Barbara Köhler 

Translator

Was soll ich vom Leben sonst wolln:

Frei kommen und gehn

Ohne Rücksicht auf wen

Wenn die Nacht aufs Land niederfällt

Und der Frost her über die Felder

Und die Kälte die Sterne schrumpft?

Was soll ich vom Leben sonst wolln:

Warm stecken unter

Einem Berg Decken

Wenn der Frost sich draussen festsetzt

Und die Kälte das Haus einkreist?

Was soll ich vom Leben sonst wolln:

Ein Pott Tee, geht die Sonne auf,

Kanten Brot mit gut Butter drauf

Marmelade von süssen Himbeern

Und die Gegend so schwanenweiss

Und der Tag so hart wie eine Sichel

Und der Verstand so glänzend und scharf?

Wir warn nicht besoffen

Wir warn nicht bekifft

Wir warn nicht behext von Hexern

Wir warn nicht behext von Religion

Wir warn nicht auf Psychopharmaka

Wir habens nicht im Fernsehn gesehn

Wir habens nicht aus der Zeitung

Wir trabten den schmalen Steinpfad hinab nach Loch Deán

Satt mit körpereignem Serotonin

Lebend verschlungen vom Jetzt

Krokus und Koschenille am Weg, Böcke, Bremsen und Brummer

Einen Schritt nur entfernt von den Pilgern zu Caoimhín’s Zeiten

Einen Schritt nur entfernt davon die Welt zu verstehn

*Caoimhín: St. Kevin, mittelalterlicher Heiliger; ein alter Pilgerpfad verbindet sein Kloster mit Loch Deán

Die Müllmänner kamen und gingen.

Ich liege im Rinnstein im Regen

kollere ich her und hin

auf meinem Plastikbauch im Wind.

An die Brust ein rundes gebrauchtes

Teebeutelchen gepresst,

eine Postkarte mit Traumstrand am Arsch.

Käm ich doch bloß an meinen Deckel

den’s in den Torweg geweht hat

du würdest nicht so von oben herab

mir in die dunkle Seele starren,

du mit dem metallglänzenden Hut

so tief in die Stirn gedrückt.

Wohin immer du gehst

bekommst du so einen nassen

Sonntagnachmittag ab von der Art

die dich als Jungen

immerzu dazu brachte die Nase

ans Hinterhof-Fenster zu pressen

um zum Augenzeugen

zu werden einer trüben Begebenheit wie

sie nie geschehn ist, aber hätte können.

Letzte Nacht drehten sie die Uhr zurück.

Heute nachmittag

rauchen die Kamine schon,

Leben ist eine verdrehte Gardine

draussen die falsche Seite

und hiraeth liegt in der Luft.

Als könntest du die Nacht spüren

als eine Drohung seit morgens

als käm schon der Montag als Schatten zum Vorschein.

So könntest du

allein auf der Welt sein

ohne Ort

um hinzugehn

mit einer Menge Zeit

das zu tun.

*Hiraeth ist das kymrische Wort für eine Art Sehnsucht, Melancholie

Ob du in Clare grade bist oder in Donegal nun

Oder auf dem alten Wege durch Galway, Mayo und Sligo,

Ich bin noch hier in Dublin und warte auf deinen Anruf.

Im Tenterviertel sind die Fünfzigerahre bei bester Gesundheit.

Mein Zimmer im zweiten Stock eines viktorianischen Ziegelbaus.

In der Halle unten ein Samtvorhang, am Fuß der Treppe

Zurückgeschlagen im Bogen. Unter der Treppe ein Kabuff

Komplett mit Spinnweben tapeziert; dort ist das Telefon.

Meine schwere Tür lasse ich spaltbreit offen: Schlimmres

Kann ich mir nicht vorstellen, als es nicht klingeln zu hörn.

Ich denk mir du fährst. Der Auspuff vom alten Mazda

Gibt Rauchzeichen entlang der Wege die Raiftearai ging

Zu Zeiten da ein Gedicht noch was galt. Um deinen Hals

Die Holzperlenkette, die Perlen der hundertacht Leiden

Vom nordkoreanischen Poyhon-Tempel; schlank deine

Finger am Lenkrad; deine Augen nehmen ein Blau auf,

Das Blau der Twelve Pins. Ich denk du zitierst jenes

„Cast a cold eye…“, führt dich dein Weg an Yeats Grab

Vorüber,wie den Reiter im Gedicht. Ich denke mir, dass du

Anhälst am Ufer von Loch Eske in Donegal, wo wir ein Leib

Einmal waren, nackt in der Sonne lagen, ich in dir

Gespannt wie ein Aal, deinen Zungendelphin im Mund.

Nein… der Wind pfeift durchs Fenster.

