sus ramas.
Basta mirarlos en otoño
cuando se juntan en los parques:
sólo conversan los más viejos,
los que reparten las nubes y los pájaros,
pero su voz se pierde entre las hojas
y muy poco nos llega, casi nada.

Es difícil llenar un breve libro
con pensamientos de árboles.
Todo en ellos es vago, fragmentario.
Hoy, por ejemplo, al escuchar el grito
de un tordo negro, ya en camino a casa,
grito final de quien no aguarda otro verano,
comprendí que en su voz hablaba un árbol,
uno de tantos,
pero no sé qué hacer con ese grito,
no sé  cómo anotarlo.