Francesco Perenzin 

Translator

mentre sto osservando
certe signore
in un vicolo
di fronte alla casa di Spinoza
ricordo
che siamo venuti qui
più o meno nello stesso periodo
dieci anni fa

cercando di colmare la fame riempiendoci la pancia
o di raccogliere i frutti dell'Occidente democratico
aprendo le gambe
(ognuno lo interpreti a modo suo):

come queste donne sottomesse
al baratto carne-denaro,   
o come me, sacrificato agli articoli, paragrafi e sottoparagrafi
della nostra spettabile Istituzione.

e mi fu subito chiaro
che anche dopo esser
stati macinati
per tutta una decade all'estero
continuano a legarci le stesse cose:

l'orario di lavoro flessibile
la sfiducia nei confronti degli altri stranieri
e altre forme simili di    
prostituzione.

e così vedo Heloïse
cucire disinteressata come sempre
e Alina
cambiare freneticamente le stazioni sulla radio rossa
ed Amra e Jammila
mentre scoppiano a ridere
accarezzando la pelata  
di un grosso amico di colore

mentre io spingo
la mia bicicletta
(come una ruota del destino)
e penso come
in questo momento
dalla finestra di Spinoza
fino all'ultima cabina a luci rosse
liberamente sbocciano e fioriscono
(grazie ai capricci della geometria euclidea)
mille fiori
di un invisibile
triangolo delle Bermuda
composto di petali umani
incastrati nella cosiddetta
vita migliore
come i calcoli negli istmi renali
dei nostri gusci terzomondiali
che noi, come chiatte usurate, abbiamo rimorchiato fin qui  
dalle nostre Bielorussie, Ucraine, Ugande, Kirghisie, Ghane, Romanie, Croazie...

per guardarci adesso in silenzio
come quelle anguille
negli acquari    
dei ristoranti cinesi.

e anche se qualcuno
ci mettesse a soqquadro
dandoci quattro schiaffi e ci collegasse
ai poligrafi cosmici
purtroppo non riuscirebbe a tirar fuori da noi
nemmeno una sola riga
della gran Etica di Baruch.

nell'anno 1934,
dopo la morte della sua mecenate
che aveva sostenuto i suoi scritti
e la sua attività politica
per 40 anni,
vecchio e solo, il premio Nobel W. B. Yeats,
iniziò a soffrire di ipertensione
e mal di cuore a tal punto
che anche il suo vigore creativo
venne quasi messo in dubbio.

però Yeats, quel mistico
contrario ad
ogni forma impersonale della scienza,
sentì parlare di un trattamento di ringiovanimento
e, nonostante la ripugnanza degli amici,
trovò un sessuologo australiano
in via Harley di Londra,
il quale, in primavera di quell'anno,
gli fece il cosiddetto intervento di Steinach
(una variante di vasectomia, per la prima volta eseguita a Vienna,
e che, presumibilmente, faceva rinascere l'istinto dormiente).

l'intervento dovette essere perfettamente riuscito,
se nelle lettere ai suoi amici
William orgogliosamente sosteneva
che il suo desiderio sessuale era tornato
e che si era innamorato della giovane e talentuosa
poetessa Margot Ruddock,
di appena 27 anni,
a differenza dei suoi maturi 69.

i cinici dublinesi lo ribattezzarono subito
il vecchio ghiandolone.
l'importante, comunque, fu che
W.B. tornò a scrivere poesie.
uno di quei nuovi poemi,
intitolato Lo Sprone,
dice:

Ti sembra orribile che lussuria e furia
mi faccian scorta nella mia vecchiaia;
non erano tanto assillanti quand’ero giovane;
che altro mi resta per spronarmi a cantare?

poco dopo William raccolse anche
l'Oxford Book of Modern Verse
e iniziò a lavorare sulla nuova edizione delle sue Poesie
con tale fervore, dicevano i testimoni, che sembrava
avesse firmato un nuovo contratto con la vita!
cinque anni più tardi l'accordo fu scisso
da un infarto
— of all places —
sulla riviera francese.

l'eroe-teppista, il leader anarchico,
il figlio di un ferroviere, il guerrigliero con gli occhi da bambino
su un viso da mezzo selvaggio, il proletario-propagandista
Buenaventura Durruti insisteva sulla chiarezza d'espressione
e sulla sua purezza più che su qualsiasi altra cosa.

quando lui prendeva la parola, tutti capivano di cosa parlava.
Emma Goldman lo descriveva come un genuino alveare di attività  
apparentemente sempre di buon umore.

la Colonna di Durruti
si fondava su spirito libertario e acrificio volontario.
in Via Layetana, al suo funerale che maestosamente avvolse Barcellona
di rosso e di nero,
affluirono 500.000 anime grandiose.

persino il console russo
fu profondamente commosso
alla vista di quella folla coi pugni alzati
mentre giurava su quell'anarchico
che credeva che solo i generali governassero con la forza
e che la disciplina, come un abbaglio d'illuminazione,
venisse sempre e solamente
da dentro.

sul treno per Cascais
hai visto la ragazza più bella del mondo.

di pelle olivastra
e seno tondo
(come quello di Ornella Muti)
indossava una maglietta
di Dolce & Gabbana
e aveva la postura di Teresa d'Avila
mentre contempla la lancia
con la quale il suo lanciere
ecc.

ma dev'essere stata
la biografia di Wittgenstein
nelle tue mani
a scoraggiarla,
perché si è alzata d'improvviso
scendendo a Estoril
mentre tu hai proseguito fino a Cascais
tristemente convinto
di aver perso la donna
della tua vita (o almeno della vita di qualcun altro):  

un’atlantica bellezza
come l’indole del suo dialetto incomprensibile
succulenta e farfugliante
come quella samba
di quell'estate a Bohinj
quando avevi diciotto anni.

e che ci potevi fare?
hai continuato a leggere quel maledetto libro
con l'amara consapevolezza
che i limiti della tua lingua
sono pure i limiti del tuo mondo
regolato dal caso.
anche se nel tuo
nemmeno un morto sarebbe stato zitto.