Ein Kind kreischt unten auf der Hamilton Street.

Dies also ist Dublin, Bleá Cliath der alten Zeiten. Kinder

Tanzen auf der Strasse unter dem Springseil. Ein Gaul

Zieht einen Karren voll Schrott. Tief in der Nacht

Quietschen die Reifen gestohlener Autos, wie Tiere

Die abgeschlachtet werden. Die kettenrauchenden Frauen,

Die Bingo-Hallen, die überquellen wie üblich,

Die Läden, die nach DDT riechen, der Müll, den es

Um die Flats weht. Junge Menschen, die Gott suchen

In einer Nadelspitze. Mir geht’s besser, genesen

Von der gutbürgerlichen Grippe, die mir den Kopf

Und die Brust so heftig und zäh verstopfte.

Einmal hast du gesagt du habest Stutenbeine.

Jetzt sehe ich die vor meinen Augen tänzeln

Auf Gas und Bremse, wie du durch Cruacha Gorma

Rasant kurvst. Michelle Shocked singt vom Band

„Anchorage“ Lautstärke auf Anschlag, dein langes Haar wirbelt

der Wind zwischen den offenen Vorderfenstern.

Und ich denke mir dich als eine kastanienbraune Stute

Unterm Neumond am Ebbstrand von Machaire Rachartach

In vollem Galopp die Freiheit vom endlosen Meer inhalierend

Wonach dein Verlangen seit Jugendtagen schon jagt.

Hier in der Stadt schmilzt der Himmel auf die Häuser hernieder;

Der Regen nadelt gegen die Fensterscheiben.

Was vom Sommer blieb, gibt sich dem Herbst zu …

Telefon…

Nein… nicht du. Nicht du.

Die Muster, die entstehn, entstehn, 
                                      versenden helle Strahlen
Ins Himmelschwarz der Nacht hinauf 
                                    die allerschönsten Farben.
Tausende Menschen drängen sich, 
                                     umschwärmen diese Lichter
Gebannt die Augen und fixiert 
                             vom Glanz, vom Glanz der Pandals.


Die Leute sind bezaubert vom 
                                  flackernden Pandal-Leuchten;
Im Herzen werden Pandals von 
                                         Palmstämmen getragen.
Dem Strahlen, Leuchten dienen die 
                                   Betelnusspalmen als Gerüst;
Ein dunkles Muster, auf das hier 
                                     kein Blick gerichtet ist.


Geh von der Menge weg, die nur 
                                      entzückt vom Pandal ist, 
Geh hinters Strahlen, hinters Licht, sieh,
                                          sieh an, was da ist.
Und haben sie auch raue Haut, 
                                        Betelnusspalmenstämme;
Sag Sanftes zu ihnen, denn sie 
                                 tragen den Glanz der Pandals. 


Zu Vesak, dem höchsten buddhistischen Feiertag (Mai-Vollmond-Fest) werden in Sri Lanka Vesak Thoran (Pandals) aufgestellt, intensiv elektrisch illuminierte Staffagen, auf denen Episoden aus dem Leben des Buddha dargestellt sind.

Schlaf mein Sohn und such mich nicht
Ich schaffe die Welt licht für dich

Dein Zimmer füllt ein warmer Schein
Doch draußen fällt das Dunkel ein

Du rufst nach mir im Schlaf, mein Sohn;
Von Finsternis, was weißt du schon?

Doch einmal trittst auch du – wie ich –
mit zarten Füßen ein in diese Düsternis 

Für diesen Tag, für deinen Weg suche ich Licht
Wenn ich nun gehe, mein Kind, weine nicht

Schlaf mein Sohn und such mich nicht
Ich schaff’ in der Welt Glück für dich 

A.d.Ü.: Rahula war der Sohn des Prinzen Siddhartha Gautama und wurde geboren kurz bevor dieser aufbrach, um schließlich das Erwachen (Bodhi) zu erlangen und Begründer des Buddhismus zu werden

Sagt
Krähen
In dieser Stadt
Wieviele 
Helden gibt es?

Das wissen wir nicht
Genau
Tag für Tag
Werden es mehr.

Aber keine Sorge
Freund.
Wir vergessen
Keinen 
Von ihnen!
Wir werden
Allen
Respekt erweisen

Auf unsere Art. 

Ist sie nicht
Schwer 
Diese 

Maske? 

Sehen Sie die Handtaschenkollektion! Mode-Signale!
Manche gehören zur Sorte „See-Through“
Muss man nicht öffnen: Ausweise, Schlüssel sind sichtbar
Checkpoints können passiert werden ohne Verzögerung

Sollten wir nicht auch „See-Through“-Kleider tragen
Zur leichteren Passage von Checkpoints: unsere Taschen
Offenbarten Etiketten und Tickets

Kein Befühlen und Durchwühlen
Kein Betatschen und Grapschen
Keine Durchsuchung mehr und
Kein Übergriff auf meine Person.

See-Through-Bags, See-Through-Wear –
Und wären wir mit See-Through-Herzen gesegnet,
Wie großartig wär das erst!
Hättet ihr Herzen nichts zu verbergen hieße das nicht
Ein Ende aller Falschheit Täuschung und Heuchelei?

Oder würde der Mensch
Sich seiner „Nacktheit“ schämen
Sich wie Adam und Eva verstecken?

Der Vollmond gießt Milch aus
und hunderttausend Gedanken
fluten durch die See meines Sinns

Einst auch und
gerade um diese Zeit
wiegte eine sanfte Brise die Kokospalmen
gebadet in Mondlicht
schwang Musik in der stillen Luft
unterm blauen Himmelsbaldachin
gingen wir Hand in Hand auf feuchtem Sand
als die Sterne sich zu Bildern fügten
und von den Strohhütten her
ein Lied zum Beben der Trommeln
die Mitternachtsstunden zerteilte.

Der Vollmond goss Milch aus
aber drei Monate war da kein Regen
und als die Sonne die Ernte versengte
und die Wipfel der Bäume
reckten wir unsere Hälse
schauten nach oben, umsonst.

Hände wurden gebraucht um
nach Wasser zu graben
und wir baten darum
Junge Männer waren bereit, gerüstet,
sie versprachen: “Wir werden nicht ruhn
bis wir auf Wasser stoßen!“
Nachbarn kamen mit Hacken und Spaten
und andere sandten ihnen Nahrung
Wir dachten: Wer sonst könnte so großzügig sein,
schmückten die Straßen mit jungen Bananenpflanzen
und Thoranam, von Palmblättern geflochten,
buntgefüllte Töpfe, poorana kumbans, standen
neben jeder Schwelle als Willkommengruß
Zum Klang der Trommeln
fuhren wir Autocorso mit ihnen
diesen himmlischen Wesen! Für mehr
als zwei Monate waren wir wie in Trance

Doch dann, eines Tages wurden aus Göttern Dämonen,
die uns plagten und denen, die um Heimstatt gebeten,
das Heim zerstörten
Verwandelte Götter mussten besänftigt werden
mit Hühnern und Ziegen
mit Juwelen und Häusern
und mit Wein und Frauen

Kein Wasser, nur Tränen quollen hervor
sie verfolgten die Jungen für den Versuch
illegal Brunnen zu graben
sie verbreiteten überall Lügengeschichten

Die Dämonen stifteten an
zu Raub, Diebstahl und Plünderung
Mitternacht war eine Zeit
für Gräuel und Mord
Den Mond hatten wir allein
durch den Murunga-Baum verehrt
aber die Mondsichel die wir sahen
war jene der vierten Nacht.*
Wir litten wie streunende Hunde
wir weinten, wir klagten

Ein Sturm entwurzelte den Murunga-Baum
und die Dämonen verschwanden
Die Jungen begannen unverdrossen
wieder zu graben und sprengten Felsen.

Manchen beschwerten sich
dass ihr Schlaf gestört werde
sie berieten sich:
„Ohne uns zu fragen?
Unerhörtes Unternehmen!
Solchen Unsinn können wir nicht gestatten!“

Alles Fließen wurde blockiert
und der Brunnen versperrt

Versengte Ernte und verbrannte Wälder
geknickte Palmen und geborstene Tempel
und die zerstörten Heime.
Ist die Palmyrapalme zerfetzt?
Vom Bombenregen zerfetzte Körper.
Sollen wir uns beugen, sollten wir
nicht unsere Fesseln zerreißen?
Dies ist keine Zeit für Klage und Trauer
keine Zeit zu sagen „Wir können das nicht!“
Der Vollmond gießt Milch aus

Die Palmyra wird erneut austreiben
und aufrecht wachsen
so ungestüm wie je
sie wird sich niemals beugen

Lasst das Beben der Trommeln
die späte Nachtluft zerteilen
Lasst die Melodie des Surutti Raga
Nektar in unsere Ohren gießen

Schließlich können wir gehen, unsere Füße
abermals in den feuchten Sand graben
Der Vollmond gießt Milch aus!

A.d.Ü.: Vollmondtage sind Feiertage in Sri Lanka. „Den Mond durch den Murungabaum verehren“ ist eine Redensart, etwa: von vielen Möglichkeiten gerade jene wählen, die am wenigsten bringt. Für Hindus verheißt die Sichtung des zunehmenden Mon­des der dritten Nacht Glück, Unglück jedoch in der vierten.

Thirunelvely Markttag
morgens um sieben
auf dem Bordstein
zwei Händler
der eine mit Äpfeln
in Kisten
schick in Schaumstoff
arrangiert
der andre Vellari-Gurken
in Palmyrapalmblättern
gestapelt auf Jutesäcken

Ein Apfel inspiziert
die neue Umgebung
durch seine Schaumaugen
stutzt: „Wer bist du denn?“

Irritiert
von dieser Frage des Fremden
erwidert die Gurke:
„Ich bin Vellari“
„Woher kommst du?“
„Sanguveli“
„Und wie?“
„Mit einem Ochsenkarren!“

Nun ist’s an der Gurke
„Und wer bist du?“
„Ich bin Apfel“
„Wo kommst du her?“
„Aus Australien“
„Und wie?“
„Zu Schiff“
erwidert der Apfel stolz

Die Hülle der Gurke im Blick
fragt Apfel
„Und das Label deines Kleids?“
„Palmyrapalmblatt“
Mit verächtlichem Blick
auf den Palmyra-Mantel
fragt der Apfel-in-Schaumstoff
„Wie essen sie dich?“
„Mit Palmyra-Palmzucker“
„Du besitzt keine natürliche Süße?“
„Nicht direkt. Wir sind wie füreinander gemacht“
„Ahja. Wieso hast du’s immer mit Palmyra-Produkten?“
„Die Palmyras fördern und helfen uns“

Dritter Tag
der Apfel hat Blasen
Sonnenbrand
Der Händler spritzt Wasser
Zwecklos
Der Händler schreit: „Äpfel zum halben Preis!“
Niemanden kümmert’s
Die Gurke ist frisch
geschützt vom Palmyrablatt
Eine Frau kauft sie für 20 Rupien

Die Gurke behält das letzte Wort:
„Passt dir die Umgebung
gibt’s kein Problem“

Wahn, auch
Verfinsterung
es ist dasselbe Wort in seiner Sprache
unübersetzbar, und dieselbe Nacht
purpurn und schwarz, in der die Hand ein Wasser schöpft,
zerstört, fortan,               – es war einmal
so kindlich
blau

Dieser Regen gerinnender Tropfen, unter Fingern
die flink im Unsichtbaren
Arabesquen und Voluten entrollen

– Luft rillen –

ungewiss ob er einhält am Ufer
regloser Stille
oder vor einem Chaos

I

Was nun?
Nichts
wird uns aus der Welt von gestern helfen
gehabte Illusionen nicht, nicht
antiquiertes Gebets-
gebabel:
Hiob, vielleicht,
nackt auf dem Mist
kannte die Losung des Tages

II

Gegangen durch opakes
Schweigen und Verirrung
– verlorn, verworfen, vorgeworfen
dem Namenlosen
schreien wir
zu niemandem (und doch
aus Innerem – vom Gipfel
der Aussichtslosigkeit –
düster und wimmernd
wüchse eine Stimme
lotrecht
von unerhörter
Sanftheit und Gewalt)

III

Wüchse eine Stimme
wie eine Hand
wie ein Blatt
wie ein Lichtleib
oder der Abgrund

– wem zu? worauf zu?
wenn nicht hin
zum Neubeginn, vom Gipfel
der Aussichtslosigkeit, aus
Nichts ein Frühlicht

Zu Füssen das Chaos der Reiche,
gestampfte Zeit unter sakralem Überschwang
und infernalischem Krach

da, weiss ich, gibt es einen Strom
der Sonnen trägt und Schlamm
unter einer von Engeln durchbohrten Brücke
– was aber soll ich mit Ewigem

Erreichen, über die Luft hinaus
dies schwarze Flügelstäuben das
davonzieht

Die Vorwärtsdränger sehen dich nicht
– gebeugt von Kälte, bleiche Lazarusse –
die Frauen haben diesen Nagelblick

Du wirst dich hier nicht schadlos halten, Fremde,
vorübergehn an bittrer Schwelle, wo Schatten
über Fassadenfarben streichen:

jede Häutung bringt Schmerzen,
verletzt die, die
sie streifen…

Die unfassbare Pracht aller Zeit
irrt umher im Herzen von Heut
verliert sie sich, stösst
ans Leere
                 sucht eine
Menschenseele, im Dunkel
im Beinhaus unserer Träume

– und Tanzplatz

Unablässig um
die Trümmer aufzubauen
stellen beide Hände endlos
tastend
eine Aschenfrage
nicht fertig zu stellen

Wirbeln soll die Hand, aufwirbeln ein
Erfinden!

Eine zweite in rhythmischem Pulsen
presse die Traube,
soll tönend Zerstreutes binden,
eine dritte ergreife die Dichtung im Fluge
– breite sie aus vor uns bis an die Horizonte
von Ort und
Wort

Da mag ein Vöglein nisten
allein ein
Flöten

                                                                                           Prag, La Reduta, Oktober 1997

Transluzides Massenopfer,
die toten Medusen, vom Wasser gewiegte,
an Land geworfne, fragile Veilchen,
misshandelte

Dort aber diese Körper, schwarzverbrannte
unkenntliche, gezerrt aus den obszönen
Trümmern, aus diesem Jahrhundert: kein Wort-
glanz. Blanker
Schrei

           Oldshoremore Beach, Schottland,
am Tag des Attentats von Nairobi, August 1998

Hin – und ich wusste nicht wohin – reisst mich
in einem Schlaf, sich in die Nacht
grabend mein somnabuler Traber

so weit – ich musste, aufgewacht
(zurück in Taglichtschranken)
Schritt für Schritt alles in Gegenrichtung wiederholen,
ganz Ohr für die Rhythmen, ganz Auge
für die Geometrie,
Stück für Stück meine Steinchen aufheben
in Winzigkeiten heben den
Untergrund
für Entwürfe von Luftbrücken

Ich will den Mann, der die Meerestiefen aufsucht,

Ich will den Mann, der seine Nägel in meinen Bauch krallt.
Die Verbindung von Luft und Wasser ist angsteinflößend still,

Todesgeruch durchdringt den Augenblick,
Das Schiff ergreift die Flucht, hör das Geschrei,

Ich spür keinen Drang, das Meer hochzuheben,
Zu mir zu holen, über mir auszuschütten.

Blau und grau, kühl und anrührend will ich singen,
Gelb und grün sing ich, anrührend und kühl.
 
Das Sehen Spüren, das Riechen sehn, das Spüren riechen
Und vergessen,  wie Gesammeltes durcheinander fliegt,

Ich will dass der Vogel sich bekannt macht mit uns,
Ich will, dass der Vogel Gesellschaft bekommt,

Von Dingen, von Sprache, von undeutlichen Vögeln.
Auf der anderen Seite des Meers liegt die gleiche Welt.

He, ich seh kein Schiff mehr! Und der Vogel steigt!
Die Männer auf dem Schiff falln vor Müdigkeit um,

Von der vielen Arbeit, keinen Augenblick Ruhe,
Ein Fluch schwärzer noch als der andere.

Aber riech die Anstrengung der Maschinen,
Die Männer spüren den Willen nicht länger,

Ahhh, ein Mann, der seinen Willen spürt und versteht,
Ein Mann, der achtlos ins Ferne spuckt

Und meine Beine greift, bezwingt und loslässt,
Ein Mann... Auch am Meer erscheinen Wörter

Nicht als Ertrunkne, Überreste des Tages,
Aber als Zeichen eines dunklen Lebens.

Da ist das Schiff wieder, da, dieses Beben...
Reagiert auf Gesänge aus der Tiefe!

Als ob ich dem Meer dauernd das Singen beibringe.
Vergiss es, vergiss das bloß.

Hahahaha, jajajaja, ich will wie das Meer singen,
Mit meinen Händen willenloses Wasser bändigen,

Mit meinen Brüsten Stimmen erzeugen...
Immer deutlicher seh ich das Schiff als Schiff,

Den Vogel als einen Vogel federlos,
Komm her, Vogel, heran, ich halt den Mund,

Zeig mir, wie du die Luft verzierst
Und erzähl, wie das Meer dich nennt.

Ich spüre wie Wasser an Wasser zieht,
Salznebel beisst mich sacht in den Hals,

Ich will mich dem Dunkel geben...
Damit seine Worte meine umarmen!

Ich höre nur Laute von immenser Fülle
Von Dingen, kostbar, zart und elegant,

Dingen, die glänzen wollen vor Unverstand,
Ich hör das Geschrei auf dem Schiff und in meinem Herz.

Die Namen des Meeres sind endlos am Meer,
Die Namen des Meeres am Meer sind endlos,

Ich will warten, bis das Meer seine Namen beugt!
Und dann riechen, dann schaun, dann die Nacht annehmen...

Eins meiner Ohren ist Verlängerung meiner Finger,
Das andere sucht nach deinem Mund.

Der Vogel hat mehr als das Schiff zu erdulden
Doch das Glänzen ist den Männern zuviel,

Ich will das Meer sehen und Sinne bekommen.
Am Meer stehen und alle Wörter kennen, das will ich.

Am Meer stehen und widerstehen, das will ich.
Ich will stehn am Meer und singen mit meinem Leib.

Ich frag mich ja
Wie lang ich schauen muss, um ein Insekt zu sehn,

Ob meine Augen dieses Schiff je vergessen können.
Am Meer erfährt man Reichtum und Armut, bestimmt,

Als Dinge. Ich verlange heftig nach Dingen,
Ich verlange danach, mir Dinge anzueignen,

Sie zu besitzen und loszulassen! Hör die Befehle
Auf dem Schiff, das Rasseln von Ketten, das Falln

In die Tiefe! Sie singen aus Langeweile
So’n Lied von glorreicher Fracht, die verfault,

Ach ach ach, dass Luken nicht rein sein solln
und Flaggen nicht sichtbar für Forscher,

die mit Schwimmwesten und Sauerstoffflaschen
zu unbewohnten Eilanden eilen, na klar.

Ich will, dass das Meer bleibt. Kein Problem,
Kein Problem. Das Meer lieben, das Wasser lieben,

Das Meer lieben und das Wasser, das Meer, Wasser,
So will ich das Meer lieben, so, ohne Sinne,

Will ich gesungen werden, will ich das Meer lieben,
erst will ich das Meer lieben. Hahahaaahhh,

Hahhhhaaaaaahaah, mir vergehen Hören und Sehn!
Verlangen sind Männer und Mäuse!

Ich will die Eroberung sehen, die kommende Macht,
Die kommende Nacht, die Nacht mit ihren Tentakeln,

Ich will Fische glänzen sehen im Dunkel,
Schwarz wie die tastenden Ausläufer des Willens,

Ich will dass das Meer ewig ist, ewig Beginn,
Ich will dass das Schiff herankommt, still,

Schweigend. Abwesend wie Luft und Lichter.
Am Meer muss man sicher ergeben nicken?

Die ganze gottgroßmächtige Welt respektiern?
Vergisses! Ich will am Meer stehn!

Das Schiff unvermeidbaren Abschieds wird kleiner,
Wird kleiner als Antwort auf ein Zeichen,

Welche Unermesslichkeit, welche Monotonie,
Ich will einen anderen Namen für mein Erleben,

Einen Namen wie ein Schiff, Meilen vor der Küste,
Einen Namen, den es gibt in drei Wirklichkeiten.

Ich will nichtmal den Beginn vom Verstehen,
Mich verlangt nach dieser einen kleinen Freundin,

Dem Mädchen, das mich ziemlich lautstark liebt,
Sie hat eine Schwäche für Muscheln und Sterne,

Komm zu mir, Liebste. Ich begreif nicht ganz,
Was das Schiff wohl plant, vielleicht gibt’s Lärm

Wegen blinder Passagiere, wegen Zuständigkeiten
Oder wegen einer Frau. Tatsache: hin und her,

Das Schiff fährt hin und her, ist auf etwas aus,
Als ob Wind in die Ohren der Männer flüstert,

Als ob... Na sowas, ich beginn zu verstehn, was ich sehe,
Ich seh den Mangel an festlichen Vögeln,

Die Invasion der Farben Blau und Grau.
Ja, Dinge am Meer haben schöne Namen,

Sie rufen auf zu dauernder Erneuerung
von Namen, zur Restauration von Verlangen, ahja…

Das Schiff erinnert an ein hungriges Tier
Auch wenn ich an nichts Übernatürliches glaube,

Erinnert an einen Teil deines Körpers,
Auch wenn ich an nichts Natürliches glaub.

Die meisten Vögel feiern ihre Feste
Nicht im Bereich unserer maßlosen Sinne,

Auf der Rückseite der Wellen, unter Wasser,
Bei obskuren Luftstückchen, in unsrer Jacke.

Ich will dass das Schiff seinen Anker verliert,
Will Undeutlichkeit durch unsre Sprache ziehn sehn

Und will wissen, warum der eine Vogel einsam ist.
Schönes Lied, mach dem Dahinträumen ein Ende,
Versprich uns, dass der Vogel nicht einsam ist!
Ich seh das Meer, einen Vogel, ein Schiff, die Luft

Die dabei ist Vorhersagen zu machen,
Einen Schlaffisch, Knickfisch, einen Drohfisch, Gischtfisch

Und singende Fische und schunkelnde Fische!
Das Schiff kommt auf diese Seite, das Schiff kommt heran,

Das Schiff kommt schlingernd auf unsre Welt zu,
Ich will, dass das Dunkel für Bojen sorgt,

Da stört das Schiff grad die Ruhe der Geister!
Heftiger Schmerz in meiner Schulter, meinen Armen,

Ich will den Mann, der mich auf Treppen liebt.

Am Meer will man die schönsten Sachen,
Am Meer will man die stärksten Sachen.

Denn am Meer ist der Wille mit nichts
Vergleichbar und nackt und bloß.

Hahaha! Am Meer ist das Meer
Dem Willen vollkommen gleich!

Vielleicht sehe ich ein Schiff
Vielleicht ist’s ein Schiff voll nichts,

Vielleicht ein Schiff ohne Laut,
Vielleicht...Ich will das Schiff gerne sehn,

Denn ein Schiff ist dem Willen vergleichbar,
Schau, das Meer kommt heran, heran,

Wenn auch Wasser bleibt, wo es ist.
Ein Schiff schwimmt durch stets andre Wasser.

Ist aus auf Romantik, unbedingt,
Ist aus auf Beginn, auf Verstehen,

Ist aus auf... Ich sehe da in der Ferne
Auch was, das sieht aus wie ein Vogel, da,

Aber sonst lässt das Meer sich kaum sehn,
Vielleicht kommt das Schiff ja heran.

Vom Meer lernt man die schönsten Sachen,
Vom Meer lernt man die stärksten Sachen,

Ich will hierbleiben bis die Nacht anbricht.
Noch eine Welle und noch eine, hör doch!

Als ob ich Männer auf dem Schiff reden hörte!
Sie werden wohl streiten, über den Kurs,

Oder wer den größten Schwanz hat, haha!
Oder über die Laute in den Wolken.

Nichts zu hörn außer Seemannsgarn,
Glänzende ungenaue Zeilen,

Ich will dass das Meer herankommt.
Mir ist es kalt und mir ist es warm.

Ans Meer denken, an die Tiefe im Fernen
Und an Menschen mit Liebe zur Tiefe.

Gedanken quetscht man oft ineinander,
Liebe segelt als tapferer Organismus

Durchs Unermessliche. Ich glaub ja
Die Vögel haben keine rechtes Interesse

Für das Schiff da in der Ferne,
Ich hätte Lust an Bord zu gehen

Und zu warten bis die Vögel kommen.
Ich hüte zwar die Unruhe meiner Sinne,

Merk aber dass ich wenig spür von Unruhe,
Vielleicht betäubt die Salzluft mich.

Nein, vom Wind aufgescheucht rollen dir Worte
Über die Haut, spiegeln sich im Meer,

Leg mal die Hand hierher. Das Meer singt
Ein Lied, das wir aber nur sehen können,

Funkelnde Fische, funkelnde Verlangen,
Funkelnde Verlangen machen Lieder funkeln,

Funkelnde Fische sorgen für Kühle.
Schau, der Vogel schlingt der Luft eine Schleife.

Ich will hier warten bis das Meer verdampft.
Ich will Männer, die phantastisch riechen,

Ich will, dass sie kommen und mich streicheln
wenn das Schiff größer wird und durchsichtiger.

Doch der Vogel da... So eigentümlich, so grell,
Meine Verlangen kommen vom Weg nach draußen ab.

Ich mach meine Augen zu, träume, träume dabei
von allen Himmelskörpern, die Versteck spielen,

Ihr wisst doch, dass ein Wort ein Ding ist,
man den Mund zu den silbernen Sinnen rechnet

Und das Schiff in einer anderen Wirklichkeit schwimmt
Als unsrer? Ich stehe, schau und rieche Glänzendes.

Am Meer verlangt das Meer nach mir, all meine Freundinnen
Haben Augen, in denen Wellen zum Vorschein kommen,

Ich frage mich, welche Laute den Laut bilden,
Wieviel ich hören kann. Jede  Frage ist hier am Meer

Vielleicht die meistgestellte.

I

Zögere nicht. Das leuchtende Wort wartet. Durch dich
find ich neue Wege und alte Quellen zu trinken
von Lächeln und Dürsten. Keine Tintenneuigkeiten, doch Zeichen
alte verlorne Zeichen in den Dünen, im Sand.
Ich bin eine Wüste
ohne Wörter.

II

Den Kinderschritten werde ich folgen, schrein in einem jüngeren
Süden. Dauert es, wart auf mich.
Hier ist das Versteck samtfüßiger Kinder
sie spähn
nach dem Tag.
Morgen bereit ich den Leib
mit Parfüm und kaltem Wasser
und gehe
südwärts in ihren Spuren.
Vielleicht wurde inzwischen im Hof meiner Augen
die Bougainvillea geboren.

III

Hier sind Bäume, die Blüten über sich breiten,
um das
Weinen und Singen der Wurzeln zu lindern.
Die Jacaranda drang langsam ein
in die Winkel der Stadt.
Niemand
nahm es wahr
doch nahm blaues Leuchten alles ein
für Zeiten.
Solch eine Seuche lässt einen schrein
vor Lust.

IV

Hier kann man Musik hören mit der Hand,
der gekrümmten
Muschel
über
dem Ohr. Es bleiben die Glocken
gegen Abend.
Beim Wäscheabnehmen bleibt als Leintuch
das Meer.

5

Hier sind Steine nicht länger Steine. Der
Lebensatem in
ihnen ist ein Rest jener alten Sprache,
aus der Verse gefertigt
werden. Pollenfäden
und Flechten
beleben
alte Waldtänze neu. Vom Meer
bleibt der Duft in den Händen.

Der Kleine sah: es
kam aus dem Mund

der Frau, vielleicht
seiner Mutter, ein Ton,

schrill und zittrig, der
bald schon endete

in einer Traum-
kadenz, worin?

Im Aufzählen von Schrek-
ken, geschehenen und

noch bevorstehenden,
in der Fruchtbarkeit

von Harpyien, im Sichtbar-
machen von Spuren

des Panthers, der
das Zimmer durchquerte,

in der Verwirrung der Uhren,
dem Schwärzen der Sonne

und andren der-
artigen Taten.

Nie, keine einzige zeile konnte ich
je schreiben von häusern, die ich bewohnte.
Nie, man stelle sich das mal vor,
erwachte je eines von ihnen mit
einem krach, unerklärlichen rissen oder einem
geköpften kater neben den rosen
bei dem kleinen garten.

Es waren nur häuser. Strukturen,
anti-enigmatische, von steinen getoppte
steine. Selbst dieses, hier, ist
nicht mehr als eine zeichen-maschine,
zu ausgelaugt, um daraus, selbst
bei besten voraussetzungen, mehr
zu machen als noch eine (nicht-mehr-als) maschine
für ausgelaugte zeichen.

Vierter tag: Erkenne die n
otwendigkeit, will ich n

och weitermachen, i
rren mit aussicht auf erfolg i

n einer stadt (zweien) w
ie Berlin, für schuhe mit langem atem. W

andere (und denk dabei) für alles d
urchlässig, für die grellkalte sonne, d

ie türkischen kinder mit ihrem s
traßenhandel für gebrauchte s

pielzeuge, für die ziellose schönheit des m
ädchens, das in den beginnenden nachmittag (m

it ihren langen, auf einen g
ewöhnlichen fahrradsattel g

espreizeten beinen) reitet, für „u
nglaubliche fotomotive“ diese graffittis u

nd die topographie des terrors, für die r
uinen, für den rasta, der mich grüßt („R

asta!“) in der wilhelmstraße, in den a
uslagen des lädchens die mauersplitter, das a

ufzoomende u-bahn-gelb a
n der kurve beim theater, historisch, à

história,

Die stadt kenne ich
wie meine fußsohlen.

Geist und körper bereit
auszuweichen

andern leuten polizisten
bussen autos löchern und

kothaufen auf dem weg,
verkörpere ich heute den Schatten-Mann

morgen den Un
sichtbaren freitagnacht

den Gefährlichen Niemand
geh weiter.

Wie die blinden
kenn ich das labyrinth

kann es betreten
kann’s blindlings

hab’s in den fußspitzen
in der art wie manche

nur wenige das können
mit einem ball

irgendwo so barfüßige
kicker. Ich kenne die

ganze stadt (die
kleinsten falten geraden alle kanten

kurven) und darin – sollte
ich mich auch darin

verlieren – kenn
ich mich wieder.

Als hätte sich, aus körniger Einsamkeit, das langgezogene Profil,
                                  der Kopf Nofretetes erhoben.
                                                                           Luís Carlos Patraquim

Dieser Kopf gehört mir
auf der Mauer
die ihn trägt
dieser Kopf ist von mir getrennt
siebentausend Jahre
und doch ist es ihre Stimme
die mit meiner Stimme spricht
ihr ausgeflossnes Auge ein Licht
meiner Augen
durch ihre Nase atme ich
den Lehm der Ahnen
und zieh um die Augen das schwarze Kohl
der Distanz
es ist Berlin mit dem Atem der Engel
an allen Ecken
es ist Wüste mit Zeichen im Sand
ganz feinem
ich gehe dem Labyrinth nach
dieser Kopf gehört mir
es ist das Profil das mir passt
mit ihrem Blick leer und klar
vom Schlaf so vieler Jahre
dieser Kopf
passt mir auf die Schultern
durch die Masse der Haare

diese Frau ist meine Sprache
mein Geheimnis
ist meine Form von Macht
und mein Mysterium

diese Frau ist verschlossen in mir
siebentausend Jahre
wegen ihr enthüllte ich das Gesicht
war Braut und Gattin
lernte das süße Verlassenwerden kennen

wie sie weiß ich nicht wer ich bin
ich stehe vor dem Spiegel
im Bronzerahmen